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| Fotografía de Jiri Ruzek, Arrowanna, 2010 |
PECADO DE LA CARNE
Hay un dolor de huecos por el aire sin gente
y en mis ojos criaturas vestidas ¡sin desnudo!
Federico García Lorca
Sí. A ella la pretendo.
Deseo amar sus muslos, sus caderas.
Poder lamer sus huesos y a su traje arrancar los botones
con delirio. A ella, mudamente, la anegaría en sangre.
Le hundiría los ojos capitales para amarla más ciega.
A ella no la quiero, pero la puedo amar después de todo.
Sé que os preguntaréis -¿A ella. No es, pues, una mujer
quien esto escribe?-.
Algunos miraréis con saña la primera partitura del libro.
Observaréis la firma y, parcamente, sin excesiva fuerza
sabréis como me llamo.
Pero a ella yo misma le arrancaría el alma,
le encendería un fuego sacrílego en las ingles,
le arrancaría el pelo y un fetiche haría para mí.
Después de todo, muerta, de qué le sirve nada.
De qué me sirve a mí su vida eterna si ella
hace en mí lo que yo cuento.
en El Poder del Cuerpo, Editorial Castalia, 2009
para leer más en: LAS AFINIDADES ELECTIVAS
su BLOG
15 comentarios:
Es verdad. Para qué carajo la queremos eterna? Imposible!
No sé, tal vez me equivoque. Cuando habla de ella , habla de la propia autora ¿no?
Es mi lectura y así me gusta.
Besoss
antes del pecado está la tentación
excelente
No José, no te equivocás, habla de ella
ahora no lo sé...! Joséeeee !!!
Creo que habla de la propia autora, aunque deja la situación muy abierta para pensar otra cosa.
De la autora sé algo y si no me equivoco es pareja de Domingo F. Faílde del que tengo un libro llamado "Carnalia" que es de poesía erótica y para estar escrito por un hombre está realmente bien(con ese libro ganó el XXIII Premio Cálamo de Poesía Erótica. El último año lo ha ganado José Antonio Fernández), por lo que las posibilidades de que sea otra se reducen, aunque seguramente la gracia del poema sea esa, la duda que la propia autora nos deja.
Que tengas dulces sueños. Yo ya apago la luz.
"A ella no la quiero, pero la puedo amar después de todo", así me siento a veces conmigo misma.
Si una pudiese hacerse el amor a una misma no quedarían paredes en pie en ningún sitio.
Hermoso.
Besos,
Me he quedado en esos versos de Poeta en New Yok, uff, de mis preferidos!
Y el amor antropófago y a sí mismo... no da algo de miedo? ays
Besos, emmagunts
Maia, coincido plenamente con lo que dices.
Besos a ambas i a tí Emma
"le encendería un fuego sacrílego en las ingles",UFFFFFFF!!
Después de releer el poema, los siguientes versos retozan en mi mente (a pesar de la distancia):
YO NO SOY YO
Soy este
que va a mi lado sin yo verlo;
que, a veces, voy a ver,
y que, a veces, olvido.
El que calla, sereno, cuando hablo,
el que perdona, dulce, cuando odio,
el que pasea por donde no estoy,
el que quedará en pié cuando yo muera. JRJ
Así que sí, pienso que habla de ella, de esa que es(que todas somos) por y pesar de ella..
A mí no me importa tanto de quién habla, sino de qué, y esa pasión tan bien contada, como quien se pasa la lengua por la muela dolorida, me ha fascinado. Gracias, Emma, por el descubrimiento de todas esas mujeres.
¿José Antonio has ganado el Cálamo de Poesía Erótica? No me extraña nada, después de lo encontrado en tu espejo convexo.
Abrazos.
Viste Bel M. lo que uno se viene a enterar de los amigos no?
Y tenés razón, la pasión que emite impacta. En un principio yo no me hice ninguna pregunta...todo es culpa de José!!! =)
beso beso
Me tomo el atrevimiento de pegar el comentario de la autora del poema. Nos deja la duda clavada, pero son sus palabras, ahí va:
"Me encanta que la poesía sea libre y cada cual le mire una de sus mil caras. Así pues, no hace falta aclarar quién es ella. Os dejo un cariñoso abrazo y agradezco plenamente a Emma que me haya acercado su hermosísima página."
Gracias Dolors Alberola!
¡Qué bien que nos hayas traído el comentario de ella! Claro, es lo que quiere el poeta, que a cada uno evoque lo que le concierne. Gracias otra vez.
(por cierto, mil gracias también por pasar por el mechón y, al contrario, solo faltaría que nos sintiéramos obligados a descubrirlo todo).
Un abrazo.
Fui aconsejada por José. Su pregunta se hizo duda en mí, le pregunté a la poeta, ella respondió, le conté a José y acá está...
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