Nellie Wong, Cuando crecía

Fotografía de Amiko Li

CUANDO CRECÍA

Yo sé ahora que una vez deseaba ser blanca.
¿Cómo? preguntas tú.
Déjame contarte las maneras.

cuando crecía, la gente me decía
que era oscura, y yo creía en mi misma oscuridad
en el espejo, en mi alma, en mi propia visión estrecha

cuando crecía, mis hermanas
de piel blanca eran exaltadas por su belleza, y en la oscuridad
me caía más, abrumada entre paredes altas

cuando crecía, leía revistas
y veía películas, estrellas rubias del cine, piel blanca, 
labios apasionados y para ser elevada, para ser una mujer, 
una mujer deseada, empecé a usar piel blanca imaginaria.

cuando crecía, estaba orgullosa
de mi inglés, mi gramática, mi deletreo
de pertenecer, caber en el grupo de niñas inteligentes
inteligentes niñas chinas, de pertenecer, de ser parte, de estar en fila

cuando crecía y fui a la secundaria descubrí a las muchachas blancas ricas,
unas pocas muchachas amarillas,
con sus vestidos de algodón importados,
con sus suéteres de casimir,
con su cabello  rizado y pensé que yo también debería tener
lo que estas muchachas afortunadas tenían

cuando crecía, hambreaba
la comida americana, estilos americanos, clave: 
estilo blanco y hasta para mí, una niña nacida  
de padres chinos, ser china
era sentirme extranjera, era limitante,
era no-norteamericana

cuando crecía y un hombre blanco quería
salir conmigo, yo pensaba que yo era especial,
una gardenia exótica, ansiosa de pertenecer 
al estereotipo de una chica oriental

cuando crecía, me sentía avergonzada
de ciertos hombres amarillos, sus huesos finos,
sus cuerpos frágiles, su escupir por la calle, su tos,
acostados en cuartos sin sol,
inyectándose los brazos.

cuando crecía, la gente preguntaba
si era filipina, polinesia, portuguesa
nombraban todos los colores menos el blanco, la cáscara
de mi alma, pero no de mi tosca piel oscura

cuando crecía me sentía sucia.
Creía que dios
hizo a la gente blanca limpia
y no importaba cuanto me bañara no podía cambiar,
no podía mudar mi piel en el agua gris

cuando crecía juré
que me iba a escapar a las montañas púrpuras,
casas al lado del mar sin nada sobre mi cabeza,
con espacio para respirar,
no congestionada por la gente amarilla del área
llamada el Pueblochino, en un área 
que después aprendí era un barrio pobre, 
uno de muchos corazones
de la asía-américa

Yo sé ahora que alguna vez deseé ser blanca.
¿Cuántas maneras más?, preguntas tú.
¿Qué no te he dicho suficiente?

WHEN I WAS GROWING UP

I know now that once I longed to be white.

How? you ask.

Let me tell you the ways.

when I was growing up, people told me

I was dark and I believed my own darkness

in the mirror, in my soul, my own narrow vision.

when I was growing up, my sisters

with fair skin got praised

for their beauty and I fell

further, crushed between high walls.

when I was growing up, I read magazines

and saw movies, blonde movie stars, white skin,

sensuous lips and to be elevated, to become

a woman, a desirable woman, I began to wear

imaginary pale skin.

when I was growing up, I was proud

of my English, my grammar, my spelling,

fitting into the group of smart children,

smart Chinese children, fitting in,

belonging, getting in line.

when I was growing up and went to high school,

I discovered the rich white girls, a few yellow girls,

their imported cotton dresses, their cashmere sweaters,

their curly hair and I thought that I too should have

what these lucky girls had.

when I was growing up, I hungered

for American food, American styles

coded:  white  and even to me, a child

born of Chinese parents, being Chinese

was feeling foreign, was limiting,

was unAmerican.

when I was growing up and a white man wanted

to take me out, I thought I was special,

an exotic gardenia, anxious to fit

the stereotype of an oriental chick

when I was growing up, I felt ashamed

of some yellow men, their small bones,

their frail bodies, their spitting

on the streets, their coughing,

their lying in sunless rooms

shooting themselves in the arms.

when I was growing up, people would ask

If I were Filipino, Polynesian, Portuguese.

They named all colors except white, the shell

of my soul but not my rough dark skin.

when I was growing up, I felt

dirty.  I thought that god

made white people clean

and no matter how much I bathed,

I could not change, I could not shed

my skin in the gray water.

when I was growing up, I swore

I would run away to purple mountains,

houses by the sea with nothing over

my head, with space to breathe,

uncongested with yellow people in an area

called Chinatown, in an area I later 

learned was a ghetto, one of many hearts

of Asian America.

I know now that once I longed to be white.

How many more ways? you ask.

Haven't I told you enough?

1981

Nellie Wong
(Oakland, California, EE.UU., 1934)
POETA/ACTIVISTA FEMINISTA Y SOCIAL
de The Death of a Long Steam Lady, West End Press, 1986
en Esta puente, mi espalda, Voces de mujeres tercermundistas 
en los Estados Unidos, ism press, San Francisco, 1988
Editado por Cherríe Moraga y Ana Castillo
Traducido por Ana Castillo y Norma Alarcón
contacto nelliewongpoet2@yahoo.com 
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