Adrienne Rich, XIII (Dedicatorias)

Laguna Mar Chiquita, Córdoba
(*) fotografías de emmagunst

XIII (DEDICATORIAS)

Sé que estás leyendo este poema
tarde, antes de dejar tu oficina
la de la única lámpara amarillo intenso
y la ventana que se va oscureciendo
en la lasitud de un edificio que se funde en el silencio
mucho después de la hora pico.
Sé que estás leyendo este poema
parada en una librería lejos del océano
en un día gris del principio de la primavera,
débiles copos arrastrados por los enormes espacios
de las planicies a tu alrededor.
Sé que estás leyendo este poema
en una habitación donde demasiado ha sucedido
como para que lo soportes
donde las sábanas se enroscan estancadas en la cama
y la valija abierta habla de huida
pero todavía no podés irte.
Sé que estás leyendo este poema
mientras el subterráneo disminuye la velocidad
y antes de subir corriendo las escaleras
hacia una nueva clase de amor
que tu vida nunca permitió.
Sé que estás leyendo este poema a la luz
de la pantalla del televisor
donde imágenes sin sonido se sacuden y deslizan
mientras esperás la última noticia de la intifada.
Sé que estás leyendo este poema en una sala de espera
de ojos que coinciden y que no se encuentran, de identidad con extraños.
Sé que estás leyendo este poema con luz fluorescente
en el aburrimiento y la fatiga de jóvenes excluidos,
que se marginan a sí mismos, a una edad demasiado temprana.
Sé que estás leyendo este poema con tu vista debilitada,
los gruesos lentes agrandando estas letras más allá de todo significado
y sin embargo seguís leyendo
porque hasta el alfabeto es precioso.
Sé que estás leyendo este poema caminando por la cocina
calentando leche, un bebé llorando sobre tu hombro,
un libro en tu mano
porque la vida es corta y vos también tenés sed.
Sé que estás leyendo este poema que no está en tu idioma
adivinando algunas palabras mientras otras te hacen seguir leyendo
y quiero saber cuáles son esas palabras.
Sé que estás leyendo este poema esperando escuchar,
desgarrada entre la amargura y la esperanza
volviendo una vez más a la tarea que no podés rehuir.
Sé que estás leyendo este poema
porque ya no queda otra cosa que leer
ahí donde aterrizaste, desnuda como estás.

Laguna Mar Chiquita, Córdoba
(*) fotografías de emmagunst

 XIII (DEDICATIONS)

I know you are reading this poem

late, before leaving your office

of the one intense yellow lamp-spot and the darkening window

in the lassitude of a building faded to quiet

Long after rush-hour. I know you are reading this poem

standing up in a bookstore far from the ocean

on a grey day of early spring, faint flakes driven

across the plains' enourmous spaces around you.

I know you are reading this poem

in a room where too much has happened for you to bear

where the bedclothes lie in stagnant coils on the bed

and the open valise speaks of flight

but you cannot leave yet. I know you are reading this poem

as the underground train loses momentum and before running

up the stairs

toward a new kind of love

you life has never allowed.

I know you are reading this poem by the light

of the television screen where soundless images jerk and slide

while you wait for the newcast from the intifada.

I know you are reading this poem in a waiting-room

of eyes met and unmeeting, of identity with strangers.

I know you are reading this poem by fluorescent light

in the boredoom and fatigue of the young who are counted out,

count themselves out, at too early an age. I know

you are reading this poem through you failing sight, the thick

lens enlarging these letters beyond all meaning yet you read on

because even the alphabet is precious.

I know you are reading this poem as you pace beside the stove

warning milk, a crying child on your shoulder, a book in your hand

because life is short and you too are thirsty.

I know you are reading this poem which is not your language

guessing at some words while others keep you reading

and I want to know which words they are.

I know you are reading this poem listening for something, torn

between bitternes and hope

turning nack once again to the task you cannot refuse.

I know you are reading this poem because there is nothing else left to read

there where you have landed, stripped as you are.

Adrienne Rich 
(Baltimore, 1929 – Santa Cruz, EE.UU., 2012)

de An Atlas of the Difficult World: Poems 1988-1991, 
W.W. Norton&Company, 1991
Traducción de Gabriela Adelstein
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