Flor Codagnone, 7 poemas 7 (de Celo)

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

Me basta un beso precario
para extender las alas
y hacer mi arte:
convertirme en grulla
y volarte la cabeza o, desnuda,
en la nieve, disparar el arma
de tu sexo y enterrarme
con palabras y después…
hurgar la entrepierna
de mi pensamiento
y construir castillos
con voces de otros.
Hay quien dice que duelo.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

Temo a mi boca,

violentamente temo

a la idea de mi boca,

a la curvas bajo el vestido,

a la idea de tus manos

o a la mirada bajo el vestido,

a las cosas que puedo

si me dejo. Violentamente

temo a mi boca, al sentido,

a mis partes, a ser sola,

a la idea de la idea de la idea

cuando me desvisto.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

Las palabras van a morir
a la angustia
y no hay signo
que escape a ese paso.
Estamos condenados
a la música del adiós.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

La sangre circula sola

y la pregunta es “¿qué?”,

la respuesta no importa

ni lo que hayas escrito,

dónde están tus papeles

a qué huele mi carne.

Acabaremos heridos

de cualquier modo, el vino

no me gusta. Por la noche

hay palabras que sobran.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

Ni jugar a la guerra podemos
sin que la guerra nos habite,
sin que nos mudemos uno
a las palabras del otro
y empecemos el festín antropológico.

Hay tantas minas lindas y yo no,
yo, en mi maldita resistencia,
por los costados lucho,
por los costados resisto.
Sangro por el costado.

Quizás no lo sepas,
pero algo medieval
tiñe esta pelea:
(Hay voces hechiceras).

Todo lo que dijiste
–No cambiás. No podés.
No cambiás. ¿No sufrís?–
y todo lo que quiero.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

No vas a entender nunca mis lugares,

ni que los apropie y los quiera y los extrañe.

No sabés de mis calles ni de mis cortadas

ni de lo que sigue girando

en la calesita de la infancia.

No vas a entender esta tristeza

que es mía y que duele un cuerpo

recortado grave vacío conectado cosido.

Ni mis usos del lenguaje, ni mis deseos,

ni las pocas cosas de mí en las que creo.

Hay santas herejías de las que adolezco.

Fotografía de Elif Sanem Karakoc

Buscamos algo distinto.
Una boca que bese a miel
y que sepa a beso,
un rincón al que correr
para quedarnos quietos.

Un cuerpo roto, rasgado,
que quepa en mí
y pueda encender el celo.

Un agujero, el que nos salva siempre,
y una letra divina, antigua,
que no se pueda decir ni escuchar
que no inscriba lo que significa.

Busco un nombre fuera del padre,
más allá del nombre, después de mí
y de todos los varones.

Un cuerpo de mujer,
que es mío, nada más
que mío, mujer
tajada, escindida, imaginada,
creada, sexuada, anudada.

No es lo que quise creer,
que hay demasiadas sombras en mí,
un cuerpo tomado por lutos infinitos
de palabras. No,
en mí, algo estalla
de vida.

Flor Codagnone 
(Buenos Aires, Argentina, 1982)
PERIODISTA/POETA/TRADUCTORA
de Celo, Editorial Pánico el Pánico, 2014
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