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19 de mayo de 2016

José María Cumbreño, 3 poemas 3


Fotografía de Alex Prager

AQUÍ Y ALLÍ

Sienten los que se quedaron no haberse atrevido a marcharse.
          Los que se fueron lamentan no haber tenido valor
          para volver.






s/d del autor de la fotografía

MIRAR Y VER

VII

Mirar algo muchas veces hasta terminar por no verlo.





Fotografía de Luis González Palma
EL TIMBRE

Sé que me dijiste que no pensabas volver. Que te marchabas

          definitivamente.
Que, según tú, era lo mejor para los dos.
Lo sé.
A pesar de todo, no quise que me devolvieras las llaves.
Porque aunque no me hayas llamado ni una vez.
Ni una sola.
Ni cojas el teléfono cuando yo lo hago.
Todas las tardes, al regresar del trabajo, antes de abrir la
          puerta pulso el timbre.
Y espero.

Por si acaso. 







José María Cumbreño
(Cáceres, España, 1972) 
POETA/EDITOR EN EDICIONES LILIPUTENSES
de Diccionario de dudasCalambur Editorial, Madrid, 2009
su blog LILIPUTCONTRABLEFESCU
para leer + en el blog ANTÓN CASTRO
en TWITTER








7 de noviembre de 2015

Hugo Zonáglez, 3 poemas 3


Fotografía de Luis González Palma

LUNA

Definía como magnética
la atracción que sentíamos
cada momento en la noche
en que arqueábamos la cabeza
en busca de la luz
el tanteo de palabras
que pudieran enmarcarla
ebrios de tanta oscuridad
dijiste luna
luna
como si fuera
el nombre de nuestra hija.



Fotografía de Luis González Palma

CAMA

La primera vez
me tomaste de la mano
sin decir una palabra
y me llevaste
como a un niño
lo llevan los padres
con los ojos cerrados
a una juguetería
esa sensación
de no aguantarse
de querer espiar
me desvestiste
no sé cómo
te desvestí
y el juego empezó.



Fotografía de Luis González Palma

MÚSICA GRIS

Sabíamos capturar
el sonido de la lluvia
acostados en la cama
cuando apenas
abríamos los ojos
podíamos escuchar
las gotas en el suelo del patio
como diminutos aviones kamikazes
que dejan la vida por sus convicciones
la misión era
no levantarse
permanecer
entre las sábanas
hipnotizados
por la música gris del día.

MUSICA GRIGIA

Sapevamo catturare
il suono della pioggia
stesi a letto
quando appena
aprivamo gli occhi
potevamo ascoltare
le gocce sul pavimento del cortile
come piccoli aerei kamikaze
che danno la vita per le loro convinzioni
la missione era
non alzarsi
rimanere
tra le lenzuola
ipnotizzati

dalla musica grigia del giorno.

(Traducción del CCTM)



Hugo Zonáglez 
(Buenos Aires, Argentina, 1985)
de Días perfectos, Ediciones del Dock
Colección la verdad se mueve, 2015

25 de octubre de 2011

Belén Iannuzzi, Otra emoción equivocada (+1)

Fotografía de Mikaella Speranskaya
OTRA EMOCIÓN EQUIVOCADA

No, no te estoy diciendo que nos casemos, P,
sólo que me llames
no bien estés saliendo de mi casa
llamame desde el ascensor
desde el garage
desde la cocina cuando vas a buscar agua
llamame desde el baño cuando estoy en el cuarto
invitame a irnos de vacaciones juntos
la segunda vez que nos veamos
en la tercera cita
hablemos de los nombres de nuestros hijos.

No, no te estoy diciendo que tengamos hijos, P,
te digo que los imaginemos
hablemos de la casa de Montevideo
de la casa en la playa
aunque después no exista
nunca exista
ya no exista
yo no exista
ni vos
hablemos de los viajes en combi hasta Venezuela, P,
hablemos de las flores.

No, P,
no me digas hablemos en la semana
no me digas quedate tranquila
no me digas tranquila
¿dónde vamos a festejar tu cumpleaños?
¿y nuestro aniversario?

Yo ya sufrí, P,
y aprendí un montón de cosas
lloré hasta la deshidratación
te lo digo bien,
te lo digo bien,
no tengo tiempo
de que seas
otra emoción equivocada.


ANOTHER MISTAKEN EMOTION

No, I’m not telling you to marry me, P,
just call me
the moment you are going out of my house
call me from the elevator
from the garage
from the kitchen when you go to pick up some water
call me from the bathroom when I'm in the bedroom
invite me to go on vacations together
the second time we see each other
in the third date
let's talk about the names of our children.

No, I’m not telling you to father my children, P,
I'm telling you to imagine it 
let's talk about our house in Montevideo
the house in the beach
even though it won’t exist,
it will never exist
it no longer exists
I don't exist
or you
let's talk about the van trips to Venezuela, P,
let's talk about flowers.

No, P, please,
don’t tell me you’ll call me this week,
don't tell me to take it easy
don't tell me to be quiet
where are we going to celebrate your birthday?
and our aniversary?

I already suffered, P,
and I learned a lot of stuff
I cried until felling dessicated
I’m telling you this the good way
I'm telling you this the good way
I don't have any time
for you to be
another mistaken emotion.



Fotografía de Luis González Palma
                                                                   
ENTRE RÍOS (**)

hice un barquito de papel
con un pañuelo descartable
para invitarte a navegar
río arriba
por el agüita de mi pena.



  
Belén Iannuzzi 
(Buenos Aires, Argentina, 1979)
de El origen de las especies, Pánico el Pánico, 2010
su BLOG
(*) extraído de ACÁ
(**) para leer MÁS
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