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| s/d del autor de la fotografía |
TODAS las mujeres de tu familia
Menos tu madre
Parieron en esta cama
Crees escuchar los gritos de dolor
Y el llanto de los niños
Que iluminaron esta casa
Ya no queda nada
Ni siquiera el recuerdo
La vida borra la memoria de nuestros
Muertos
Encima de la cama
La sombra de un crucifijo
Y salpicando las paredes
Las sombras de lo que entonces
Debieron de ser fotografías
Las cosas también pierden la memoria
De lo que fueron
Te conmueves por primera vez
Y tiemblas
Te preguntas qué has venido a hacer aquí
Pero no son respuestas lo que buscas
Y lo sabes
Sientes de pronto
La lluvia sobre tu cabeza
Y crees estar soñando
Miras hacia arriba
La lluvia se filtra por las grietas del tejado
Al moverte tropiezas con algo
Miras hacia abajo
Un cubo de latón
Empieza a llenarse de lluvia
Siempre estuvo aquí este cubo
Recogiendo aguas pasadas
Nada cambia
Crees escuchar los gritos de dolor
Y el llanto de los niños
Que iluminaron esta casa
Mientras tanto
El agua gotea
En este mismo cubo
Pero cien años después
Llueve sobre mojado
(de Luz en ruinas, Accésit XVII Premio Internacional Poesía Jaime Gil de Biedma,
Editorial Visor, 2007)
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| Fotografía de Franck Mahon |
DESPUÉS DE LA LLUVIA
Todavía tratando de hallar la historia
en tu cabeza
sales del bar
ha dejado de llover
como no necesitas el paraguas
lo dejas olvidado
no eres consciente
pero con tu vida haces
exactamente lo mismo
olvidarte de lo que no necesitas
(de Cambio de rasante, Editorial Baile del Sol, 2015)
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| s/d del autor de la fotografía |
A veces
lo único que puede hacerse
es tomar conciencia
y respirar
otras
cerrar los ojos
y esperar que pase
algunas
encomendarse a un dios de guardia
y rezar
en ocasiones
cruzarse de brazos
o cruzar los dedos
en eso consiste
básicamente
la vida
(de Que viene el lobo, I Premio de poesía Nicanor Parra,
Ediciones La Isla de Siltolá, 2016)
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| Fotografía de Friedrich Seidenstücker |
ANATOMÍA
Quien situó
el amor
en el corazón
el odio
en las tripas
y el miedo
en la garganta
olvidó decirnos
dónde diablos
colocar la indiferencia.
(de Que viene el lobo, I Premio de poesía Nicanor Parra,
Ediciones La Isla de Siltolá, 2016)
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| Fotografía de D. Yee |
RADIOGRAFÍA DEL MIEDO
A Karmelo C. Iribarren
Todos
alguna vez
hemos mirado debajo de la cama
dentro del armario
o detrás de la puerta
en busca de un monstruo
que nunca apareció
en el fondo
deseábamos
que estuviera ahí
poder nombrarlo
darle forma
luchar contra él
con todas nuestras fuerzas
pero nunca estaba
eso sí que daba miedo
Ediciones La Isla de Siltolá, 2016)
(Barakaldo, País Vasco, España, 1972)
POETA/NARRADORA/GUIONISTA DE TV/
LICENCIADA EN DERECHO
para leer + en TRANSTIERROS
y MÁS
6 comentarios:
No debe haber mejor epíteto para una poeta: su poesía es como ninguna, no única porque afortunadamente hay muchas, pero sí como ninguna otra, por lo personal y diferente a todas... Alguna vez lo hablamos, poetas y poemas no son para todos. Ni tienen por qué serlo. Pero afortunadamente Itziar escribe para mí.
Tan directa y clara que lo que dice escapa del poema para calar en los huesos.
me han encantado los cinco! pero el tercero y el último me han llegado de una manera especial!!
como siempre un placer pasar por aquí!!
besotes!!
Estoy segura que Itziar leerá estos comentarios de lectores tan atentos
Abrazo Carlos/Reve Llyn/una chica de ojos...
g r a c i a s
Estoy escuchándola ahora mismo en Radio 3....Bravo!!!
Hola Carlos,yo tambien lo creo asi...de manera que...ITZIAR escribe para los dos😉🤗📝🖍✏
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