Ana Paulinelli, XXXIV

Fotografía de Grit Siwonia

XXXIV


Me levanté con la decisión segura, 
un pensamiento tenaz:
hoy lo hago.
La miro,
sobre la mesada.
En el lugar de las cosas que no se usan,
que sólo se miran.


Ya es la tarde,
recuerdo: tengo que hacerlo,
tengo que poder hacerlo.
La meto en una bolsa de nylon
y cometo el error de acariciarla.
Aparecen los ruiditos en su panza redonda.


Y sucede.
Es la venganza del objeto.
El poseedor es poseído.
La saco de la bolsa y va a la mesada.
Una vez más la pava de mi mamá
se instala segura, tranquila, invitada, 
en mi cotidiano.

Ana Paulinelli 
(Córdoba, Argentina, 1951)
de yolana, Editorial Viento de Fondo, 201o
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