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| Fotografía de Oprisco |
POSESIÓN
Anton Chekhov, ese buen doctor,
dice: "Una vez que un hombre es poseído
por una idea, nada se puede hacer con él".
Un maestro al que no le importan
sus discípulos tiene su diploma universitario
en un marco dorado que lo despliega
espléndidamente.
Una abuela ha gastado sus ahorros
en un juguete famoso: coches brillantemente pintados
que vuelan en el aire
con alambres. Su nieto lo examina
y pide permiso para ir a jugar afuera.
Una muchacha con larga y rutilante
cabellera, corre tan rápido como puede
por las calles
a casa de su amiga.
"¡Hicimos el amor! ¡Me quiere!
Y ahora sé cuán bello
es todo".
Una noche invernal, las llamas
se mueven dentro de la chimenea. Él la envuelve
en sus brazos. Ella piensa
en el precio de las escalonias.
Por fin un hombre puede comprar
la chaqueta que siempre ha deseado.
En un instante advierte
un hilo suelto, sabe que nunca encontrará
el coraje para tirar de él.
"¿Cómo puedes reírte de las cosas pequeñas?"
pregunta una mujer. "Nuestro bebé
se ha ido, y mi vida se ha ido también".
Pronto la pérdida es más valiosa
que el bebé, más que cualquier cosa.
Una mujer se enamora
de un hombre de su oficina. Él parece
distraído, preocupado —debe ser
que se siente igual. Un día él le pide
hablar en privado.
"Perdóname, pero ese perfume
que siempre usas... parece
que daña mi nariz".
Los solitarios tienen mucho en sus mentes
de que hablar.
Un deseo es todo lo que hay,
largo pago por algo feliz.
Toda persona es culpable
de la primavera y que termine la primavera.
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| Fotografía de Oprisco |
(SIN TÍTULO)
Chekhov dijo que el amor es "ora un resto
de algo que ha sido inmenso,
ora una partícula de algo inmenso
en el futuro". Ahora no es gran cosa.
Pienso que es el centro oscuro
de una antorcha. Un gran vacío
que produce cometas.
Como el canto de Caruso, ocupa
todo el cuerpo, incluyendo los pies.
Debería ser custodiado por una llama azul.
Crepúsculo todavía en el aire
después de la cena, los amantes pasean
por algunos senderos hacia el campo.
Todo lo que quieren es un momento
que los eleve sacándolos de los zapatos.
Algunas personas aman solas, persistiendo,
como si algo las hubiera matado
y siguen a través de la vida.
Se ve a un amante que se aproxima, lleva sólo
sus manos.
Cuando el amor se va, sólo hay esto...
nada más allí. ¿Adónde se fueron mis pensamientos
antes de ir hacia él, qué vi?
El amor es paciencia, la mayor parte del tiempo.
Larga paciencia, si tienes suerte.
Una mujer piensa que ella es un nuevo amor.
No. Bajo su nombre,
ella evoca en él todos los amores perdidos.
El amor se encuentra donde la frontera de la primavera
es la frontera del otoño que cambia de lugar.
Costa donde el mar
se desnivela y en la luz del sol la luna
nos lanza como una pelota de golf a los lomos de las olas.
(Athens, Ohio, EE. UU., 1952)
Reside en Hattiesburg, Mississippi
de Possession, Red Hen Press, 1996
Traduccción de Oscar Aguilera F. , 1997
para leer poemas en inglés ACÁ
para leer MÁS
8 comentarios:
Supongo que se trata de la apatía generalizada universal, o que la gente está viviendo en vez de leer poemas. Por mi parte digo, que no leo últimamente poemas que me conmuevan y éste, no es la excepción.
Conste que vos querías que te dijeran eh!
Beso.
En parte coincido con Darío, aunque sí hubo versos que me gustaron mucho, sobre todo los finales del segundo poema:
"El amor se encuentra donde la frontera de la primavera
es la frontera del otoño que cambia de lugar."
son movilizadores.
Beso
El amor se encuentra donde la frontera de la primavera
es la frontera del otoño que cambia de lugar.
Costa donde el mar
se desnivela y en la luz del sol la luna
nos lanza como una pelota de golf a los lomos de las olas.
!!!!!!!!!!!!!
Hola ,mira yo recién me entero de tu publicación porque estoy en google y se me dio por mirar hacia arriba y vi que tenía 20 notificaciones, no tengo rutinas para leer ni me fijo en los mails ni siquiera en las notificaciones del face que llegan por día a ser 100 y pico, obviamente por tener más de 1000 contactos,cada tanto voy visitando los blogs que me interesan y ahí si algo me gusta comento ,casi siempre lo hago...pero yo paso como todos los que tienen un blog ,o en mi caso horas y horas de días y días de búsqueda de una foto ,una imagen que luego tal vez no sea vista por nadie ,tampoco me ocupo mucho de promocionarla ,como el escritor ,escribo y lo tiro a la virtualidad...en algún instante aparece o aparecerá algún lector circunstancial o aquellos amigos que recuerdan que tengo el blog...
A mi me agrada ,lo sabés muchísimo tu bog pero te repiro como no tengo método ni disciplina para nada cuando siento deseos de Emma Gunst vengo y leo...esa es mi circunstancia...Coincido con Darío ,hay una apatía o haraganería hasta para comentar, yo tengo más de 20 amigos personales,docentes ,de letras que saben que tengo un blog y me dicen; ay lo que pasa que vos escibís mucho yo no tengo ganas de leer tanto ..así como te lo cuento..; así que no te desalientes que somos un pequeño y brevísimo paso por este orbe virtual ,si sólo uno lee o comparte nuestras publicaciones puedes sentirte satisfecha...Un abrazo (luego releeré con más descanso a Chejov...)
Disculpas por los errores ,pero a esta hora,4:36 escribo así ..beso!!
ah y eran más de 1000 notificaciones de las cuales me leva una hora cuando entro a leer, alcanzo a ver y comentar el 20 por ciento de todo ..>·Bs.
Hola Miri, me he enterado de tu publicación por igoogle pero ya pongo remedio a ello.
Si entro a un blog comento, lo contrario me parece una perdida de tiempo así que ahí voy: no suelo leer poesía porque me genera sentimientos intensos que no siempre consigo expresar, en el caso de Chejov no cabía esperar un poema sencillo, cada uno de sus versos contiene una reflexión y hay que leerlos más de una vez, me ha gustado especialmente la parte en que dice:
"Cuando el amor se va, sólo hay esto...
nada más allí. ¿Adónde se fueron mis pensamientos
antes de ir hacia él, qué vi?"
Besos.
Perdón? A qué se deben tantas justificiaciones/explicaciones, Miriam? Me perdí algo?
Contame!
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