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| Fotografía de Thomas Dodd |
IX
Después de vivir juntos se deshizo lo hecho.
Mucho nos había costado.
Cuestan las llamas del amor.
Las brasas del amor dejan una alfombra gris
donde nuestras huellas no se marcan.
La ceniza es un gato gris. El gato maúlla y alucinado
convoca a la niebla.
La niebla cae y cubre el gato, cubre las cenizas.
Pongo las manos en la niebla y ahí está el amor. Trizado.
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| Fotografía de Antonio Palmerini |
X
Grises las calles, desnudo el granito, la ciudad vacía.
Es el invierno.
Cualquier día de Junio es el invierno.
El dice Junio y Junio y el invierno me anudan la sangre.
Y mi amor naufragando en su sangre. Mi pobre barco
navegando en su sangre.
Su sangre gris, su sangre quieta, su sangre fría.
El dice, es el invierno.
No culpo al invierno. Sobre el vidrio de la ventana empañado
con mi aliento escribo: estoy triste, estoy triste.
A través de las letras las frígidas estrellas titilan.
El desamor es Junio. Junio es una larga noche de invierno.
La soledad es el invierno. La soledad me cubre
como un gran manto, como una nube de plomo.
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| Fotografía de Antonio Palmerini |
XV
Estoy tendiendo la cama, alisando las sábanas.
Un rayo de sol entra por la ventana, me resbala
por las manos y cae al suelo, bajo el ropero.
Me detengo a mirarlo. A mirar el sol. Y cuando subo
la vista veo una mujer que me llama desde el espejo.
Me acerco al espejo. La mujer soy yo: Martina. La mujer
mueve los labios, entrecierra los ojos.
Caen dos lágrimas por el espejo y cuando quiero secarle
las lágrimas, cuando quiero secarme las lágrimas
ella lanza un grito, retrocede, me da la espalda y huye.
El espejo queda vacío, y yo frente a él, sola.
Glauce Baldovin
(Río Cuarto, Córdoba, Argentina, 1928-1995)
(Río Cuarto, Córdoba, Argentina, 1928-1995)
del Libro de María Libro de Isidro, Ediciones Argos, 1997
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2 comentarios:
grandiosa.sublimiza la poesía. toda su obra transita el dolor. un orgullo cordobés. susana zazzetti.
Así es Susana, la leo y la releo y todo me gusta.
Un abrazo
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