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| Fotografía de Natasha Gudermane |
CUANDO LOS PENSAMIENTOS SON LENCERÍA
Cuando los pensamientos son lencería,
apilados en los estantes, ordenados, alineados
como las copas de champán y ponche,
la grabada plata deslustrada y el viejo oro liso.
Y llega el invierno, comandante en jefe Ulysses Simpson Grant,
el rey Lear, su barba blanca.
El lago se vislumbra entre los árboles, en el lago
una perca rayada, tigre ártico.
Entre el bosque se vislumbra la tierra, cuya cuna
es de alto pino tambaleante.
Del cual no podemos soltar los ojos,
del cual nos levantamos,
al cual nos abismamos, cuando los pensamientos
están apilados, ordenados,
apinados, cuando son de puro
pino, de su raíz.
Cuando duerme el pez.
Entra en otro mundo y cierra los ojos.
Aquí no florece el liquen, así es su color de advertencia.
Y cuando matan a la hembra de un tiro, quedan las crías.
Aquí la sangre está parada, encantada,
con un truco de magia meten el corazón bajo la piedra
y lo sacan.
Aquí empujan el corazón hasta al pecho de la perca.
Oh qué alegría, cuando a la pena sigue la pena.
Cuando el invierno siempre está llegando y yendo
como la marcha de Rákóczy,
como el Lear, su barba blanca,
una tragedia verdadera, el otoño es su materia.
Uno lo sabe con los ojos cerrados: el invierno llega tras el invierno,
como la pena llega tras la pena, el verano allí en el medio
como un tumor maligno, que rompe la arquitectura del bosque:
tantas hojas y no se ven los árboles.
Y no llega el verano, la enfermedad, sin el invierno, el rey agujereado,
el comandante en jefe de la aurora boreal, no sin la barba congelada.
Donde nosotros, la tribu de gallinetas de agua, estamos condenados a vagar,
donde nosotros, las estrellas, estamos condenadas a centellear.
Donde la perca se hunde hasta el fondo,
cierra los ojos y se queda mirando.
Traducción de Aida Presilla Straus
B O N U S T R A C K (x2)
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| Fotografía de Natasha Gudermane |
Las estrellas vuelven a ser como una quejumbrosa balada y por
las tardes
los perros afinan sus agrietados violines.
Yo no dejo que se me acerque la pena,
no la dejo acercarse a mí.
Mil metros de nieve encima del corazón.
Murmuro mucho para mis adentros, por la calle
canto en voz alta.
A veces me veo pasar, con sombrero en la cabeza,
por el viento, y con alguna idea torcida.
Hablo de muerte cuando quiero decir vida. Ando con los papeles
desordenados, no tengo ni una sola teoría, solo un perro que blasfema.
Cuando pido aguardiente, me sirven helado,
a pesar de todo claro que soy español, con el nacimiento del pelo bajo
de esta manera, de verdad:
no parezco ser de aquí.
Sudo y trato de hablar, entretanto
tiemblo.
Casi más que la muerte lamento mi nacimiento.
Y todo lo que pido
son mil metros de nieve encima de mi corazón.
Antología preparada por Francisco J. Uriz,
Ediciones de la Torre, Biblioteca Nórdica
Ediciones de la Torre, Biblioteca Nórdica
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Cuando los árboles se cansan, las hojas,
la oscuridad se acerca
como el hambre.
Me apoyo en el tronco
pienso en un fragmento de poema en mis deudas
en ti
cómo podría yo darte
mi ternura en una caja
y además que significa eso.
Pero tú estás detrás de las cortinas
en otra ciudad,
parten los trenes el viento reúne las hojas
y yo aquí
comienzo a mezclarme en la nevada,
a ser impresionista.
de Huone avarruudessa, 1973
en Poesía Nórdica,
Antología preparada por Francisco J. Uriz,
Ediciones de la Torre, Biblioteca Nórdica
(Helsinski, Finlandia, 1939-2021)
POETA/LICENCIADA EN HUMANIDADES/
VETERINARIA/AGRICULTORA/BIBLIOTECARIA
1 comentario:
Yo también quiero esa nieve, como un alud..Abrazo!
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