Warsan Shire, Souvenir

Obra de Gabriel Moreno

SOUVENIR

Trajiste la guerra con vos 
sin darte cuenta, quizás, sobre tu piel 
en valijas apuradas 
en fotografías 
plumas de guerra en tu pelo 
bajo tus uñas 
quizás estaba 
en tu sangre. 

Viniste a veces con familias enteras, 
a veces con nada, ni siquiera tu sombra 
aterrizada en tierra nueva como una aparición con fuerte acento 
jeans rígidos y sonrisa desesperada, 
lista para adaptarte, trabajar duro 
olvidar la guerra 
olvidar la sangre. 

La guerra se sienta en los rincones de tu living 
se ríe con vos con tus programas de televisión 
llena los silencios en todas tus conversaciones 
suspira en las pausas de los llamados telefónicos 
te da excusas para dejar situaciones 
reuniones, gente, países, amor; 
la guerra se acuesta entre vos y tu compañerx en la cama 
se para detrás de vos frente al lavatorio del baño 
hasta tu dentista saltó hacia atrás del agujero espacio-temporal 
de tu boca. Sospechás 
que probablemente fue la guerra lo que vio, 
tanta sangre. 

Conocés la paz como alguien que ha sobrevivido 
a una larga guerra, 
la tomás un día a la vez porque todo 
tiene el aroma de una posible guerra; 
sabés cuán fácilmente puede empezar una guerra 
un momento calma, al siguiente sangre. 

La guerra da color a tu voz, la entibia incluso. 
No hay inclinación sobre si fuiste 
la asesina o la llorona. 
Nadie pregunta. Quizás fuiste ambas. 
No has besado a nadie desde hace tiempo. 
Para vos, todo tiene gusto a sangre. 

SOUVENIR

You brought the war with you

unknowingly, perhaps, on your skin

in hurried suitcases

in photographs

plumes of it in your hair

under your nails

maybe it was

in your blood.

You came sometimes with whole families,

sometimes with nothing, not even your shadow

landed on new soil as a thick accented apparition

stiff denim and desperate smile,

ready to fit in, work hard

forget the war

forget the blood.

The war sits in the corners of your living room

laughs with you at your tv shows

fills the gaps in all your conversations

sighs in the pauses of telephone calls

gives you excuses to leave situations,

meetings, people, countries, love;

the war lies between you and your partner in the bed

stands behind you at the bathroom sink

even the dentist jumped back from the wormhole

of your mouth. You suspect

it was probably the war he saw,

so much blood.

You know peace like someone who has survived

a long war,

take it one day at a time because everything

has the scent of a possible war;

you know how easily a war can start

one moment quiet, next blood.

War colors your voice, warms it even.

No inclination as to whether you were

the killer or the mourner.

No one asks. Perhaps you were both.

You haven’t kissed anyone for a while now.

To you, everything tastes like blood.

Warsan Shire (Kenia, 1988)

-de padres somalíes-
Reside en Londres

ESCRITORA/POETA/EDITORA/PROFESORA

de Our Men Do Not Belong to Us, Sleepy Hollow, 

NY: Slapering Hol Press, 2014

Traducción de Gabriela Adelstein, Buenos Aires, 2016 

Propuesta de traducción de Emma Gunst
para saber sobre ella en: I-D

para leer MÁS y más en: LA TRIBU

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