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| Fotografía de Aaron Nace |
La radio del jardinero
me despierta;
alguien trabaja
en el jardín vecino.
Imagino una mano,
el movimiento ondulatorio
rodeando el yuyo,
los dedos que se aferran
y tiran con fuerza.
La pequeña mata
se desprende del mundo;
pienso en el alma,
en el olor a tierra removida.
Abro los ojos;
mi raíz está en el sueño,
todavía.
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| Fotografía de Aaron Nace |
La casa era también
aquel jardín:
la imponente santa Rita,
los geranios bermejos
y anaranjados,
un jacarandá, las achiras,
la enamorada del muro.
Pude haberme ocupado,
al menos, de los geranios
que son de poco riego,
pero me distraje en el amor,
en los hijos
y en la inútil manía
de abrir surcos y sembrar
la parcela de la página.
No sé en qué estación
se marchitó el vergel,
hasta los geranios
se volvieron marrones.
Rescaté la palabra jardín,
que tanto me gustaba
y me nacieron otros gajos,
otras sombras.
Alfonsina Clariá
(Córdoba, Argentina, 1972)
POETA/LICENCIADA EN LETRAS MODERNAS/ ESCRITORA/DOCENTE/INVESTIGADORA
(Córdoba, Argentina, 1972)
POETA/LICENCIADA EN LETRAS MODERNAS/ ESCRITORA/DOCENTE/INVESTIGADORA
de Mudanzas, Ediciones Recovecos, 2015
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1 comentario:
natural, sincera poesía.
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