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para terminar un libro
armar
algo cerradito
y no se les caigan
las estanterías
la arena
no se les escurra
ya ni digo entre
las manos
sino por los ojos
o todo hueco del cuerpo
yo sólo sé desenterrar
un montón de huesos
de cuerpos distintos
yo misma un desentierro
inesperado
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nadie te dice
que cuando sentís
apretadas las raíces
hay que cambiar
de maceta
o de jaula
nadie te avisa
que el trasplante es doloroso
el viento en los pies
sabe punzar
la sombra
nadie te dice
que el trasplante implica
acomodar el cuerpo en la tierra
disolverse abriendo
los ojos del corazón
hasta verle lo oscuro
y latente
nadie te lo dice
y eso está bien
es de buena jardinera
darle al coro
cada una de sus voces
B O N U S T R A C K
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DE SER POSIBLE
Yo pediría
un mapa del dolor
y un hacha
un poco de nafta
y un libro de geografía
de la herida
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| Ph Juan Carlos Gronda |
(Corrientes, Argentina, 1989)
POETA/COMUNICADORA SOCIAL/FEMINISTA/CANTANTE
REALIZADORA AUDIOVISUAL Y CULTURAL
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(*) s/d de los autores de ilustraciones y fotografías
3 comentarios:
Magnífica...
Mirala vos! Así de clara. (No es tan real lo de los libros redonditos, si se abrieran las puertas dejarían ver el caos). Gracias, Silvana!
Hermosa 💚
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