6 de febrero de 2015

Annalisa Marí Pegrum, 3 poemas 3 (+1)


Ilustración de Klaas Verplancke

A LA LUZ DE FLEXO(S)

Cuántas veces se pueden hacer las maletas,
cuántas veces se puede mudar uno de casa.
mudar los vecinos, mudar la piel.
cuántas veces los huecos y las metáforas manidas.
cuántas veces se puede querer,
cuántas veces abrir las piernas en vano.
cuántos abortos,
cuántos cuerpos pueden ensombrecer por la mañana.
cuántas almohadas mordisqueadas,
cuántas navidades en abril.
cuánto queda por vivir,
cuántas lágrimas
y
exactamente
cuántas madrugadas
al amparo de un poema.



Ilustración de Emiliano Ponzi

Hacer el amor con desconocidos
como quien se pellizca la carne
para saber si sigue vivo. 
ser habitado  y habitar:
biografía en negativo.

(Otoño 2010)





Ilustración de Georgiana Chitac

DIARIOS DE LA INDIA (V): GOA

Tumbada sobre la playa dorada
hundiendo la uñas en la arena
y pensando en tu pelo
mientras los pezones 
se endurecen al sol:
el mundo no nos pertenece
pero a veces
-en momentos como este-
es tan sólo nuestro,
lo siento
atravesándome 
como este rayo de sol 
sobre los párpados
y tu imagen
entre mis muslos
como un halo
infinito.









Annalisa Marí Pegrum 
(Palma de Mallorca, España, 1983)
POETA/TRADUCTORA
para leer sus traducciones ACÁ
para leer + en CIUDADES ESQUELETO 
y en LAS AFINIDADES ELECTIVAS

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