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| Fotografía de Евгения Рыжкова - в полдень |
HISTORIA
Un hombre me preguntó
la historia de mi vida.
Dije
que yo no tenía
historia.
Que todas mis historias eran vidas,
como hongos,
aparentemente sin raíces,
aunque las esporas, microscópicas, que bailan
en la tierra
como mi mano roza tu cara mientras
duermes,
ya no son misteriosas;
y recordé que todas mis historias son una sola,
dejando a una mujer con un puñado de plata
que se vuelve luz de luna
desvanece como el aire,
desaparece con el sol,
permaneciendo ella con sus manos abiertas
y la poesía que es música,
una canción que nos ronda a todos
es lo que le queda,
su realidad misteriosamente,
quizá microscópicamente, ida
para aparecer en otro
terreno pantanoso.
Yo busco al mago que entienda
lo que es invisible
al ojo desnudo,
que lea la poesía como un texto
para una nueva especie de jardín,
que convierta la luz de luna
en un puñado de plata,
en algo sólido y real,
no en ilusión,
no en viejas historias,
no en la vieja versión de la vida,
no en hongos venenosos.
Hongos,
comibles,
hermosos,
que dejan caer las esporas
y dan vida
justamente
como nosotros.
La historia de mi vida
es
que continúa.
Un hombre me preguntó
la historia de mi vida.
Dije
que yo no tenía
historia.
Que todas mis historias eran vidas,
como hongos,
aparentemente sin raíces,
aunque las esporas, microscópicas, que bailan
en la tierra
como mi mano roza tu cara mientras
duermes,
ya no son misteriosas;
y recordé que todas mis historias son una sola,
dejando a una mujer con un puñado de plata
que se vuelve luz de luna
desvanece como el aire,
desaparece con el sol,
permaneciendo ella con sus manos abiertas
y la poesía que es música,
una canción que nos ronda a todos
es lo que le queda,
su realidad misteriosamente,
quizá microscópicamente, ida
para aparecer en otro
terreno pantanoso.
Yo busco al mago que entienda
lo que es invisible
al ojo desnudo,
que lea la poesía como un texto
para una nueva especie de jardín,
que convierta la luz de luna
en un puñado de plata,
en algo sólido y real,
no en ilusión,
no en viejas historias,
no en la vieja versión de la vida,
no en hongos venenosos.
Hongos,
comibles,
hermosos,
que dejan caer las esporas
y dan vida
justamente
como nosotros.
La historia de mi vida
es
que continúa.
(California, EE.UU, 1937)
11 comentarios:
Me hizo recordar a una frase de Conrad que siempre me conmueve: "Se vive como se sueña: solo". Sí Emma, yo también. Me encantó.
Es verdad lo que escribe Maia de Conrad, pero yo sueño sola y las pesadillas las quiero vivir acompañada. Quemada Emma, calcinada.
Besos continuados.
de los poemas a los comentarios, de los comentarios a los poemas...no sé nunca con que prefiero quedarme =)
besos ventosos!!!
Tienes razón Emma, a mi me gusta tanto las entradas como los comentarios, de los que siempre saco algo.
Entro, leo la entrada y luego repaso los comentarios, y salgo deblemente grata.
Besos a las tres
Se me olvido comentarte que la foto me ha dejado impactada,y mucho.
Leyendo estos versos me hizo recordar a un amor que se fue o que tal vez lo dejé partir, hace ya mucho tiempo atrás cuando no sabía lo que quería...en mi ignorancia le pregunté "¿cuál es tu historia, parece que no la tuvieras?" ella me miró dulcemente y me respondió "es un misterio" y viví a su lado en ese misterio, sin preguntas, sin respuestas, fueron momentos mágicos que no pudieron ser convertidos en un "puñado de plata" como dice el poema, puede ser que ella no era para mí o yo no era para ella o tal vez que estábamos dispuestos a crear una vida sin historia, sin raíces...cuando ella se fue y yo elegí no seguirla, comprendí que cada quien tenía sus sueños y la historia de mi vida continuó como la de ella...25 años después me la encontré casualmente, caminando por las calles frías de Miraflores, reconocí su figura y su garbo al caminar; era el invierno del año pasado, tomamos un café de aquéllos que solemos recordar y recordamos la magia que vivimos como si fuera ayer y en su mirada me vi reflejado como la vieja historia o la vieja versión de su vida que fue y no pudo ser, nos despedimos y emprendimos como aquélla vez...direcciones diferentes continuando con nuestras vidas...
Mil historias que contar; con raices, con esporas,con las manos, con la boca, con luces, con miradas, con sombras... y una buena parte continuará... besos emma.
que bella! o me define no lo se, se me anudo la garganta y los ojos se me llenaron de lagrimas...
porque lees mis pensamientos?
el Amor, en cualquiera de sus variables, no deja jamás indiferente. Raúl!!! las historias de los que se cruzan y siguen...me parten el cráneo! Y no se olvidan...
Besos Raúl (y GRACIAS)
Besos Laiseca!
Kari!!! Love is in the air!!!
Raul, esos recuerdos de los que hablasteis ante un café son los auténticos puñados de plata. Hacemos demasiado hincapié en ese "amor para siempre". Cuando lo fundamental en la vida es por un momento soñar con nuestra cabeza arrimada a la cabeza del otro. Supremo instante donde los sueños se entrelazan. Desgraciadamente cuando se acaba el amor, nos sentimos demasiado yermos para comprender el ritmo de lo vivido. Sólo el tiempo nos da la justa medida de esa melodía.
Besos
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