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10 de marzo de 2024

Cumelén Labrit, 2 poemas 2 (+1)


Ilustración de Timothy Karpinski


Cuando te veo regar las plantas
pienso que el mundo necesita eso:
la combinación justa entre la presencia y el cariño.
En tus manos cualquiera se animaría a florecer


Ilustración de Timothy Karpinski

Se nos pasa el tiempo
midiendo errores o aciertos
que jamás cometimos.
Se nos va la energía vital
en suposiciones
que refuerzan
solo
la ansiedad
de no dar un paso al frente.
Y el creer
no ser merecedorxs de algo
se convierte
en el eslogan de nuestros miedos.
No es cuestión de merecimientos.
La existencia
no se puede medir
por ser dignxs -o no- de algo.

Leído en LA TINTA

B O N U S  T R A C K

Texto y fotografía extraídos de su FACEBOOK

Llueve y suena el soundtrack de la nostalgia
llueve y el otoño se convierte en una tienda de antigüedades
llueve y la introspección es el abrazo mas auténtico
hace una semana y media que llueve
hace una semana y media que me lluevo
la lluvia me recuerda a todos los llantos
a todas las tristezas.
Llorar como baldearse,
como hacerse mar.
La primera vez que lloré feliz
estaba debajo de la mesa familiar
terminaba cinema paradiso
y aunque era chica y no cachaba bien el subtitulo
había entendido todo
el amor nos iba a salvar
en ese momento sentí por primera vez el sabor a la emoción, a la nostalgia de una felicidad ideal.
Y cinema paradiso se convertía en la película favorita
de mi corta existencia
por hacerme sentir la unión entre el llanto y la risa
la felicidad y la tristeza
y claro, el amor al cine.

Lloremos, lloremos mucho, lloremos bien
vaciemos el lagrimal hasta que el sol seque las manchas de humedad.
pero no esperemos que nos vengan a salvar
hagamos el amor y salvémonos nosotrxs mismos
y lloremos.
por que entendimos.



Cumelén Labrit
(Buenos Aires, Argentina, 1994)
Reside en Córdoba desde el 2012

12 de octubre de 2022

Cristina Fernández Recasens, Todo lo demás (+2)


Ilustración de Timothy Karpinski

TODO LO DEMÁS

Y si tenía ese sueño, lo demás no importaba
Roberto Bolaño

No tengo casa, no tengo dinero, no tengo trabajo.
No tengo ni oficio, ni beneficio.
No cotizo, no improviso, no viajo.
No invierto, vivo en el desierto,
no voy a ningún concierto.
No pago impuestos, no contribuyo,
no ingreso, no facturo, no inauguro.
No publico, no estreno, no gano
ningún premio.
No me reconocen,
no me conocen,
no me conceden,
no me merecen,
no me entrevistan,
no me memorizan,
no me necesitan,
no me alaban,
no me citan,
no me visitan,
no me saludan,
no me postean,
me ningunean.
Tengo sueño,
tengo un sueño.
Y todo lo demás.

en Tenían veinte años y estaban locosLa Bella Varsovia, 2011
editada por Luna Miguel


*
B O N U S  T R A C K (x2)
Ilustración de Timothy Karpinski

TERMINA

incluso la espera interminable termina
eso la niña lo desconoce
y la mujer lo lleva tatuado
en sus ojos de septiembre
cuando llueve niebla
y el mar sabe a ceniza y a arena.


de Aprender a dibujar el vientoAjuntament de Calvià, 2010/
Ediciones Orem, Perú, 2013


*

Ilustración de Timothy Karpinski

(VEZ)

Todas las ciudades
todos los otoños
todos los poemas azules
las noches
los gallos
los perros
todas las salas de cine
todas las sábanas
todos los días
los rostros
los cafés
los periódicos
tus ojos verdes
otra vez
mirando el mundo
como si fuera la primera (vez)



Cristina Fernández Recasens 
(Blanes, España, 1984)
POETA/LICENCIADA EN HUMANIDADES/PROFESORA/
DOCTORA EN DIDÁCTICA DE LAS ARTES/
Premio Rei de Jaume 2009
Lectura recomendada por Gonzalo Jiménez
para leer + en ALMUERZO CON
su BLOG

26 de febrero de 2021

Mónica Alicia Spesso, 6 poemas 6 (de la serie Connivencia)


Ilustración de Timothy Karpinski

VIDA COMPARTIDA

Como en sueños,
los pies descalzos
retumban en el pasillo.

Pedazos de imágenes,
rasgadas por las pestañas 
sin abrir,
avanzan.

Las cortinas ceden 
a la mañana que insiste
en mostrar  
la noche anterior.

Unas prendas arremangadas
colgando.
Tus pantuflas 
de mi lado.

El agua corre,
hierve hasta hacerse 
vapor de café
que impregna y embriaga
la pereza 
que se despierta 
junto a la almohada.

Me abrazás.
Algo sigue dormido
en el silencio,
hasta que los ojos se abran,
después, la próxima mañana
o la otra…



Ilustración de Timothy Karpinski

LLAMARTE

Tuve ganas de abrir la ventana
y  llamarte amor.
Pero tuve miedo
de que no fuera cierto.



Ilustración de Timothy Karpinski
OTRA MÁS

La tormenta pasó otra vez por la calle,
se sentó a diez cuadras
para mirarnos a la distancia.
Espera harta.
Sabe de nosotros,
pero no nos dice nada.




Ilustración de Timothy Karpinski

IMPROBABLE

Probar algo
que me devolviera el sabor de mi casa.
Ni siquiera tus labios,
los mismos de toda la vida
pudieron hacerlo.
 





Ilustración de Timothy Karpinski

DIÁLOGO

Nos contamos 
que la noche está fría,
que vimos un colibrí 
en las plantas del patio.
Que los grillos están despiertos,
que la luna está completa,
que proyecta sombras.
Es que la noche,
los pájaros, 
las plantas, 
la luna,
los grillos, 
las sombras,
son nuestro cuento.



Ilustración de Timothy Karpinski

EN LA MANO

Una paloma suave, seria,
en la mano segura
sacudía la cabeza,
con fuerza,
hasta que se soltó.
Ahora está en el árbol de nuestra casa.
La paloma y la mano se miran,
pero no se entienden.




Mónica Alicia Spesso
(Sacanta, Córdoba, Argentina, 1961)
Reside en Las Varillas, Córdoba
PROFESORA/TRADUCTORA DE INGLÉS/
LICENCIADA EN LENGUA INGLESA
poemas inéditos de la serie Connivencia
para escucharla en PÁGINAS ELEGIDAS
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