Paula Giglio, 3 poemas 3 (+2)

Fotografía de Laina Briedis

Me miro en el espejo de tu baño
cuando me siento muerta

Entonces, soy espíritu de clorofila
y de mis hombros cuelgan largos pétalos violáceos
Mis pupilas revientan de tanto polen
Huelo a recién nacida
a recién regada

Abro la puerta con mis manos de madera
y ahí estás:

Tirado sobre la cama
echando raíces
todo de corteza
prodigando semillas

Fotografía de Laina Briedis

Plantábamos semillas en el patio de casa

esperar meses era esperar años

Nuestra primera cosecha fue un pimiento verde

Del otro lado de la pared no había pimientos

no crecían

Ninguna mano metida en la tierra

Un piso ajeno con zapatos de otros

El sol desteñido

frágil

Del otro lado de la pared estaban todos

Comíamos mandarinas en el patio

Nuestro sol, henchido de luz

Mientras una tiraba las semillas en la tierra,

la otra les echaba agua con su regadera de plástico

Entendí que al salir de casa

había que cerrar la puerta.

Fotografía de Anka Zhuravleva

Afuera, el agua tiene un destino y salpica
Ella siente las tormentas en su cuerpo
Quiere explotar como una estrella
ahogarse en su propio río

Ella llueve rojo por sus piernas

Fuori, l’acqua ha un destino e schizza

Lei sente le tormente nel suo corpo

Vuole esplodere come una stella

affogarsi nel suo stesso fiume

Lei piove rosso dalle sue gambe

B O N U S  T R A C K (x2)

Tilda Swinton

Le regaló un cuchillo para que ella pudiera matarlo todas las veces que quisiera. Pero las heridas duelen sólo cuando hay carne. Él estaba hecho de agua.

Fotografía de Ida Borg

Querían que fuese la mejor

pero es que yo era la única

Paula Giglio 
(Córdoba, Argentina, 1988)
POETA/FILÓSOFA
de Ella, naturaleza, Babel Editorial, 2012
+ en PROGRAMA LUNA DE PÁJAROS
y MÁS