Ana María Velázquez, 3 poemas 3 (II)

Ilustración de Jolene Lai

Sostengo en mis manos

los hilos de la madeja

Tejo y destejo

mi propia manta

El temor no me ha abandonado nunca

habita entre puntada y puntada

me espera la primera noche de enero para reclamarme otro

año imposible

Serpientes de grandes escamas duermen a mi lado

Ilustración de Jolene Lai

Dar gracias a Dios

cada vez que tengo elecciones

y escojo la conveniente

cada día

cuando no las tengo

cuando no hay voluntad

ni oportunidad

sólo límites a todo

Mi madre cosió almohadones

de plumas con telas de colores

Yo sólo encuentro bordes cortantes

honduras de noche en cada esquina

Ilustración de Jolene Lai

Puedo ser extranjera

en cualquier lugar

no sólo aquí

en todo el continente

volar sobre murallas

ir hacia el silencio

con las mujeres pobres

con las mujeres de la tierra

Ana María Velázquez

(Caracas, Venezuela, 1964)

de Extranjera de por vida, Editorial Lector Cómplice, Caracas, 2014

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Ana María Velázquez, 3 poemas 3

Fotografía de Dylanne Lee

Vemos mundos invisibles
Somos Casandra la adivina
Nos llaman brujas
En algún momento hemos devorado a nuestros hijos
A nuestros hombres
Y muchos hombres no lo olvidan
Nadie sabe de dolor tanto como una madre
Sabe que no fue aquello que soñó ser para sus hijos
Sabe que no fue aquello que soñó su amante que ella sería
Nos confunden
Nos insultan
Creemos que así hemos pagado la culpa

Fotografía de Dylanne Lee

De repente nos llevó el viento

Éramos livianos

No teníamos peso

Simplemente desaparecimos

El bebé murió en la mañana

Hacía frío

La realidad helaba los huesos

Nos quedamos mirando

Su cuna vacía

El mundo cambió de conceptos

Sabíamos lo que vendría

No sería fácil

Nevaba

Menos siete grados

Marcharse así no era posible

Alguien vino

Dijo que yo no debía llorar tanto

Se llevó al niño en una urna blanca

Cayó más nieve

Y no pude ver más la urna del bebé

Un médico chino dijo que yo podía tener más hijos
Su risa extraña de máscara plácida sin emoción
me espantó

Las ventanas estallaron en la casa de Glendale Road
Sólo pudimos aferrarnos uno a otro
Cuando el frío entró a raudales
Y amenazó convertirnos en momias

Detrás de la casa había un árbol de manzanas
Un columpio para Alex
Otro para el nuevo bebé que nos nació
Sembramos tulipanes en la nieve
El mundo retornó al orden

Ana María Velázquez
(Caracas, Venezuela, 1964)
de Creí que me besarías antes de partir, Areté Editora, Caracas, 2009
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