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23 de febrero de 2020

Rosa Silverio, Una mujer puede cantarle a cualquier cosa

UNA MUJER PUEDE CANTARLE A CUALQUIER COSA

Una mujer puede cantarle a su casa
a la silla
a la pata de la silla
o a su mesa
a todo cuando vive y existe
a la intimidad y al deterioro
al silencio... sobre todo el silencio
a lo que ha callado durante tantos siglos y ahora nombra
Una mujer puede escribir cualquier cosa
escribir, por ejemplo, de todo lo que no han dicho sus predecesoras
hablar del mar, de las sombras, de la luz
del dolor que siempre le acompaña
de la canción no aprendida por la estrella
del escandaloso río que lleva en su espalda
del pan que amasa, del fruto que arde
de la violencia que la ha roto en mil pedazos
porque una mujer libre puede hablar de su sangre
y de su muerte
de lo que oculta debajo de su falda
del vacío, de todos los vacíos
y de la jaula del pájaro que habita su cabeza
Una mujer puede cantarle al amor y a la patria
como le canta al sexo y a la piedra
como le canta al miedo que la oprime
al espejo que la empequeñece cada día
al desastre, a la fiebre y al delirio
Una mujer puede escribir sobre el padre y burlarse de los dioses
puede además cerrar los ojos y derramar alguna lágrima
puede permitirse parir y tener hijos
o clausurar su útero con ceniza y aguacero
puede, también le está permitido
rescatar el lenguaje, amarlo
o desmembrarlo sin piedad en un poema
Una mujer que le canta a su casa
a la silla
a la pata de la silla
o a su mesa
puede escribir de la negación o el reconocimiento
puede consumarlo todo, beberlo todo
orarle a Dios o desafiar a la manada
porque una mujer que canta ya no es sombra, ni cárcel, ni cerrojo
sino una ventana desde la que se reparan todos los silencios
y se construyen al fin todas las palabras.

Rosa Silverio
(Sgo. de los Caballeros, Rep. Dominicana, 1978)
Reside en Madrid, España
ESCRITORA/PERIODISTA/GESTORA CULTURAL/LECTORA
leído en Diario Libre, 12 de febrero de 2020
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8 de diciembre de 2019

Rosa Silverio, 2 poemas 2

Fotografía de Cristopher Rogel Blanquet (México, 2019)

HAY QUE PONERLE NOMBRE A ESTA TRISTEZA

Hay que ponerle un nombre a esta tristeza
hay que ponerle un corazón,
un ojo de gato o de serpiente,
hay que ponerle un vestido
tacones
maquillaje
y sacarla a pasear
emborracharla
y cogérsela en una esquina
o en un motel de mala muerte.
Hay que golpear a esta tristeza,
darle latigazos,
enseñarle quién manda,
amarrarla a un poste eléctrico
o deshojarla en una tarde de septiembre.
Hay que saber que el mundo
es una telaraña o una sombra ancha
dispuesta a devorarlo todo,
a tragárselo todo de una bocanada
o de un zarpazo.
Hay que entender que las cosas
tienen un lugar geográfico, un nombre,
una textura exacta y una forma
y que dentro de esas cosas
está desnuda y en silencio
la tristeza,
como una corriente de aire frío
o el mar cuando se han dormido las olas,
como un conuco solitario,
un rancho de tabaco a oscuras
o Matanzas a las cinco de la tarde.
Hay que saber que la tristeza existe
como existe la casa, la tacita de té,
el reloj, el árbol, los recuerdos
o la fotografía de mi abuela
con una blusa llena de pájaros blancos
y una mirada que me hace recordar
a todos los muertos que ha tenido que llorar
mi pobre abuela.
Hay que saber que la tristeza no sólo existe
sino que también tiene su espacio,
su rincón en el interior de cada cosa,
su propia coloratura, sus exigencias
e incluso sus horarios
y que a veces uno se cansa,
se harta de tanta mansedumbre,
de tumbarse en una cama,
de tomarse un frasco de pastillas,
de pensar en sogas, en puentes
o en desahogos sentimentales,
y de repente uno se levanta
y dice coño
y decide cambiar el orden del mundo,
ponerle un nombre a la tristeza,
etiquetarla,
mandarla a la mierda,
y seguir hacia delante,
siempre adelante,
como el que va en un tren
o en un motoconcho,
aunque el vacío siga en el lugar de siempre,
aunque nada sea como antes,
aunque el amanecer no sea luminoso,
aunque la tristeza jamás desaparezca.

Ilustración de Heo Jiseon

ENCIERRO

He descubierto el mundo a través de esta casa,

encerrada entre estas cuatro paredes blancas,

claustrofóbica, enferma,

jodidamente triste.

Podrida y apartada como una fruta que ha madurado demasiado.

He descubierto mi cuerpo,

mis lugares más remotos y sagrados,

las rugosidades extrañas de mi alma,

la violencia y el fuego,

la melancolía triste,

la danza y el vuelo de la espuma.

He inventado el mar entre estas paredes de cemento,

lo he descubierto y he navegado entre sus olas.

He llegado incluso a tocar la franja roja que cada tarde

se dibuja como una línea en el horizonte.

He ganado grandes batallas, me han abatido muchas tormentas,

la lluvia me ha comido el rostro cientos de veces

y cientos de veces me he ido volando como un pájaro

que se va (que es libre)

hasta que un cazador lo avista y le dispara.

Y cómo me he acostumbrado a todo esto:

a este amor que he moldeado y destrozado tantas veces,

a este peregrinar por estos cuartos,

por esta caja urbana que ahora me contiene.

Cómo me han domesticado,

cómo me he perdido,

cómo me he vuelto a encontrar

y cómo quisiera arrojarme abruptamente hacia el vacío.

Ph Massiel Zaiter Mejia

Rosa Silverio
(Sgo. de los Caballeros, Rep. Dominicana, 1978)
Reside en Madrid, España
ESCRITORA/PERIODISTA/GESTORA CULTURAL/LECTORA
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24 de noviembre de 2019

Rosa Silverio, 3 poemas 3

Fotografía de Patty Maher

LEER UN LIBRO

Leer un libro de pie,

sentada,

llorando,

haciendo el amor,

desnuda,

con el café en la mano,

con un poco de droga en los bolsillos,

con un cuchillo entre las venas,

sin ganas de aprender, sin horarios,

sin ruta de navegación y sin remos.

Leerlo con ganas,

con prisa,

sudando,

acongojada.

Leerlo en los parques, en los aviones,

en los edificios públicos,

en las peluquerías y los trenes.

Leerlo con hambre,

sin fe y sin justicia,

leer por leerlo,

leerlo entre el pan y la mañana.

2006

Manuela Maroli fotografiada por Rahman Hak-Hagir

CANTO A LA MUJER QUE SE CONSUME

Una mujer se levanta en la mañana

emprende el camino que la espera

Cualquiera diría

que estamos ante la última heroína

pero en sus aguas hay algo turbio que ella esconde

y que intenta proteger a toda costa

Hace muchos años

en el tiempo de la raíz primigenia

incluso antes de que el árbol fuera árbol

y el fruto fuera fruto

esta mujer levantó una cruz en su calvario

y se dedicó sin piedad a la matanza

Hoy ella deberá pagar sus crímenes

los poetas ya han hecho la hoguera

y a su alrededor baila el enemigo

Mujer

no hay forma de que puedas eludirlo

nadie te librará de tu condena

las Keres ya están listas para el ataque

y Némesis blande en su mano la guadaña

Pobre Athenea derrotada

llama que sin remedio se consume

para ti se han acabado los caminos

sólo el amor persiste en su afán de rescatarte

Mujer

carne de tu carne

polvo, naranja, costilla, sangre, nervios, espina dorsal,

brazos, piernas, cerebro, corazón, pensamiento y vida

por ti se han abierto y desaguado los cielos

se han quemado muchas ciudades

a ti te han perseguido y asesinado

con dureza han sido condenados tus pecados

y a tu jardín han ido a parar todas las piedras

Ha llegado por fin la hora de tu muerte

el cuervo ha detenido su viaje

y espera paciente su carroña

Muere, mujer, consúmete

dirígete hacia el fondo de ti misma

y desaparece.

Manuela Maroli fotografiada por Rahman Hak-Hagir

TARDE

Puede que sea tarde para muchas cosas,

tarde para el temblor y los amantes,

tarde para el paraguas y el aguacero,

tarde para el hábito y la fe.

Puede que también sea tarde

para irse a otras tierras,

para volverse tormenta o sombra,

para envejecer y ostentar nietos,

para sembrar las raíces o crecer hacia dentro,

para recoger en el parque las sobras del amor.

Puede que ya no haya tiempo

para todas esas cosas,

pero estoy segura de que hay un momento,

una hora inalienable e irreductible,

para sentarme bajo el árbol

y escribir tranquilamente mi poema.