Gemma Gorga, 20

Fotografía de Emma Gunst

20

La primera luz del día entra por la ventana y el

espejo se abre con delicadeza, como una biblia de

páginas casi transparentes. Descalza, me levanto 

de la cama y me acerco con la intención de leerme.

Pero ya lo dicen, el ojo no puede mirarse

a sí mismo, ni la letra pronunciarse a ella misma

-las baldosas, tan frías, parecen hechas del

mismo material que el silencio-. Vuelvo a la cama

y me acurruco bajo el plumón tibio de tu sueño.

Cuando te despiertes, mírame desde tus ojos,

pronúnciame desde tus labios, dime

quién soy desde tu ser.

20

La primera llum del dia entra per la finestra i el

mirall s’obre amb delicadesa, com una bíblia de

pàgines gairebé transparents. Descalça, em llevo

del llit i m’acosto amb la intenció de llegir-me.

Ja ho diuen, però, que l’ull no pot mirarse

a si mateix, ni la lletra pronunciar-se a ella mateixa

–les rajoles, tan fredes, semblen fetes del

mateix material que el silenci. Me’n torno al llit

i m’arrauleixo sota el plomissol tebi de la teva son.

Quan et despertis, mira’m des dels teus ulls,

pronuncia’m des dels teus llavis, digue’m

qui sóc des del teu ser

Ph Ferran d’Armengol

Gemma Gorga

(Barcelona, España, 1968)

POETA/PROFESORA/TRADUCTORA/

LICENCIADA Y DOCTORA EN FILOLOGÍA HISPÁNICA

de Llibre dels minuts, Columna, Barcelona, 2006

en El poder del cuerpo, Editorial Castalia, 2009

-Antología de Poesía Femenina Contemporánea-,

Edición al cuidado de Meri Torras

en WIKIPEDIA

para leer MÁS

Ana Romaní, 3 poemas 3 (+1)

Fotografía de Theodosia Mayrogiannidu

Yo ya navegué la sombra

ya fui del silencio
y tuve el rostro como palidez de trigo
en esta celda de abeja sin reino y sin veneno

Yo ya nadé a contracorriente
apagada la luz en un sillón de paisajes abismales
la ventana era el límite

y en la razón invalidé la lógica
labio mustio que quiso agua y fue cántara de sedes

Ya no evito la sombra
aprendo su nombre
y bebo

Eu xa naveguei a sombra

xa fun do silencio

tiven o rostro como palidez de trigo

nesta cela de Abella sen reino e sen veleno

Eu xa nadei á contra

pechada a luz nun sillón de paisaxes abismais

A fiesta era estremo

e na razón invalidei a lóxica

Labio agostado que quixo auga e foi cántara de sedes

Xa non evito a sombra

aprendo o seu nome

e bebo

de Arden, Espiral Maior Poesía, 1998

en El poder del cuerpo, Editorial Castalia, 2009

-Antología de Poesía Femenina Contemporánea-,

Edición al cuidado de Meri Torras

Fotografía de Gregory Crewdson

Y todo se le iba en mirar 
el calor de mi cuerpo
su cuerpo
lo siempre poseído
en el altar
como enfermos
y toda la enfermedad conmigo
que tanto me ama
cuando me ve fregando
las frías baldosas de nuestro amor
con lejía
amor con lejía

E todo se lle ía en mirar

a calor do meu corpo

o seu corpo

o sempre posuído

no altar

como enfermos

e toda a enfermidade comigo

que tanto me ama

cando me ve fregando

as frías baldosas do noso amor

con lixivia

amor con lixivia

de Love me tender. 24 pezas mínimas para unha caixa de música

(Love me tender. 24 piezas mínimas para una caja de música),

Editorial Compostela, 2005

en El poder del cuerpo, Editorial Castalia, 2009

-Antología de Poesía Femenina Contemporánea-,

Edición al cuidado de Meri Torras

Fotografía de Esben Bøg-Jensen

ROSALÍA, TAN AMIGA*

Mujer, amiga, 
quiero ver el mar contigo por las ventanas abiertas, 
surcar imágenes de gaviotas enamoradas 
y llamar a gritos por la vida,  
en los mismos límites de la locura,  
nuestra es la ternura, 
este recuperar el verso y la historia,  
la entraña del ser,
el misterio de la silenciada rebeldía.

Muller, amiga,

quero ve-lo mar contigo polas fiestras abertas,

sulcar imaxes de gaivotas namoradas

e berrar pola vida,

nos límites mesmos da loucura,

nosa é a ternura,

este recuperar o verso e a historia,

a entraña do ser,

o misterio da silenciada rebeldía.

de Palabra de mar, Editorial Espiral Maior, 1987

* a Rosalía de Castro

B O N U S  T R A C K 

Fotografía de Anaïs Kugel

Las mujeres recogen cada noche

los tesoros de agua,

líquidos y frágiles,

se rebelan contra la Historia,

construyen con mar las estatuas

que nunca permanecerán.

Ellas saben 

que lo efímero permanece.

Ana Romaní
(Noia, A Coruña, España, 1962)
POETA/ESCRITORA/PERIODISTA/LOCUTORA/
ACTIVISTA CULTURAL/ACADÉMICA DE LA RAG/
PREMIO NACIONAL DE PERIODISMO CULTURAL 2018
para leer Pensarme, pensarnos.
Las palabras de sal de Ana Romaní
por María Xesús Nogueira Pereira
para leer una entrevista en TEMPOS DIXITAL
para leer MÁS

Mireia Calafell, En el nuevo escenario...

Rooney Mara en Millennium

En el nuevo escenario donde estás

el reflejo te devuelve una imagen de ti

sangrando bajo la axila, colonizada,

atravesada de discursos

que te conforman y visten

con la ropa que crees haber escogido.

Dudas si rebelarte o seguir el ritmo impuesto

de la señal de la puerta de ese baño,

del maquillaje y la pila manchada

de espuma de afeitar piernas, bigotes, tu verdad.

Sólo si quieres pagar un precio insobornable

podrás salir a la calle a celebrar

que el muro discursivo de fachadas y normas

está muy bien trabado: son siglos de trabajo

delimitando el gesto del escultor

que perfila palabras nunca neutrales,

signos que delatan las escrituras de la piel

envueltas de falsa originalidad,

poder de las vocales que tendrás que desvelar

si pretendes representar lo no representado:

la lucha de los artistas para no ser devorados,

la tenaz voluntad de no dejar morir

los artefactos culturales y su aliento de libertad,

el esfuerzo continuado de otros ojos posibles 

miopes dentro del espectáculo de esta sociedad.

En el nou escenari on t’estàs

el reflex et retorna una imatge de tu

sagnant sota l’aixella, colonitzada,

travessada de discursos

que et conformen i vesteixen

amb la roba que creus haver triat.

Dubtes si rebel lar-te o seguir el ritme imposat

del senyal de la porta d'aquell bany,

del maquillatge y la pica tacada

d'escuma d'afaitar cames, bigotis, la teva veritat.

Només  si vols pagar un preu insobornable

podrás sortir al carrer a brindar

que el mur discursiu de façanes i normes

està molt ben travat: són segles de treball

delimitant el gest de l'escultor

que perfila paraules mai neutrals,

signes que delaten les escriptures de la pell

embolicades de falsa originalitat,

poder de les vocals que hauràs de desvelar

si pretens representar el no representat:

la lluita dels artistes per no ser devorats,

la tenaç voluntat de no deixar morir

els artefactes culturals i el seu alé de llibertat,

l'esforç continuat d'uns altres ulls possibles

miops dins l'espectacle d'aquesta societat.

Mireia Calafell 

(Barcelona, España, 1980)

de Poètiques del cos, Ediciones Galerada, 2006 
Premio de poesía Amadeu Oller 2006 
en El poder del cuerpo: Antología de poesía femenina contemporánea,
Meri Torras (ed.), Editorial Castalia, 2009

para leer MÁS y MÁS

su WEB

Mireia Calafell, Manos que no se tocan

Obra de Louise Bourgeois, Red Room (Parents), 1994

MANOS QUE NO SE TOCAN

Manos que no se tocan, pieles que no hablan,
y en el paladar el poso de un secreto que se deshará
entre silencios aneblados de tanta melancolía
temblorosa por el frío que no vienes a combatir
las noches de sábanas blancas y ventanas cerradas.

Ojos que no se besan, versos que arden
dejados en la pulpa del hueso y del deseo
de un cuerpo que se insinúa mujer en los vestidos
de lunares descosidos en el escote
y perfiles solitarios que te buscan en el cojín.

Escribo para leerte. Y devorarte.
Para vencer la distancia que ha impuesto el azar,
para convertirte en palabra y proponer delirios
escondiéndonos del mundo bajo los relojes
y recitar después los versos
que nos confundirán en el abrazo.

Escribo para escucharte. Y retenerte.
Pero no estás y ya te marchas.

MANS QUE NO ES TOQUEN

Mans que no es toquen, pells que no parlen,

i al paladar el pòsit d'un secret que es desfarà

entre silencis emboirats de tanta melangia

tremolosa pel fred que no véns a combatre

les nits de llencols blancs i finestres tancades.

Ulls que no es besen, versos que cremen

desats al moll de l'os i del desig

d'un cos que fa de dona en els vestits

de pigues descosides a l'escot

i perfils solitaris que et busquen al coixí.

Escric per llegir-te. I devorar-te.

Per vèncer la distància que ha imposat l'atzar,

per convertir-te en mot i proposar deliris

amagant-nos del món sota els rellotges

i recitar després els versos

que ens confondran en l'abracada.

Escric per escoltar-te. I retenir-te.

Però no hi ets i ja te'n vas.

HAND NOT TOUCHING HAND

Hand not touching hand; skin not speaking to skin,
and on the palate aftertaste of a secret that melts
among silences clouded with so much melancholy,
trembling because of the cold you are not here to combat,
these nights of blanched sheets, of shut fast windows.

Eyes not kissing eyes, verses that burn
in the marrow of the bone, in the marrow of desire,
a body that presents as a woman in a dress
with unpicked neckline freckles,
lone profile that searches for you on the pillow.

I write that I might read you. And devour you.
To overcome distance that fate has decreed,
to make you into a word, to propose delirium
while we hide from the world under the clocks
reciting the verses
that meld us in a long embrace.

I write that I might hear you, might hold you.
But you are not here, already you have begun to leave.


(Versión en inglés de Theo Dorgan, Ireland)

Mireia Calafell 
(Barcelona, España, 1980)

de Poètiques del cos, Ediciones Galerada, 2006 
Premio de poesía Amadeu Oller 2006 
en El poder del cuerpo: Antología de poesía femenina contemporánea,
Meri Torras (ed.), Editorial Castalia, 2009

para leer MÁS

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