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| Ilustración de Yelena Bryksenkova |
JUGAR CONMIGO ES ESTO
Igual sé que el miedo nunca se fue,
el amor tampoco se va.
Junto con todo eso que tengo bien adentro
Para mí la tristeza es este papel en blanco,
el azar traicionándome...
No suspires nombrando a Dios porque me dá esperanzas,
y lo miro como si me estuviera fotografiando
Todavía no sé por qué los sueños me dicen esto:
Qué va a pasar cuando todo deje de pasar
Y si un día no sé qué hacer, ¿qué hago?.
SUCUMBIR
Que sea tanta tu hermosura
que yo no quiera abrir los ojos
Curame, no hables
Temblé y pensé que me gastabas el corazón
Tus acciones provocando
y eso de seguirnos la corriente
Después tus ojos conociéndome,
los míos afirmando
Te encontré en un gesto mío que en realidad es tuyo
Esa vez que te ví en el medio de la calle pensando...
Me dejo vivir, lamer,
ensuciar, perseguir.
Te dejo.
Brenda Rockwell
(Escobar, Buenos Aires, Argentina, 1981)
extraídos de ACÁ
5 comentarios:
Sobre todo el segundo, es alucinante. Yo tambien me dejaría.
Un beso, Emma.
Odio el academi"sismo"; y festejo la capacidad de ciertos poetas, como el caso que nos con"boca" aquí, para poder nombrar lo que nos arruga el cuero o nos crece el alma con la naturalidad y la sinceridad del que bebe un vaso de agua.
Cuánto me alegra leer estas palabras Leo...!
Tenés un ojo muy certero, M.
A mí me alegra venir cada vez a leer buena literatura.
Sí, precisamente la tristeza es eso...
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