Gilma de los Ríos, 2 poemas 2 (II)

Fotografía de Parker Fitzgerald 

METAMORFOSIS

Formas que se alejan del tiempo.

Que hasta acabarse quedan.

Como desearía

una metamorfosis en objeto.

Ser una forma

con volumen no más

y sin cerebro.

Cuando el dolor se colma

termina el movimiento.

Parte de mueble antiguo,

brazo quieto.

Y las piernas envidian

las patas de la mesa

que no buscan caminos,

que simplemente van envejeciendo

junto al suelo.

Objetos arrinconados y sin uso

que acaso raras veces se recuerdan.

Que ni siquiera merecen el esfuerzo

de tirarlos afuera.

Así mi corazón que late todavía.

Como esa vieja lámpara de leña

la vida misma,

que pudiera dar luz

pero no hubo madera,

ni cerillas

ni la razón crucial para prenderla,

menos aún cuando hubo luz eléctrica.

Por eso del amor

no supe nada.

Ni siquiera recuerdo

si acaso estuvo aquí

en el lugar inútil

de los objetos viejos.

Fotografía de Aaron Feaver

OTRA GUERRA

Presencio cómo se torturan.
Con rapidez y habilidad
hacen pequeñas incisiones
en cicatrices de viejas heridas.
La ironía, 
el sarcasmo,
el menosprecio,
transitan por encima de la mesa,
mientras la saliva intenta
que no atragante la sopa.
Ese placer morboso 
llega a manteles con cortés puntualidad,
y el que todavía duela
parece dar razón
a esta pareja de longeva historia,
que a la televisión
critica su violencia, 
mientras vuelve cotidiana la guerra
de su malsano amor.

Gilma de los Ríos 
(Manizales, Colombia, 1955)
de Reincidencias, Sigma Editores, Bogotá, 2001
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