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CIENTÍFICAMENTE
Algo se levanta del cuerpo
cuando morimos.
Lo descubrió el doctor
Mac Dougan
a fines del siglo diecinueve.
Se trata del alma, decía,
y pesa exactamente
21 gramos.
Aunque el doctor, según
las investigaciones,
no pudo informar
desde qué parte del cuerpo
se levanta.
Si tiene forma, color.
Si su peso es el mismo
para todos los seres.
Me pregunto
si algún experto en
la materia
podrá decirme
cuánto pesa
el aleteo inquieto de
las pestañas
de mi hija
cuando duerme
las nervaduras
finamente dibujadas
sobre las hojas
del limonero
el vaivén de
las olas menudas
que acaricié el
verano pasado
o el latido de mi perrito
cada vez que
detrás de la puerta
adivina mi llegada.
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| Obra Morning, de Tetyana Yablonska |
JUVENTUD DE MI HIJA
Sos una niña casi
y deseas fervorosa
un amor
para toda la vida.
No quiero
contradecirte
ni protegerte.
Quiero extraer
en cambio
una milésima
de tu pulpa viva
y devorarla.
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MARIANA DIJO
“Me vi en las fotos
agachada
con las manos en la tierra
reforestando el campo familiar
con los frutales que recuerdo
como sinónimo de infancia.
Mis hermanos también
estuvieron ahí
y todo fue tan hermoso
que quisiera ese verde
para mi vida cotidiana”.
Al escucharla
me sucedió algo extraño:
inmediatamente imaginé
una pala con restos de
turba y abono
la luz de otoño
sobre mi espalda
las manos en la tierra
agachada
sobre ese hueco
buscando palabras.
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Jardín de invierno, La Gran Nilson Editora, Buenos Aires - Argentina, 2025 |
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| Ph Andres Macera |
María Laura Guisen
(Rosario, Santa Fe, Argentina, 1973)
POETA/ESCRITORA/PSICÓLOGA/LECTORA
de Jardín de invierno, La Gran Nilson Editora,
Buenos Aires - Argentina, 2025
contratapa de Sonia Scarabelli
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