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| Fotografía de Laura Makabresku |
LA ALEGRÍA DE ESCRIBIR
¿A dónde va la corza escrita por el bosque escrito?
¿A tomar agua escrita
que refleje su hocico puntualmente?
¿Por qué alza la cabeza? ¿Escucha algo?
Se apoya en cuatro patas que la verdad le presta.
Mueve bajo mis dedos una oreja.
Silencio, esa palabra, susurra en el papel
como las otras y remueve ramas
por las palabras del bosque cansadas.
En la hoja blanca de papel acechan
letras que pueden componerse mal,
frases que pueden ser un cerco
y no habrá salvación.
En la gota de tinta un regimiento
de cazadores enfocan la mira
listos para correr pluma empinada abajo,
cercar la corza y preparar el tiro.
Olvidan que esto no existe
Otras leyes gobiernan el blanco sobre negro
parpadeará el ojo el tiempo que yo quiera
y podré dividirlo en pequeñas eternidades
llenas de balas quietas en el aire.
Por siempre, si lo ordeno; nada pasará aquí.
Ni una hoja caerá si no lo quiero
ni las pezuñas hollarán la hierba
¿Existe pues un mundo sobre el cual
soy un destino independiente?
¿Ese tiempo al que une la cadena de signos,
existe bajo mis órdenes constantes?
La alegría de escribir.
La posibilidad de eternizar.
La venganza de una mano mortal
(Kornik, Polonia, 1923-2012)
Premio Nóbel de Literatura 1996
de Paisaje con grano de arena, Lumen, Barcelona, 1997
Traducción de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski
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7 comentarios:
Qué hermosa es la vieja! Qué maestra de la delicadeza!!!
Qué extraordinario potencial el de la punta de un bolígrafo. Algo tan pequeño pero a la vez tan indescifrable e imprevisible. Personalmente siento que cuando escribo son mis manos las que dictaminan, yo luego puedo ajustar, eliminar, pulir, pero aunque yo ejecute el instrumento, mis manos son el director de orquesta. Mientras leía pensaba en los tiempos en los que se escribía con pluma y tintero, y en la metáfora que esto encierra, pues la escritura es como un pájaro de infinitas alas que da vuelo a todos los espacios en blanco de la vida. Maravillosa Wislawa, tan y igual y desigual a si misma(aquí me tomo la libertad de malograr un verso de JRJ)...Besos
Mientras leia decia..esto es de super alta calidad ¿de donde salio?
Claro, debia de ser esa persona...increible.
Buen escrito.
Besos mil.
Que interesante pasear por este blog.
Un placer
Saludos
¿Ves?. A veces me das miedo, Emma.
Me resultó paradójica: un mundo creado por la palabra, que existe solo por la palabras y, al mismo tiempo, ese mundo esperando por la palabra para saber cómo sigue o si sigue. Entonces, ¿la palabra crea, realmente, mundos?
Como sea, me dio piel de gallina.
Un beso, Emma
Que mujer, tanta libertad .. en polonia cada vez que sale el sol, estrellas lo acompañan, corando los versos de la magia, de ese bosque donde lo inocente es eterno, y el velo de la verdad escanza bajo la muselina de las lagrimas tremulas, que trepan radiantes el coliseo de la letra, aparte de ser comunista, lucho por los derechos de la poesia, tan oxidados , tan olvidados, ella le dio brillo y vida, ella fundo un bosque de colibries, le dio pregnancia a la palabra oral, y a la escrita la adjetivo con esas lagrimas que callan, pero mueven montañas,sacuden misterios y nos llaman a todos nos llaman a bañarnos en la perennidad, que genia! un abrazo Ema
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