Raymond Carver, Sala de autopsias

Obra de Sonia MariaLuce Possentini

SALA DE AUTOPSIAS

En esos tiempos yo era joven y la fuerza
de diez hombres habitaba mi cuerpo. Para
lo que mandaran, eso pensaba.
Trabajaba en el hospital en el turno noche
y una de mis responsabilidades
cuando el forense terminaba su trabajo
era la de limpiar la sala de autopsias.
Ellos no tenían horario, algunas veces
terminaban temprano, otras demasiado tarde.
Y, dejaban objetos olvidados en la mesa de trabajo
construida para esas tareas en particular.
Un pequeño bebé quieto como una piedra
y más frío que la nieve. Otra vez un  negro corpulento
de pelo blanco con el pecho partido al medio
todos sus órganos vitales
en una bandeja a un costado de su cabeza.
La manguera derramaba agua.
Las luces colgadas del techo encandilaban.
Una vez dejaron sobre la mesa una pierna,
una pierna de mujer, pálida y bien formada.
Yo sabía para qué era la pierna,
en ocasiones los había observado.
A pesar de eso me quedé sin respiración.

Cuando regresaba a mi casa tarde en la noche mi mujer
me decía “Dulce, todo va a salir bien. Podemos permutar
esta vida por otra.” Pero, no era así de fácil.
Ella agarraba mi mano entre las suyas, con fuerza,
yo me reclinaba en el sillón y cerraba los ojos.
Yo pensaba en... cualquier cosa. No sabía en qué.
Yo dejaba que ella llevara  mi mano a su pecho.
En ese momento yo abría los ojos y miraba el cielorraso o el piso,
Entonces mis dedos se arrastraban hacia su pierna, tibia
y bien formada, que ante la más suave caricia temblaba
lista para elevarse con delicadeza. Mi mente
estaba confundida y cómo decirlo  ¿sacudida?
No pasaba nada. Todo estaba pasando. La vida
era una piedra, moliéndose, tomando filo.  

THE AUTOPSY ROOM

Then I was young and had the strength of ten.

For anything, I thought. Though part of my job

at night was to clean the autopsy room

once the coroner’s work was done. But now

and then they knocked off early, or too late.

For, so help me, they left things out

on their specially built table. A little baby,

still as a stone and snow cold. Another time,

a huge black man with white hair whose chest

had been laid open. All his vital organs

lay in a pan beside his head. The hose

was running, the overhead lights blazed.

And one time there was a leg, a woman’s leg,

on the table. A pale and shapely leg.

I knew it for what it was. I’d seen them before.

Still, it took my breath away.

When I went home at night my wife would say,

“Sugar, it’s going to be all right. We’ll trade

this life in for another.” But it wasn’t

that easy. She’d take my hand between her hands

and hold it tight, while I leaned back on the sofa

and closed my eyes. Thinking of … something.

I don’t know what. But I’d let her bring

my hand to her breast. At which point

I’d open my eyes and stare at the ceiling, or else

the floor. Then my fingers strayed to her leg.

Which was warm and shapely, ready to tremble

and raise slightly, at the slightest touch.

But my mind was unclear and shaky. Nothing

was happening. Everything was happening. Life

was a stone, grinding and sharpening.

Raymond Clevie Carver, Jr. 
(Clatskanie, Oregón, EE.UU., 1938-1988)
Traducción de Esteban Moore
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