Gemma Gorga, Libro de horas: Diciembre

LIBRO DE HORAS: DICIEMBRE

Desde la ventana observo la plaza: a los plátanos
les quedan cuatro hojas exhaustas que no
se deciden a emprender el último vuelo. Cuatro
son también los días que cuelgan del calendario,
a punto para caer cuando nadie mire. Todo
acaba desprendiéndose y volviendo a tierra
con la fría ventada de la estación
desfavorable. El proceso es lento, casi
imperceptible. Hay que estarse noches enteras
acostumbrando la mirada a la quietud
antes de advertir cómo la vida pierde los pétalos,
pierde los días, pierde el oxígeno, pierde las aves,
pierde los cuerpos y pierde las respuestas. También los muertos
celebran la Navidad, sentados alrededor
de los juguetes. Tras la ventana pienso
en ellos, que es una manera de pensar en mí.
Y la vida pierde las hojas, indiferente
a todo, como un inmenso árbol caducifolio.

EL LLIBRE D'HORES: DESEMBRE

Des de la finestra observo la plaça: als plàtans

els queden quatre fulles exhaustes que no

es decideixen a emprendre el darrer vol. Quatre

són també els dies que pengen del calendari,

a punt per caure quan ningú no miri. Tot

acaba desprenent-se i retornant a terra

amb la freda ventada de l'estació

desfavorable. El procés és lent, gairebé

imperceptible. Cal estar-se nits senceres

acostumant la mirada a la quietud

abans d'advertir com la vida perd els pètals,

perd els dies, perd l'oxigen, perd els ocells,

perd els cossos, perd les respostes. També els morts

celebren el Nadal, asseguts al voltant

de les joguines. Rere la finestra penso

en ells, que és una manera de pensar en mi.

I la vida perd les fulles, indiferent

a tot, com un immens arbre caducifoli.

Gemma Gorga 
(Barcelona, España, 1968)

POETA/PROFESORA
LICENCIADA Y DOCTORA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA
de Instruments òtics / Instrumentos ópticos, 2005

Traducción de la autora

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