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| Fotografía de Inkeri Jäntti |
he visto pasar dos mujeres del brazo
a las tres de la tarde
bajo el silencio
que se enciende como una lámpara
y en la siesta suspendida
del violeta dulce de los paraísos
viene aquel verso
van pasando mujeres a mi lado
hemos sido una vez
mi abuela y mi madre
y yo con el niño dormido
que obligaba a los secretos
en la serenidad del aburrimiento
nuestras voces
atraviesan los años
todavía
algo nos contábamos
ahora
el calor devuelve los paraísos
voy por la misma calle
por donde la vida se desperdiciaba
sobre el tedio
sin dolor
cobijada en los nombres repetidos
las líneas femeninas
sucediéndose
hablamos con mi madre hace unos días
la abuela ya no está
y los chicos llenan el aire
el tiempo tiene una intensidad
insoportable
y la vida que va
como si no importara
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| Fotografía de Marte Lill Somby, Offer, 2017 |
todavía no llovió
cruzo mi pueblo
bajo el silencio
domingo medianoche
envuelta en un chal
que he tejido yo misma
y en el gesto de doblarlo
sobre mis brazos
ha venido a mi boca
un poema de dickinson
como si lo más mínimo
fuera infinito –para mí-
tan lejana yo
de su lengua
de los detalles de su casa
de sus libros religiosos
pero sin embargo
aquí
doblando un chal
sobre mis hombros
mientras camino por la noche
vuelvo a ser ella
mi hermana
vestida de blanco
una conversación abierta
como un río
que avanza en desorden
llevando la sombra de la luna
casi nada
la suave intimidad
de dos mujeres
que hablan en voz baja
reunidas en el azar
de un gesto
ese rostro
que se acerca
tiene mis ojos
tengo tanto que hacer
los versos
en la oscuridad
donde me conozco:
la piel erizada de frío
los juegos con las estrellas
el acto inútil de poner flores
en un vaso
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| Fotografía de Inkeri Jäntti |
señalo alguna cosa
salimos del camino
para verlo
justo antes de la noche
en la orden de reunirse
garzas blancas sobre las ramas
de un árbol oscuro
a orillas del río
veinte o treinta
dispuestas como magnolias
por momentos algo las agita
se desordenan
un barullo
después mansas a esperar
la oscuridad
de este lado del río
la luna
se dobla
un pétalo
un perfume
pablo y las nenas de marta
hacen silencio
se les enfrían las caritas
con el último aire de la tarde
mañana vamos a dibujarlo
el árbol de las garzas
en mitad del otoño
las ramas vacías
se encienden como lámparas
preparando el sueño
observamos desde la otra orilla
el agua se torna más brillante
cuando baja el sol
hace un espejo
nunca vimos tantas
en cuclillas
la frente lastimada
entre las plantas bajas
un escondite
no volver a casa
mirarlas para siempre
encender un fuego
sobre la tierra
las rodillas mojadas
contarnos secretos
como las garzas
que ahora empiezan a hablar
mueven lento las cabezas
se hamacan
con la vista
buscan la luna
que ha quedado a medio camino
casi transparente
sobre el agua.
(Coronel Dorrego, Bs.As., Argentina, 1964)
POETA/DOCENTE
de Temprano en el aire, Vacasagrada Ediciones, 2012
para leer una entrevista en PÁGINA 12
para leer + en EL INFINITO VIAJAR y en LEXIA
sus blogs: TODO LO MARAVILLOSO y PASO DE LOS TEROS
1 comentario:
Muy buena!
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