Anabelle Aguilar Brealey / Márgara Russotto, 5 poemas 5 (de Herbario)

Fotografía de Helen Korpak

NO ECHÉIS MARGARITAS A LOS PUERCOS

f r a g m e n t o 

Contemplo mi nombre como de lejos
una constelación
brillante perlada preciosa
chrisantemum de prado
gema apasionada
punto de bordado catenella margherita
frescura perenne y lanceolada
pianta fiorita
bellísima pianta fiorita
amada y cultivada.

para leer completo en: ViceVersa Magazine

Ilustración de Yelena Bryksenkova

Fui amante
de los bosques

Secaba hojas y flores

entre los libros

Más tarde

me interesé

por las formas

y los bordes

el olor no contaba

porque era sólo evocación

los amores del origen

Clasificaba los botones

en cajas

por tamaño y color

Era perfecto y continuo el orden

del universo

el éxtasis

de la botánica olorosa

Debajo de mi cama

coloqué la prensa

de tablillas

cientos de especies

entre los papeles

Cuando llegué a este perdido lugar

eran sólo polvo

Fotografía de Reylia Slaby

ETERNA BELLADONA

No se opaca el rayo
atenuado por la cortina.
Las hojas de belladona
son pobres
por sí solas
el perfume mágico
es
con azafrán
            y alcanfor
Así concurren
las mujeres aromadas
en círculo
cada noche
llevando lámparas
con aceite de camelia.

EXORCISMO DE LA RUDA

En la casa donde hay ruda

no se muere criatura

Se acercó Miguelina

a la planta

que se secó al instante

sólo por ser ella

de salud incierta

así es la ruda

pero

no siempre

Por eso preparo aceite

mientras los demás duermen

(…)

Ilustración de Yelena Bryksenkova

PAN DE JENGIBRE

Gracias Emily por los libros
llegaron a tiempo
fueron los mejores amigos
del invierno.

El cuello de encaje
me queda hermoso
sobre el vestido negro

me permití hacerle
una puntilla

Edwin continúa
con los temblores nocturnos
no le sienta la valeriana
recomiéndame otra hierba

Preparé los panes de jengibre
con el rizoma rallado
el sabor surgió más picante
y fresco

Trabajar con esa masa
suave y fuerte
como los versos
es delicioso
lástima
la falta de melaza

Cuida del petirrojo aquél
el de las estrías oscuras
dale semillas de amapola
con pasta de manzanas
que es su preferida
y protégeme
alúmbrame
retoma mi pertenencia.

Anabelle Aguilar Brealey 
(San José de Costa Rica) 
Reside en Venezuela
BIÓLOGA/POETA/ESCRITORA
para leer una entrevista en: REVISTA PERFIL
de Herbario, Ediciones Torremozas, España, 2005

Márgara Russotto 
(Palermo, Italia, 1946) 
POETA/TRADUCTORA/CATEDRÁTICA/
DOCTORA EN LETRAS
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Anne Rice, Entrevista con el vampiro (fragmento)

Fotografía de Helen Korpak

"Era como si, cuando lo miraba a los ojos, yo estuviera a solas en el límite del mundo... en una playa del océano barrida por el viento. Lo único que había era el suave rumor de las olas."

Fotografía de Helen Korpak

"It was as if when I looked into his eyes I was standing alone on the edge of the world...on a windswept ocean beach. There was nothing but the soft roar of the waves."

Anne Rice 
(New Orleans, Louisiana, EE.UU., 1941-2021)
de Interview With the Vampire/Entrevista con el vampiro, 1976
para leer el LIBRO EN INGLÉS
para leer el LIBRO EN CASTELLANO
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Aída Elena Párraga, Mujeres

Fotografía de Helen Korpak

MUJERES

Yo he visto a una mujer nacer del agua 
con el vientre cargado de promesas, 
con el mundo retozando en sus espaldas. 
He visto sus ojos que imaginan 
un fruto cayendo de su cuerpo 
rodando por veredas y caminos 
creciendo con raíces arraigadas en su pecho. 
Yo sentí en la piel la sonrisa y el presagio, 
la dulce lágrima en la explosión del universo, 
la esperanza de unas alas que se gestan 
aprendiendo a volar entre sus sueños. 
Yo he visto a una mujer 
iluminando el mundo con su vientre 
único faro que la guía 
único asidero a su presente... 
Extraña es de ser tierra la alegría 
y de un satélite amando su creciente. 
Yo he visto a una mujer nacer del agua 
con el mundo ensanchándole el ombligo, 
como dulce granada que madura, 
preparando su carne al sacrificio. 

Aída Elena Párraga 

(San Salvador, El Salvador, 1966)

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Wislawa Szymborska, La feria de los milagros

Fotografía de Helen Korpak

LA FERIA DE LOS MILAGROS

Un milagro corriente:
que se produzcan tantos milagros corrientes.

Un milagro ordinario:
el ladrido de los perros invisibles
en el silencio de la noche.

Un milagro del montón:
una nube menuda y ligera,
capaz de tapar la luna llena y compacta.

Muchos milagros en uno:
un aliso que se refleja en el agua
y que se vea invertido de izquierda a derecha
y que crezca allá con la copa hacia abajo
y que no llegue al fondo
pese a la poca profundidad del agua.

Un milagro cotidiano:
vientos de ligeros a moderados,
borrascas en plena tormenta.

Un milagro cualquiera:
las vacas son vacas.

Otro milagro, quiérase o no:
este huerto y sólo éste,
de esta pepita y sólo de ésta.

Un milagro sin frac ni sombrero de copa:
palomas blancas en desbandada.

Milagro, porque cómo llamarlo si no:
hoy el sol ha salido a las tres catorce
y se pondrá a las veinte cero uno.

Un milagro que no sorprende lo debido:
una mano tiene menos de seis dedos,
pero tiene más de cuatro.

Un milagro, y basta con abrir bien los ojos:
el mundo omnipresente.

Un milagro tan adicional como adicional es todo:
lo impensable
se puede pensar.

MIRACLE FAIR

Commonplace miracle:

that so many commonplace miracles happen.

An ordinary miracle:

in the dead of night

the barking of invisible dogs.

One miracle out of many:

a small, airy cloud

yet it can block a large and heavy moon.

Several miracles in one:

an alder tree reflected in the water,

and that it’s backwards left to right

and that it grows there, crown down

and never reaches the bottom,

even though the water is shallow.

An everyday miracle:

winds weak to moderate

turning gusty in storms.

First among equal miracles:

cows are cows.

Second to none:

just this orchard

from just that seed.

A miracle without a cape and top hat:

scattering white doves.

A miracle, for what else could you call it:

today the sun rose at three-fourteen

and will set at eight-o-one.

A miracle, less surprising than it should be:

even though the hand has fewer than six fingers,

it still has more than four.

A miracle, just take a look around:

the world is everywhere.

An additional miracle, as everything is additional:

the unthinkable

is thinkable.

(Traducción del polaco al inglés de Joanna Trzeciak) 

Wislawa Szymborska 
(Kórnik, Polonia, 1923-2012)
PREMIO NOBEL DE LITERATURA 1996
de Paisaje con grano de arena, Lumen, Barcelona, 1997 
Traducción de Ana María Moix y Jerzy Wojciech Slawomirski
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June Jordan, Poema invocando a todas las minorías silenciosas

Fotografía de Helen Korpak

POEMA INVOCANDO A TODAS LAS MINORÍAS SILENCIOSAS

"HEY

VENGAN

SALGAN

DONDE QUIERA QUE ESTÉN

NECESITAMOS REUNIRNOS

EN ESTE ÁRBOL

QUE NO HA SIDO

PLANTADO TODAVÍA"

CALLING ALL SILENT MINORITIES

“HEY

C’MON

COME OUT

WHEREVER YOU ARE

WE NEED TO HAVE THIS MEETING

AT THIS TREE

AIN’ EVEN BEEN

PLANTED YET”

June Jordan 
(Harlem, New York, EE.UU., 1936-2002)
de Palabra terrestre (poesía negra), 
Antología de Editorial Leviatán, Buenos Aires, 1998 
Traducción de Diana Bellessi
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Miriam Reyes, Mi padre enfermo de sueños

Fotografía de Helen Korpak

Mi padre enfermo de sueños

en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados

bajo el sol  en vertical

perdió sus pies

y apoyado sobre sus rodillas sigue buscando

el camino de vuelta a casa.

Mi padre sueña

rendido por el cansancio

que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes]

y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas

y resucita sus cabellos muertos

Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria]

y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche

papá llora por las certezas que lo defraudaron.

Del otro lado de su piel

mamá llora por mamá

mamá llora por su casa que ya no habita

y por paz y reposo y risa.

Papá y mamá lloran

cada uno a espaldas del otro en la cama

en el más crudo estruendoso hermoso silencio.

que modula en frecuencias infrahumanas

sonidos que se articulan como palabras:

"si aquí no están mis sueños

cómo puedo dormir aquí"

Y que sólo yo escucho

con la  cabeza enterrada en la almohada.

Concebida de la nostalgia

nací con lágrimas en el sexo con tierra en los ojos con sangre en la cabeza.]

No soy lo que soñaron

como tampoco lo son sus vidas.

Miriam Reyes 
(Orense, España, 1974)

de Espejo negro,  DVD ediciones, 2001

en Yo, interior, cuerpo, Antología poética de Miriam Reyes,
Editado por el II Festival Internacional de Poesía de Córdoba, 
Argentina, 2013
Compilación de Miriam Tessore / Prólogo de Mariel Manrique
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Karen Valladares, Visita a la tierra baldía

Fotografía de Helen Korpak

VISITA A LA TIERRA BALDÍA

Dulce Támesis, discurre en calma, hasta que termine mi canción.

T.S.Eliot

Me niego a la mala poesía,

a lo sublime,

a la voraz precocidad del sexo,

a lo que no trasciende.

Me niego al bullicio del mar,

a la luna no vista en mi cielo,

a las estrellas de mar que no tengo,

a las voces que hay en mis oídos,

al llanto de Pizarnik,

a la locura de Panero,

a las Flores del mal de Baudelaire,

al vanguardismo llorón de Neruda.

Prefiero el balazo en Roque Dalton,

o hasta una canción de Silvio cantada por Café Tacuba.

Lo tradicional aburre.

Aburren los mismos callejones,

los sonidos. 

Si fuese posible desaparecerlo todo.

¿Qué me queda entonces?

Yo asumo la idea de visitar la tierra baldía de Eliot

y me dedico a perfeccionar mi muerte.

No al estilo Plath o Storni.

Me niego a lanzarme al mar con dos piedras en las manos,

a ser la loca del muelle.

Me niego a todo a todo.

A mí misma, por supuesto.

I scrap bad poetry,

tastelessness,

the sublime,

voracious intelligent sex

that transcends what is not.

I refuse to hustle the sea

unseen to the moon in my sky,

the starfish I have,

to the voices that are in my ears,

Baudelaire's Flowers of Evil,

the vanguard of Neruda weeping.

I prefer the bullet to Roque Dalton,

or even a song sung by Silvio Café Tacuba.

The traditional is bored.

If possible it all disappears.

What remains?

I assume that visiting Eliot's wasteland

will improve my death.

I refuse to throw stones into the sea with two hands,

to be the crazy spring.

I refuse to all

that is all.

And myself, of course.

Karen Valladares 

(Tegucigalpa, Honduras, 1984)
POETA/ESCRITORA/CRÍTICA DE LITERATURA/

ABOGADA/GESTORA CULTURAL

de Ciudad inversa, Grado Cero, 2010
Traducción al inglés de Matthew Sherling
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