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| Fotografía de Lin Yung Chen |
TERMODINÁMICA
Me deshueso
Me trozo, me desgraso
Me rehogo con cebollitas tiernas
Me cocino al vapor
Con arroz y cúrcuma
Me salo
Me pruebo
Me sirvo abundante en cazuelas de barro
Me comparto en la mesa
Me muerdo, me mastico, me trago
Me transformo en bolos fecales
Me expulso, yerro
Por cañerías oxidadas hasta el
Paraná
Me deshago (no tanto)
Me chupa un sábalo.
Me pesca una red.
Me vende un niño.
Me compra un hombre.
Me destripa una mujer.
Me trozo, me desgraso, me rehogo,
Y así.
de 30 Poemas Tibios
CUANDO TE VAS
Cuando te vas siento el hueco en el pecho
y laten
cavidades
aberturas
también los ojos
Quedate /mejor/ vamos al cine
¿Venís?
Tengo caracoles en la mochila
y arena en los zapatos,
traigo el mar,
el cielo grutense /siempre en movimiento/
y claro la botella con aire patagónico
que vende un pícaro sujeto en Internet
Mirá todo lo que te ofrezco:
es magia pura
y eso que todavía no saqué mi arsenal
de trenzas gauchas
(las hice a mano/ con cuero de potro/ y de cabra)
y ni si quiera viste
la cantidad de ciudades que atesoro/ vibran
intensamente en partes de mi cuerpo
amaneceres furiosos, terribles noches a cielo abierto
(no creerías las estrellas que he contado)
lluvias,
conversaciones exquisitas ¿porqué no?
Poseo insospechados talentos, mucho tacto,
soy quizás, probablemente algo sádica pero esa no es razón
para que vayas tan a prisa/ huyendo como
el gato aquel sobre un tejado caliente /¿o tibio?/
Además me robás el merecido triunfo
de inenarrables batallas en la nuca:
huir primero/ mi premio.
de 30 Poemas Tibios
Leídos en ANALECTA LITERARIA
B O N U S T R A C K
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| Fotografía de Lin Yung Chen |
MI BALCÓN
Calentador eléctrico.
Plato de loza blanco.
Maceta de barro sin planta.
Madera de Bolsón.
Uno arriba de otro no en este orden sino
a la inversa:
Madera de Bolsón sobre
Maceta de barro sin planta sobre
Plato de loza blanco sobre
Calentador eléctrico.
Atrás el esqueleto de una silla tonet.
Arriba la soga con broches de colores.
A la derecha un banco de trabajo.
A la izquierda un cactus patagónico anciano,
único espécimen que resiste
la insistencia inanimada de mi
balcón,
con su horizonte amputado en el ventanuco
del baño de los vecinos.
*
para leer Mariposas mutantes en Fukushima, Erizo Editora, 2015
1º edición ampliada, Brumana Editora, Rosario, 2021
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1975)
POETA/COMUNICADORA SOCIAL/ESCRITORA/
CORRECTORA/ARTESANA/EDITORA DE LIBROS SILVESTRES/
para leer + en REVISTA EL COCODRILO
+ en OP.CIP.POESÍA
para escucharla recitar en SONIDOS DE ROSARIO
1 comentario:
Muy buenos poemas.
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