Moravia Ochoa López, 2 poemas 2 (+1)

Fotografía de Arno Rafael Minkkinen

8

Me han dicho que el amor huyó volado

me han dicho que mejor, me han dicho bueno

a veces una pizca de veneno

pero qué bueno ver: no me ha tocado.

Me han dicho adiós, de allá se ha regresado

me han dicho prisa. miedo, crisantemo

me han dicho que el dolor camina ajeno

y que llevas mi piel en tu costado

Pero nada es el fin, amor ni pena

la vida es voluntad que se encadena

profundo al corazón y sus motivos.

Como un pájaro es, sin daño, dueño,

invulnerable cofre desde un sueño

profundo y personal. ¡Estamos vivos!

Fotografía de Peter Lindbergh

PIDO EXCUSAS A USTED QUE ME CREÍA UN ÁNGEL

1.

Temo no acordarme

de mí cuando alguien llegue

Ya perdí la costumbre

Las visitas

Los nombres

La alegría

Puedo quebrar las comunicaciones

Que el hielo enfríe las palabras

Temo no poder frenar

Esta tristeza

Y que usted pase por delante

Sin casi conocerme

B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Robin Macmillan

NOSOTROS LOS POETAS

Nosotros los poetas, los santos locos cuerdos que llaman por ahí

nosotros los guerrilleros de la flor, amadores y zánganos,

nosotros los oficiantes del sol, nosotros santos ángeles conversos,

nosotros los robados, los patibularios y trabajadores, necesitados y reyes

nosotros los robados, los que escribimos un papel que alguna mano cruel desaparece

nosotros los culpables de poesía, de sueños esclavos y esclavizantes

nosotros los conspiradores, señores de la buena palabra

nosotros los abusados, los violados en el mejor sueño que estaría por cumplirse,

nosotros los engañados y caídos en la trampa común

nosotros que jugamos un juego sin jugar

nosotros los constructores, no depredadores, los ensanchadores del cielo,

nosotros los de la cruz a cuestas porque nos acostamos pensando en el dolor del

mundo si es que en verdad deseamos ser o lo que otros dicen que somos,

nosotros los poetas hijos de extraña grey atrabiliaria,

nosotros los oscuros y claros, los negados, arrinconados y temidos,

nosotros los mortales inmortales, los silenciosos que a veces damos qué pensar,

nosotros los monitoreadores del sentir,

nosotros escaleras de un vuelo , los que giramos el botón del corazón para que todo pueda funcionar

nosotros los mansos e iracundos en dependencia de la dignidad

nosotros los que hemos ganado a la lotería de un concurso,

nosotros los perdedores, los que no sabemos si en verdad somos lo que debimos ser

allá y acá nosotros los ingenuos pavorosamente fieles

nosotros los señalados por la infamia, los perseguidos y difíciles porque manada nos negamos a ser

nosotros los soñadores, los generosos, los odiados, los muy queridos,

los que abrimos caminos y sembramos estrellas, nosotros los estrellados y relampagueantes, herederos de la de la ternura y la inmortalidad, los dadores de vida y de dulzura, nosotros los de palabra derecha e izquierdo corazón que ama con desmesura

nosotros los redimidos por el espíritu, nosotros los espirituales niños y niños tristes

nosotros los que cantamos al amor y a la tristeza, a la muerte y la vida, a la claridad, nosotros, pendencieros , buscapleitos,

nosotros los que en amor amamos, luchadores,

nosotros transparentes y calmados

somos más que un humano, somos dioses

que desde

Dios hablamos y nos damos

Moravia Ochoa López 
(Panamá, Panamá, 1939)
POETA/NARRADORA

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