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25 de noviembre de 2021

María José Mateo, 3 poemas 3 (+1)



Fotografía de Amanda Tinker


ME MUTILARON UN PECHO

Me mutilaron un pecho
y después de las salas blancas
y después del silencio y del miedo
me creció el cuerpo.

Mis dedos se alargaron como espigas doradas.
Es así como con estas manos de pan
alimento mi cuerpo,
y con ellas lucho, me río, me defiendo:
construyo lo venidero.

Mis piernas se hicieron fuertes
pero suaves como los besos
y sostienen mi peso en el camino del viento.

En mis brazos ahora caben más cuerpos,
mis hijos y mis nietos se me hunden en ellos
y mis brazos se agrandan para recogerlos
como si fueran flores de pétalos de mi sangre,
de raíces entrelazadas en la misma siembra.

Mis ojos se abren al amanecer hambrientos de mar y besos,
de caminar con los pasos de los míos,
que no tienen miedo y van hacia la vida
como semillas a los vientos,
libres y felices como niñ@s pequeños.

Mi boca está llena de palabras
para construir la vida de nuevo,
la misma que quiero.

Y mis pechos son más hermosos
porque no se rindieron
y esperan caricias y amor,
abrazos y besos.

Y detrás mi corazón rojo como mis sueños
de todos todos,
de futuros buenos.



Estamos en la construcción

Aunque el miedo repliegue las almas y el dolor
sacuda a los adictos,
se construye el futuro entre nosotros, se propaga la
esperanza,
se sacude el sentido de la obediencia, se limita la
seguridad

-Un libro por la igualdad y contra la violencia de género-


Fotografía de Amanda Tinker

Si no me dejas la palabra
si ni siquiera las sílabas,
entonces esta locura
saltará de una a otra flor
en busca del pólen,
de amor.

1989


-Un libro por la igualdad y contra la violencia de género-





P A L A B R A S  S O B R E  S E S É




"Sesé caminaba siempre dos pasos para construir un mundo mejor [luchando por los derechos de las mujeres, trabajando con los colectivos oprimidos, implicándose en movimientos sociales, colaborando con la comunidad educativa en proyectos de sensibilización sobre los derechos de los pueblos indígenas…] y nadie podía imaginar que un crimen machista segaría su viva y cortaría esta trayectoria tan llena de energía. En su lucha también tuvo cabida la superación de una grave enfermedad. Amante de la lectura y la poesía, escribía para canalizar todo el caudal de emociones que la vida le brindaba y que llevaba dentro."





María José "Sesé" Mateo García
(Chapela, Redondela, España, 1965 - 2017)
POETA/FEMINISTA/ACTIVISTA/SINDICALISTA
para leer una nota en EL PAÍS
+ escuchar y leer en lengua de señas el poema Afirmaciones para honrarme
+ en PRAZA
su WEB




17 de agosto de 2021

Nadia Anjuman, 2 poemas 2


Fotografía de Boushra Almutawakel

No tengo ganas de abrir la boca
¿De qué debo cantar?
Yo, quien está odiado por la vida,
No hay diferencia de cantar o no cantar.
¿Por qué debo hablar de la dulzura?
Cuando siento yo tanta amargura.
Oh, el festín del opresor
Me tocó la boca.
No tengo ni un compañero en esta vida
¿Para quién puedo estar dulce?

No hay diferencia de hablar, reír,
Morir, ser.
Yo con mi soledad agotada
Con dolor y tristeza.
Nací para nada.
La boca se debe precintar.
Oh mi corazón, ya sabes que es la primavera
Y el momento para celebrar.
¿Qué debo hacer con un ala atrapado?
Que no me deja volar.

He estado callada por demasiado tiempo
Pero nunca me olvido la melodía,
Porque cada momento cuchicheo yo
Las canciones de mi corazón
Que me acuerdan del
Día que voy a romper la jaula.
Volar de esta soledad
Y cantar como un melancólico.
No soy un débil árbol de álamo
Que cualquier viento va a sacudir.
Soy una mujer afgana,
Así que sólo tiene sentido para gemir.

Traducción de Andrés Alfaro
No desire to open my mouth
What should I sing of...?
I, who am hated by life.
No difference to sing or not to sing.
Why should I talk of sweetness,
When I feel bitterness?
Oh, the oppressor's feast
Knocked my mouth.
I have no companion in life
Who can I be sweet for?

No difference to speak, to laugh,
To die, to be.
Me and my strained solitude.
With sorrow and sadness.
I was borne for nothingness.
My mouth should be sealed.
Oh my heart, you know it is spring
And time to celebrate.
What should I do with a trapped wing,
Which does not let me fly?

I have been silent too long,
But I never forget the melody,
Since every moment I whisper
The songs from my heart,
Reminding myself of
The day I will break this cage,
Fly from this solitude
And sing like a melancholic.
I am not a weak poplar tree
To be shaken by any wind.
I am an Afghan woman,
It only makes sense to moan

NO DESEO ABRIR LA BOCA

No deseo abrir la boca.
¿A qué podría cantar?
A mí, a quien la vida odia,
tanto me da cantar que callar.
¿Acaso debo hablar de dulzura
cuando es tanta la amargura que siento?
Ay, el festín del opresor
me ha tapado la boca.
Sin nadie a mi lado en la vida
¿a quién dedicaré mi ternura?
Tanto me da decir, reír,
morir, existir.
Yo y mi forzada soledad,
con mi dolor y mi tristeza.
He nacido para nada,
mi boca debería estar sellada.
Ha llegado, corazón, la primavera,
el momento propicio del festejo.
Pero ¿qué puedo hacer
si un ala tengo ahora atrapada?
Así no puedo volar.
Llevo mucho tiempo en silencio
pero nunca olvidé la melodía
que no paro de susurrar.
Las canciones que brotan de mi corazón
me recuerdan que algún día
romperé la jaula.
Volando saldré de esta soledad
y cantaré con melancolía.
No soy un frágil álamo
sacudido por el viento.
Soy una mujer afgana.
Entiéndase pues mi constante queja.
Estoy enjaulada en este rincón
llena de melancolía y pena…
Mis alas están cerradas y no puedo volar…
Soy una mujer afgana y debo aullar.


CADENAS DE ACERO

¿Cuántas veces se ha quitado de los labios
mi canción, y cuántas veces
silenciado el susurro de mi espíritu poético!
El significado de la alegría era
enterrado por la fiebre de la tristeza. Si con mis versos que noten una luz:
esto sería el resultado de mis imaginación profundas.
Mis lágrimas no se utilizaron para nada
y se puede hacer nada más que esperanza. Aunque soy la hija de ciudades de poesía,
mis versos eran mediocres.
Mi trabajo es como una planta carente de atención,
de la que no se puede esperar mucho. En los archivos de la historia,
Esto es todo lo que me es

Traducción de Andrés Alfaro



Nadia Anjuman
(Herāt, Afganistán, 1980 - 2005)
POETA/PERIODISTA
para leer + en FAUSTO MARCELO








14 de febrero de 2021

Anne Boyer, 3 poemas 3 (+1)


Ilustración de Lauren Cierzan
ASÍ COMO UNA REVOLUCIÓN

Así como una revolución es como unx recién nacidx
Así como piensas que podría sobrevivir y como temes que se muera
Así como puede ser mala, como un violador, un gerente general, una
heredera o una profesora de planta
Así como puede ser buena como Emma Goldman o como Islandia

Así como en la oscuridad sabes que incluso si se vuelve violador,
gerente o heredera
Así como en la oscuridad sabes que siempre amarás a ese
niñx/revolución
Así como guardarás ese álbum de recortes
Así como amarás la belleza como enfermedad que infecta con
miedo y benevolencia a todas las cosas

Así como amarás esa belleza que a lxs poetas no se les ocurre escribir
Así como escriben sobre sí mismxs, lxs poetas, y sobre sus Fondos
Así como para unx recién nacidx o revolución yo soy un perro
que no sabe dejar de ladrar
sí como en una revolución hay sangre y mierda, pero si todo va
bien, no tanto

Así como siempre el dolor
Así como los besos sobre recién nacidxs y soldados
Así como yo besaría a un recién nacidx/revolución
trescientas mil veces si me dejas
Así como algunos humanos afirman "el mundo ha tenido
suficientes recién nacidxs/revoluciones"

Así como dicen "mirá como terminaron"

Así como la lógica de masas de la revolución
es naturalmente altruista y autorregulada
Así como la lógica de unx recién nacidx
es naturalmente altruista y autorregulada
Así como unx recién nacidx tiene reflejo de Moro,
de agarre, de succión y reflejo tónico del cuello
Así como la gente lleva pan,
calcetines limpios y jarabe para la tos

Así como unx recién nacidx ríe mientras duerme
Así como una revolución es como unx recién nacidx
riéndose en una vida que sueña
Así como antes de reírse, ha soñado que ríe

Así como una revolución no es mi revolución
o unx recién nacido no es mi hijx

Traducción de Colectivo Frank Ocean


Ilustración de Lauren Cierzan
VIOLACIÓN

La revolución no es la causa de las violaciones.
Hay violaciones en días normales y también en días extraordinarios.
Hay violaciones tanto de día como de noche.
Hay violaciones en los dormitorios y fuera de los dormitorios.
La violación le pertenece a la multitud tanto como al hogar.
Las violaciones son para los grupos y para los individuos.
Las violaciones son históricas y diarias.
Las violaciones son tanto para los feos como para los bellos.
La violación no le pertenece a un solo pueblo
y no sucede solo en tiempos de guerra
o en tiempos de paz no es solo el crimen del extranjero
y no es solo el crimen del paria es
también el crimen del estado.

Para algunos existe la idea del poder y para otros la impotencia
y para otros la idea de que no existe el poder
y para otros la idea de la revolución
y para otros la idea de la imposibilidad de la revolución
y aún así hay violaciones,
con revolución y sin revolución,
con sexo o sin sexo, privadas y públicas,
de afuera y de adentro, de todo lo bueno y malo
en los orificios del cuerpo, de Nerón que dice
que ningún orificio corporal quedará
inviolado por el estado es decir por el arte es decir por el poder.
Que no serás humano. Que no serás humano hasta que te violen.
Que no serás humano después de que te violen.
Que serás humano con y sin violación.
La revolución es la causa de muchas cosas pero no es la causa de esto.

Traducción de Colectivo Frank Ocean


Ilustración de Kathrin Kuhn
Guardo en mi corazón mi imperio el botín
             los misiles y los congresistas
             los drones del imperio común
             los radares del imperio y los brazos robóticos del imperio y las
             nanotecnologías del imperio
             las cirugías correctoras y los departamentos interdisciplinarios del
             imperio
             las configuraciones conectadas y no conectadas del imperio
             los beneficios tanto personales como impersonales
             los márgenes tanto personales como impersonales
             los sufrimientos tanto públicos como privatizados
             los beneficios improductivos de las universidades
             las manos invisibles de los trabajadores invisibles
             las manos invisibles sobre todo de mujeres y niños.

en US Poetry in the Age of Empire, 1979-2012, Nueva York y
Basingstoke, Palgrave Macmillan, 2014 por Piotr Gwiazda.
David Lau, La poética de la resistencia, New Left Review 98, mayo - junio 2016


B O N U S  T R A C K

UNA MUJER MUERTA

f r a g m e n t o 

"Una mujer muerta fue encontrada en una tumba en Siberia. Su tumba contenía carne de caballo, carne de cordero, yogurt, cannabis y una copa hecha con astas. Tenía puesto un camisón de seda amarilla y un tocado decorado con ocho gatos de oro. En su hombro izquierdo tenía un tatuaje de un venado con pico de grifo y cuernos de capricornio. La mujer muerta era calva y llevaba una peluca hecha de pelo de caballo. Probablemente fue una bruja o un oráculo o una poeta. Los científicos que la encontraron dijeron que murió joven, a causa de un cáncer de mama o por hallarse tan débil que, cabalgando, se cayó y quebró los huesos. Cuando su cuerpo fue retirado de la tumba, la gente de la región dijo que los bosques empezaron a arder, la tierra empezó a temblar, los vientos soplaron sin parar y los vivos empezaron a querer morir.
Pero las mujeres se vuelven mujeres muertas a cada minuto y siempre lo han hecho, así que estoy más sorprendida de que el mundo entero no esté en llamas a cada minuto, que los vientos no estén rugiendo, que la tierra no se haya fracturado, que todas las personas no hayan sentido que podían morir."
(...)
 
Traducción de Adalber Salas Hernández 
Prólogo de Robin Myers



Ph Lala Lune
Anne Boyer
(Topeka, Kansas, Estados Unidos, 1973)
POETA/PROFESORA/ENSAYISTA
para leer What cancer takes awayLo que el cáncer te quita
publicado originalmente en The New Yorker, 2019
para leer una nota en EL PAÍS
para leerla en portugués en ESCAMANDRO
para leerla en italiano en IL TASCABILE
para leer + en DELIRIOUS HEM




19 de marzo de 2017

Delmira Agustini, El intruso (+1)


Collage de Eugenia Loli
EL INTRUSO

Amor, la noche estaba trágica y sollozante
Cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;
Luego, la puerta abierta sobre la sombra helante
Tu forma fue una mancha de luz y de blancura.

Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;
Bebieron en mi copa tus labios de frescura,
Y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;
Me encantó tu descaro y adoré tu locura.

¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;
Y si tú duermes, duermo como un perro a tus plantas!
¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;

Y tiemblo si tu mano toca la cerradura;
Y bendigo la noche sollozante y oscura
Que floreció en mi vida tu boca tempranera!

THE INTRUDER

Love, the night was tragic and sobbing
When your golden key sang in my lock;
Then, the open door upon the gelid shadow,
Your figure was a stain of light and whiteness.

All was illumined by your diamond eyes;
Your lips of freshness drank in my cup,
And your fragrant head rested on my pillow;
Your impudence fascinated me and I adored your madness.

Today I laugh if you laugh, and I sing if you sing;
And if you sleep I sleep like a dog at your feet!
Today I carry even in my shadow your fragrance of spring;
And I tremble if your hand touches my lock,
And I bless the night sobbing and dark
That in my life your fresh mouth bloomed.

B O N U S T R A C K

LO INEFABLE

Yo muero extrañamente…No me mata la Vida,
no me mata la Muerte, no me mata el Amor;
muero de un pensamiento mudo como una herida…
¿No habéis sentido nunca el extraño dolor

de un pensamiento inmenso que se arraiga en la vida,
devorando alma y carne, y no alcanza a dar flor?
¿Nunca llevasteis dentro una estrella dormida
que os abrasaba enteros y no daba un fulgor?…

Cumbre de los Martirios!… Llevar eternamente,
desgarradora y árida, la trágica simiente
clavada en las entrañas como un diente feroz!…

Pero arrancarla un día en una flor que abriera
milagrosa, inviolable!… Ah, más grande no fuera
tener entre las manos la cabeza de Dios!

Cantos de la mañana, 1910


Delmira Agustini  
(Montevideo, Uruguay, 1886 – 1914)
de El libro blanco (Frágil), Editado por O. M. Bertani, 1907
Traducción al inglés de Alejandro Cáceres
para leer la nota de Vanina Escales en LATFEM
para leer MÁS

16 de enero de 2017

Freedom Nyamubaya, 3 poemas 3 (+1)


Fotografía de Thomas Dood
VIAJE Y MEDIO

¿Alguna vez te ordenaron desnudarte
Frente a un millar de ojos aullantes
Forzada a permanecer tirada de espaldas
Con tus piernas abiertas
Permitiendo que alguien a quien nunca 
Viste antes inspeccione tu vagina?

Imagínate tirada de espaldas
Apoyada sobre un estómago vacío
Sobre hormigas que te muerden furiosas 
Sobre las arenas calientes de África
Y que te pidan que simules hacer el amor

¿Alguna vez has permanecido despierta
Cientos de horas en una noche
Llorando a gritos sin voz?
¿Alguna vez te pidieron que ladraras como un perro salvaje
O que te rieras como una hiena
O te han golpeado las nalgas
Hasta convertirlas en carne molida?

“¡La verdad proviene de las nalgas del camarada!”
Una famosa consigna 
Esto sucedió en los campamentos del movimiento de liberación

Hemos recorrido un largo camino 
Y todavía tenemos que hacer viaje y medio

Traducción de Esteban Moore


JOURNEY AND A HALF

Have you ever been ordered to strip
In front of a thousand shouting eyes
Forced to lie on your back
With your feet astride
Allowing your vagina to be inspected
By somebody whom you’ve never seen before?

Imagine lying on your back
On an empty stomach
On top of angry biting ants
On hot dry African sand
And asked to imitate love-making

Have you ever stayed awake
Thousands of thoughts in one night
Crying out loudly without a voice?

Asked to bark like a wild dog
Or laugh like a hyena
Beaten on your buttocks until they
Turned to red meat?

“The truth from a comrade comes from the buttocks!”
A famous interrogation slogan
It happened in the liberation camp prisons

We have come a long way
And we still have a journey and half 
to cover



Fotografía de Thomas Dood
NUEVAMENTE EN EL CAMINO

Nueve meses en el vientre
Inocente y cómoda,
Nunca más podré descansar, 
Siempre en movimiento hacia ninguna parte
Desde que abandoné el vientre de mi madre.

Estudiante en la mañana
A media mañana maestra 
Constructora al mediodía 
A la hora del almuerzo cocinera
A la tarde esclava 
A la hora de la cena perro
Y por el resto de mi vida seré una combatiente

En la escuela existen las vacaciones
Los obreros tienen sus días de descanso
Los esclavos una hora para comer y descansar
Pero la lucha sigue, continúa
El camino es un viaje sin fin.

Me arrastro
Camino,
Muchas veces corro,
Pero la mayoría de las veces 
Me empujan de aquí para allá. 

Traducción de Esteban Moore


ON THE ROAD AGAIN

Nine months in the womb
Innocent and comfortable,
Never again will I rest.
Always on the go to nowhere,
Since I left that safe haven.

I creep, I walk,
Many times I run,
But most times
I get pushed around.

A student in the morning,
A teacher mid-morning,
A builder at noon,
A slave in the afternoon,
A dog at dinner:
A combatant the rest of my life.

School has holidays,
Workers days off,
Dogs rest too,
But struggles to go on, go on.
Still on the road,
One endless journey.

(de On the Road Again: Poems During and After the National
Liberation of ZimbabweZimbabwe Publishing House, 1986)



Fotografía de Thomas Dood

LA POESÍA

Alguien dijo, no eres poeta,
pero olvidó que la poesía es un arte y
El Arte es un ritmo significativo.
Pues entonces, ¿qué es ritmo,
si puedo preguntar?

Algunos dicen que es sílabas marchando
otros dicen:  sonidos marchando
pero dime como puedo casarlos a los dos.

Luchamos contra Shakespeare en el campo de batalla,
Los Negros lucharon contra los Bóeres con las lanzas.
Éstas son sílabas que marchan
y son el Arte – a alguna gente,
pues, ¿cómo yo puedo casarlos a los dos?

¿Y qué decimos de un ritmo diferente?

Mueren en los guetos la gente,
por redadas de policía y disparos del ejército.
Los obreros se asfixian en las minas de carbón,
excavando el carbón que no pueden comprar
para cocinar a diario para alimentarse.
Algo poético, ésto.

Pues quedemos en no estar de acuerdo.
El Arte sirve.

Traducción de Alexander Best 
POETRY

One person said,
you are not a poet,
but forgot that,
poetry is an art and –
Art is meaningful rhythm.
Now what is rhythm.

If I may ask?
Some say it’s marching syllables,
Others say it’s marching sounds,
But tell me how you marry the two.

We fought Shakespeare on the battlefield
Blacks fought the Boers with their spears
These are marching syllables
And is art to some,
But how can I marry the two?

How about a different rhythm?

People die in the ghettoes,
From police raids and army shots.
Workers suffocate under coal mines,
Digging the coal they can’t afford to buy
For cooking daily to feed themselves.
Poetic stuff this.

Then let’s agree to disagree –
Art serves.

(de On the Road Again: Poems During and After the National
Liberation of Zimbabwe, Zimbabwe Publishing House, 1986)



B O N U S  T R A C K

LA MUJER QUE EMPUÑA EL LAPICERO

Soy una escritora
He escrito sobre el hambre,
sobre la riqueza,
sobre la guerra
sobre la paz
sobre el amor
sobre la vida en general.

Ya es hora
de que escriba sobre mí.


WOMAN PEN PUSHER

I am a writer
Have written about hunger
About wealth
About war
About peace
About love
About life in general

It’s time
I write about myself.

de Dusk of Dawn, Harare: College Press Publishers, 2001 3rd Edition



Freedom Nyamubaya
(Uzumba, 1958 - Chinhoyi, Zimbabwe, 2015)
POETA/BAILARINA/GRANJERA/ACTIVISTA
para leer más en: WORLD POETRY MOVEMENT
en WIKIPEDIA

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