Erica Jong, 2 poemas 2

Fotografía de B. Berenika

EL FIN DEL MUNDO
               

"Te escribo desde el fin del mundo"
HENRI MICHAUX

Aquí, en el fin del mundo,
las flores sangran
como si fueran corazones;
los corazones exudan una oscuridad
parecida a la tinta china
donde los poetas mojan sus plumas
y escriben.


"Aquí, en el fin del mundo",
escriben,
sin saber lo que significa.
"Aquí, donde el cielo mama leche negra,
donde las chimeneas alimentan el cielo,
donde los árboles tiemblan aterrorizados
y la gente llega a parecérseles..."


Aquí, en el fin del mundo,
los poetas sangran.
Se supone que sangrar y escribir 
son la misma cosa;
se supone que cantar y sangrar 
son la misma cosa.


¡Escríbenos una carta!
¡Envíanos un paquete de comida!
Confórtanos con proverbios o fruta azucarada,
háblanos de un Dios.
Distráenos con teorías del arte
que nadie puede probar.


Aquí, en el fin del mundo,
tenemos las cabezas vacías,
y el viento las atraviesa
como fantasmas
en una casa encantada.

THE END OF THE WORLD

Here, at the end of the world,

the flowers bleed

as if they were hearts,

the hearts ooze a darkness

like india ink,

& poets dip their pens in

& they write.

"Here, at the end of the world,"

they write,

not knowing what it means.

"Here, where the sky nurses on black milk,

where the smokestack feed the sky,

where the trees tremble in terror

& people come to resemble them. . . . "

Here, at the end of the world,

the poets are bleeding.

Writing & bleeding

are thought to be the same;

singing & bleeding

are thought to be the same.

Write us a letter!

Send us a parcel of food!

Comfort us with proverbs or candied fruit,

with talk of one God.

Distract us with theories of art

no one can prove.

Here at the end of the world

our heads are empty,

& the wind walks through them

like ghosts

through a haunted house.

Fotografía de Brendan George Ko

AUTORRETRATO

No se trata de una mujer esbelta,

pero su piel era leche

mezclada con mermelada de fresa,

y entre sus piernas había nacido la palabra púrpura,

y su cabello era del color del trigo y la mantequilla.

Sus ojos eran oscuros como el Atlántico Norte.

Aprendió las intraducibles palabras del alba.

Estudió sus propios miedos y escribió sus versos.

Utilizó el hueco de su corazón para hacer música de viento.

Edificó casas de libros sobre su sótano vacío.

Primero se alimentó de su musa,

luego se transformó en su propia madre.

SELF-PORTRAIT

From Loveroot

She was not a slender woman,
but her skin was milk
mixed in with strawberry jam
& between her legs the word purple was born
& her hair was the color of wheat & yellow butter.

Her eyes were dark as the North Atlantic sea.

She learned the untranslatable words of dawn.
She studied her own fear & wrote its verses.
She used the hole in her heart to play wind-music.
She built her book-houses over her empty cellar.

She nursed on the muse at first,
then became her own mother.

Erica Jong 
(Nueva York, EE.UU., 1942)
de Poesías, Editorial Grijalbo
para leer una ANTOLOGÍA EN INGLÉS
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