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| Fotografía de Vikram Kushwah |
VIAJE A CABALLO
El día que fuimos
al pueblo a caballo
a buscar la casa en la que te concibieron.
Dijiste. Desde ese
banco mi abuelo ciego
miraba las vías del
tren.
La casa estaba en
ruinas. Recorrimos los presuntos
cuartos. Sacamos fotos a los espacios ausentes:
una cama allá, una mesa acá
y la bañadera al fondo.
Resultó que fotografiamos
la casa de al lado.
Da igual, son
relatos.
Y todo empieza
con un error.
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| Fotografía de Vikram Kushwah |
EL CINTURÓN
Te sacaste el cinturón de cuero
recién comprado.
Dijiste: con esto me pegan
cuando me porto mal
Lo hiciste sonar contra
la puerta abierta del baño.
Creí que no soportaría ese dolor.
No te tuviste lástima,
me abrazaste contra todas
las paredes.
Te besé de nuevo y dije:
nunca me pegaron con un cinturón
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| Fotografía de Vikram Kushwah, Ofelea |
LA YEGUA
Las crines de una yegua muerta
cuelgan del lavamanos
las usamos para poner
peines y hebillas
decís.
La yegua se prendió fuego
porque un borracho
no la supo cuidar.
Le salvaron la cola, las crines
gruesas de yegua muerta
no se prendieron.
Ahora para mí tu baño
es la imagen de una yegua
que se incendió.
(Buenos Aires, Argentina, 1985)
del poemario inédito Crudas
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3 comentarios:
El verso final del primer poema es ensordecedor. Y acaso cierto.
Un beso.
Excelente, abrumador...
Me encantaron.....bárbara la tipa! Bicos
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