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| Ph @lecoledesfemmes |
COSAS QUE SE APAGAN PARA SIEMPRE
Hace tiempo que no me toca ninguna voz.
He tapado mi camino hacia adentro,
nada me encuentra.
Vuelvo a los sitios donde juré cambiar
y me rindo junto a las partes que le quedan.
Vuelo sobre mí
para verme desde arriba
para encontrar por dónde
se me escapa el aire,
dónde está la fuga de mi yo bendito
de esta ternura
que ya no me pongo
ni digo
ni sé.
Soy como las cosas que se apagan para siempre,
estoy luchando por la última luz.
Ahora que ninguna voz me toca
busco el silencio de la noche
como una última canción
y en esta soledad
-con el ardor de las gargantas después de rotas-
sólo quiero bailar.
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Fotografía de Bernard Plossu Le Voyage mexicain, 1966 |
TORMENTO CARIBE
Tu espalda es la única avenida principal hasta la playa
y nadie me advierte
que hay algo feliz en el ahogo.
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| Fotografía de Silvia Grav |
UN SEGUNDO DE LUZ
Tengo ganas de un choque frontal
un segundo de luz.
Me gusta lo que no puedo mantener,
por eso estoy aquí:
mirando el peligro de los espacios vacíos
en las mesas de dos,
para distraerme a propósito
en medio de la herida
y olvidarme del golpe
antes del dolor.
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| Fotografía de Gary Isaacs |
A VECES ANDO POR AHÍ
A mis padres, que siempre están
Le ofrezco esta frase sencilla: me haces falta,
y me devuelve un gesto aún más simple,
me dice:
a veces ando por ahí
trabajando de arriba abajo,
y me parece que te veo en la vía.
El gesto de hacerme aparecer sin pronunciarme.
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| Toda esta distancia, Ediciones Continente, 2020 |
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| ph Valeria Trias |
(Puerto La Cruz, Venezuela, 1991)
Reside en Argentina desde 2016
POETA/LICENCIADA EN COMUNICACIÓN SOCIAL/
PERIODISTA CULTURAL
de Toda esta distancia, Ediciones Continente, 2020
Prólogo de Benjamín Prado
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