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| Fotografía de Tamara Lichtenstein |
DESPERFECTO
tengo un hueco en el corazón
es seco y oscuro
si introduzco un dedo
siento la aspereza
de la arena oculta
de mis sequías
y la negrura densa
que aprieta
como una boa
insomne e insatisfecha
mi corazón
es tuerto de sentimiento
el viento en él no encuentra nido
ni la luz reposo
yo vivo con un hueco ciego
en el pecho
(Caracas, Venezuela, 1966)
POETA/CONSULTORA EN PUBLICACIONES Y REDES/
de En medio del blanco, Oscar Todtmann Editores, 2015
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24 comentarios:
Maldita angustia.
Yo hice eso una vez, meter el dedo en el hueco del corazón, y era así como ella cuenta. O tal vez lo imaginé...Bicos
Yo no.
sortudo.
Será que no tienes hueco, o no tienes.......
No te creo Tranquilino...
y yo ni lo intento Vera, ya veo que mi dedo queda trabado! ;)
Como que de tanta angustia llegás a una meseta Maia...te lo digo yo que...
ah! eso de hablar tanto en otro idioma...se te olvidó que se dice "suertudo"? :)))
Es que me resultó muy curioso Emma, porque yo una vez pensé una historia en la que un dedo se metía por uno de los agujeros del corazón, y se sorprendía de lo oscuro que estaba ahí dentro(todo narrado desde el punto de vista del dedo...), por eso encontrarme este poema me dejó como KO. Bicos!!
No, no se me olvidó que se "escribe" suertudo y se pronuncia sortudo ;-)
Ustedes son todos unos SORTUDOS bárbaros y yo acá con poemas que desarman y sangran... uhhhh :(
Bárbaros sí. Sortudos sólo el hombre tranquilo.
“¿Quién puede medir el calor y la violencia de un corazón de poeta apresado y embrollado en un cuerpo de mujer?” Virginia Wolf
Ah no! no empecés con eso Maia porque sino esto no va a tener fin alguno!!!
(qué buena frase!!!)
bien, seremos eternos entonces ;)
Besos, me voy con Virginia.
Y yo estaba en otra piel y me distraje, y esa frase de Virginia ya no me deja regresar....Habrá que preguntarle a la poeta qué sucede cuando se le embrolla el corazón en cuerpo de hombre(o de mujer...)
"La indiferencia del mundo que Keats, Flaubert y otros han encontrado tan difícil de soportar, en el caso de la mujer no era indiferencia, sino hostilidad. El mundo no le decía a ella como les decía a ellos: "Escribe si quieres; a mí no me importa nada". El mundo le decía con una risotada: "¿Escribir? ¿Para qué quieres tú escribir?"
Virginia Wolf, Una habitación propia.
Léanlo, no se van a arrepentir. Saludos.
Lo leí, lo leí!!! Cada tanto vuelvo a él. Es como un ABC en esto de las mujeres que escriben...Aunque no está de más decir que un cuarto propio no se le debe negar a ninguna! No es cierto?
Yo no tengo. Ahora mismo estoy sentada en el living de mi casa mientras hago mis cosas. Los niños cenan y miran tele. Y muchas veces así también escribo. No me quejo, sé que soy una sortuda. Pero habitación propia no tengo.
O como el personaje de Corazón tan blanco que se buscó el corazón con la punta de la pistola y si, ahí quedó el hueco áspero y rojos...Abrazos a vosotras, hermanas de hueco en el cuore...
O el gigante de un corto de animación que vi el otro día (una auténtica hermosura), y que tenía una niña viviendo en el hueco de su corazón. Casualmente estoy leyendo Una habitación propia en este momento, o debería decir que estoy paseándolo porque últimamente no consigo centrarme. Yo más que una habitación propia necesito una cabeza centrada. Pero ese ya no es un problema social, sino un problema del animal...Abrazos!!
otros verán una cuerda y pensarán que es para balancearse, el pincel tumefacto con que parece llenar ese hueco nada entiende de balances, se apunta a sí misma, sin apariencias… tal vez acunarse en el desperfecto sea la mejor contemplación frente a los extraños
un abrazo emma, gracias por la poesía
qué agradable ver tantos comentarios por aquí
Ahhh, a mí también me gusta(n) Dani, pero no siempre se puede ni siempre cunfluyen los planetas...
A B R A Z O
Hola Emma, gracias por publicar este poema mío.
Gracias a vos Kira! como verás causó revuelo el poema!!! Un abrazo
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