Elsie Robinson, Dolor

Ilustración de Elena Hormiga

DOLOR 

¿Por qué debo estar herida?

Sufrimiento y desesperación,

cobardía y crueldad,

envidia e injusticia,

todo esto duele.

Dolor y terror,

soledad y traición

y la agonía de la pérdida o la muerte,

todas estas cosas duelen.

¿Por qué? ¿Por qué la vida debe doler?

¿Por qué aquellos que aman generosamente,

viven honorablemente, sienten profundamente

todo lo que es bueno y hermoso, están tan heridos,

mientras que las criaturas egoístas

salen ilesas?

Es por eso,

porque pueden sentir.

El dolor es el precio a pagar por sentir.

El dolor no es un accidente,

ni un castigo, ni una burla

de algún dios salvaje.

El dolor es parte del crecimiento.

Cuanto más crecemos,

más sentimos,

cuanto más sentimos, más sufrimos,

porque si somos capaces de sentir la belleza,

también debemos sentir la falta de ella.

Aquellos que vislumbran el cielo

están obligados a ver el infierno.

Haber sentido profundamente vale

cualquier cosa que cueste.

Haber sentido amor y honor,

coraje y éxtasis

vale cualquier precio.

Y así, puesto que el dolor es el precio

de una vida más plena, no odiaré

el dolor ni intentaré escapar de él.

En cambio, intentaré afrontarlo

con valentía, soportarlo con orgullo:

no como una cruz o una desgracia, sino como una

oportunidad, un privilegio, un desafío al Dios que

anda a tientas dentro de mí.

PAIN

Why must I be hurt?

Suffering and despair,

Cowardice and cruelty,

Envy and injustice,

All of these hurt.

Grief and terror,

Loneliness and betrayal

And the agony of loss or death—

All these things hurt.

Why? Why must life hurt?

Why must those who love generously,

Live honorably, feel deeply

All that is good—and beautiful

Be so hurt,

While selfish creatures

Go unscathed?

That is why—

Because they can feel.

Hurt is the price to pay for feeling.

Pain is not accident,

Nor punishment, nor mockery

By some savage god.

Pain is part of growth.

The more we grow

The more we feel—

The more we feel—the more we suffer,

For if we are able to feel beauty,

We must also feel the lack of it—

Those who glimpse heaven

Are bound to sight hell.

To have felt deeply is worth

Anything it cost.

To have felt Love and Honor,

Courage and Ecstasy

Is worth—any price.

And so—since hurt is the price

Of Larger living, I will not

Hate pain, nor try to escape it.

Instead I will try to meet it

Bravely, bear it proudly:

Not as a cross, or a misfortune, but an

Opportunity, a privilege, a challenge—to the God that gropes within me.

Listen, World!, : How the Intrepid Elsie Robinson
Became America's Most-Read Woman, 
por Julia Scheeres y Allison Gilbert

Elsie Robinson - Elsinore Justinia Robinson -

(Nueva York, EE.UU., 1883 - 1956)

PERIODISTA/POETA/ESCRITORA DE FICCIÓN

Listen, World!: How the Intrepid Elsie Robinson
Became America's Most-Read Woman, 
por Julia Scheeres y Allison Gilbert

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Yolanda Oreamuno, No se puede hablar de un invierno...

NO SE PUEDE HABLAR DE UN INVIERNO ... 

No se puede hablar de un invierno definido, con todos sus ri­gores, refiriéndose a ese invierno. Es  más bien una localización tem­poral del frío acompañada por cientos de síntomas característicos de la estación, como viento, baja temperatura, escarchas, esporádicas y  cortas lluvias. Los pirules25, los robles y  los frutales pierden sus hojas, mas para disimular tanta desnudez vegetal, la extensa familia de coníferas, ampliamente difundida, conserva su ropaje. 

Siempre queda en algún árbol una hoja postrera, prendida a la  rama por un milagro de resistencia inexplicable, y todas las ma­ñanas, al pasar, formulamos una despedida porque tememos no en­contrarla allí al día siguiente. Es tan frágil su aspecto,  descomedida su posición, muerto su color, que no podemos explicarnos por cuál fenómeno se mantiene en su sitio invulnerable al viento, la escarcha y el frío. Simboliza el recuerdo borroso de lo que fuera en primavera y verano el ropaje del árbol; es la manifestación única de su antigua forma; la rúbrica de su linaje, el síntoma de su especie. Pese a todo lo precario que esa hoja solitaria representa, en su humildad, en su indefensión, tiene un noble elemento de fortaleza. 

Cada mañana la buscamos para comprobar en su delicado tallo o en el contorno de su cuerpecillo aterido los efectos de la intemperie, y repetimos la nostálgica despedida. Pero al verla de nuevo, inaltera­ble y sola, nos preguntamos sobresaltados si resistirá  todo el invierno allí. Tanta tenacidad anónima despierta en nosotros cierto elemento de sospecha ¿por qué resiste?, ¿irá a   permanecer a pesar de todo?, ¿para qué  su inmutabilidad?, y  nos  vamos acostumbrando a  su presencia en el árbol frente a nuestra casa. Lentamente, con la familiaridad de lo inevitable, olvidamos la hoja fiel. Una mañana cualquiera ya no levantamos la cabeza para buscarla, ni nos despedimos de ella has­ta nunca. Ha entrado a formar parte  del  paisaje inalterable, de ese paisaje permanente más allá de las estaciones y las temperaturas. Y muchos días después, casi sin pensar en ella, echamos una  mirada descuidada que nos revela su ausencia. Se fue con el viento. Ya no está.  Se fue sin despedida,  sin adiós y sin lágrima. Tampoco dejó recuerdo. Simplemente se fue.

25 Pirul o piró (Schinus molle), árbol de hojas perennes, de ramas gráciles y péndulas. 

La ruta de su evasión, 

Editorial del Ministerio de Educación Pública,

Guatemala, 1949

Yolanda Oreamuno

(Costa Rica, 1916 - México, 1956)

ESCRITORA/ENSAYISTA/NARRADORA

de La ruta de su evasión, 

Editorial del Ministerio de Educación Pública,

Guatemala, 1949, cap  XIX 

en Breve antología de poemas en prosa costarricenses (1893-2008)

Documentos LETRAS 47 (2010)

+ en HABLEMOS ESCRITORAS

en WIKIPEDIA

Anne Spencer, 3 poemas 3

Fotografía de Aaron Blum

OTRO ABRIL

Ella está demasiado débil para cuidar a su jardín este año,

y no pudo hacerlo el año pasado; es una mujer mayor.

Las plantas lo entienden

entonces se agrupan pues crecen sin reservas.

La glicinia, púrpura y blanca,

salta del árbol a la caja-casa de golondrinas,

está arrastrado hacia abajo por globos de pétalos fragantes

que apuntalan y robustecen la vid, pues

desciende y toca la Tierra…y

se dispara otra vez

– serpenteando, colgante – y

repiquetea: 

“¡Abril, de nuevo, aquí está abril!”

Y la ventana de donde la vieja contempla

necesita un lavado ––

ANOTHER APRIL

She is too weak to tend

her garden last year, this

year – and old.

The plants know, and

cluster, running free.

The wisteria, purple and white,

leaps from tree to martin-

box dragged down by globes

of the fragrant wet petals

to shore up, strengthen the vine, then

drops to touch Earth, to shoot

up again looping, hanging,

pealing out “April again!”

.

April is here!…

And the window from

which she stares needs washing ––

Fotografía de Aaron Blum

RÉQUIEM

Oh, yo que había deseado tanto ser dueña de algún suelo

– ahora mejor estoy consumida por la tierra.

La sangre al río, el hueso al terreno

– la tumba restaura lo que encuentra su lecho.

Oh, yo que bebía del barro oloroso de la Primavera

– devuelvo su vino para otra gente.

El aliento al aire, 

el corazón a las hierbas

– mi corazón estando despojado,

entonces yo podría descansar.

REQUIEM

Oh, I who so wanted to own some earth,

Am consumed by the earth instead:

Blood into river

Bone into land

The grave restores what finds its bed.

Oh, I who did drink of Spring’s fragrant clay,

Give back its wine for other men:

Breath into air

Heart into grass

My heart bereft – I might rest then.

Fotografía de Aaron Blum

TIERRA, TE AGRADEZCO

Tierra, te agradezco

por el placer de tu idioma.

Has experimentado unos momentos difíciles

trayéndolo a mí – del suelo –

gruñir a través del sustantivo

todo el camino hacia

sensibilidad

sensación

forma de ver

sentido de olfato

tocar

–– dicho de otro modo:

el conocimiento que

¡yo soy! / ¡sigo aquí!

[Earth, I Thank You]

Earth, I thank you

for the pleasure of your language.

You’ve had a hard time

bringing it to me

from the ground

to grunt thru the noun

To all the way

feeling      seeing     smelling     touching

––awareness

I am here!

Black Nature: Four Centuries of African-American Nature Poetry  

© 2009, Camille T. Dungy (editor)

Anne Spencer -Annie Bethel Bannister -

(Virginia, EE.UU., 1882-1975)

POETA/PROFESORA/BIBLIOTECARIA

ACTIVISTA DE DERECHOS CIVILES/JARDINERA

del florilegio Black Nature: Four Centuries of African-American Nature Poetry /

Naturaleza Negra: Cuatro Siglos de Poesía Afroamericana sobre la Naturaleza 

© 2009, Camille T. Dungy (editor)

Traducción de Alexander Best

para leer + en FAUSTO MARCELO

Melody Beattie, Dejar ir la urgencia (+1)

Fotografía de Miika Pirinen

DEJAR IR LA URGENCIA

Una cosa a la vez.

Eso es todo lo que tenemos que hacer. 

No dos cosas a la vez, sino una cosa hecha en paz. 

Una tarea a la vez. 

Un sentimiento a la vez. 

Un día a la vez. 

Un problema a la vez. 

Un paso a la vez.

Un placer a la vez.

Relájate. 

Deja ir la urgencia. 

Empieza calmadamente ahora. 

Toma una solo cosa a la vez.

¿Ves cómo todo se arregla?

Hoy haré en paz una sola cosa a la vez.

Cuando tenga dudas haré primero lo primero.

LETTING GO OF URGENCY

One thing at a time.

That’s all we have to do. Not two things at once, but one thing done in peace.

One task at a time. One feeling at a time. One day at a time. One problem at a time. One step at a time.

One pleasure at a time.

Relax. Let go of urgency. Begin calmly now. Take one thing at a time.

See how everything works out?

Today, I will peacefully approach one thing at a time. When in doubt, I will take first things first.

The Language of Letting Go Journal: A Meditation Book and Journal for Daily Reflection, 2003

B O N U S  T R A C K 

“Cada vida necesita su propio lugar tranquilo”.

“Each life needs its own quiet place.”

Melody Beattie

(Saint Paul, Minnesota, EE.UU., 1948)

ESCRITORA/PERIODISTA

de El lenguaje del adiós/ The Language of Letting Go Journal:

A Meditation Book and Journal for Daily Reflection, 2003

Leído en PALABRA CHAMÁNICA

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