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| Ilustración de Lieke van der Vorst |
CONFESIÓN
No es la pasión,
no es la debida rendición a la tragedia
ni el tejido esforzado y minucioso
de tu voz
atravesando los teléfonos.
Es la lluvia que dejo
sobre los hibiscos,
los perros
abriendo caminos en el pasto,
mis hijos despertando a la mañana.
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| Ilustración de Lieke van der Vorst |
INTIMIDAD
Algunas tardes
se inclina sobre mis dalias,
toma algún brote pequeño, lo sostiene
como si descubriera
un secreto en la flor,
algún misterio atrapado en el pasto.
Es sencillo quererlo
cuando ando en el patio apurando el oficio
y lo veo,
rodilla en tierra,
acariciando a solas mi corazón de jardinera.
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| Ilustración de Lieke van der Vorst |
OLVIDOS
El verano sucede de repente
cuando aún
huele a primavera
y el verde se adormece bajo el sauce.
Te das cuenta
después
de que los seres pequeños lo anunciaron
y no estabas atenta.
Son tan tenues las cosas con que el mundo
nos advierte el movimiento en el que vamos,
toda la tierra y todos en un ciclo constante
entre la belleza y la degradación.
Tan sutil el lenguaje
que hemos perdido el suave don de pronunciarlo.
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| Ilustración de Lieke van der Vorst |
ESCARABAJOS
La mujer
que entre las flores
esparce los venenos
no conoce de crueldad.
Aprende
en el temblor de la muerte pequeña y su desgarro
que hay formas del daño entre las rosas
y que florecer
exige un sacrificio.
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| Ilustración de Lieke van der Vorst |
FUNDACIÓN
Para estas cosas
escribo:
para la lluvia que cae,
sin más certezas
que el peso feliz de su materia,
y para el pasto que aguarda,
con una sed antigua,
el milagro
del agua
y para el hombre
que miré hace días,
hermoso
en su tristeza.
Esas cosas
que mi memoria
pierde
entre los huecos de la tarde:
el olor del pan
y el pelo
de mi hija peinándose al sol.
Escribo
para que el lenguaje
me muerda
y me despierte,
para saber si estoy soñando,
para confirmar
que no estoy muerta.
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| Ph de Martina Arnol |
Mariana Finochietto
(General Belgrano, Bs. As., Argentina, 1971)
Reside en City Bell, La Plata
POETA/TALLERISTA
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