Vilborg Dagbjartsdóttir, 2 poemas 2

Fotografía de Jody Rogac

DESEO

Más profundo que la verdad
en la imaginación
es tu recuerdo
y tu amor
Es como el perfume de la brisa de la tarde:

Cuando lo perciben mis sentidos
casi no me atrevo a respirar

(de Laufið á trjánum / La hoja en los árboles, 1960)

ÞRÁ

Dýpra en veruleikinn

í vitund óranna

er minningin um þig

og ást þína

Hún er eins og ilmur í kvöldblænum:

Þegar hann snertir vit mín

verð ég feimin að anda

Fotografía de Anja Niemi

ODA A LA LUNA

Cuando haya fregado los cacharros
Cuando haya sacado la basura
Cuando haya limpiado el suelo de la cocina
Cuando haya encerado los pasillos
Cuando haya pasado la aspiradora
Cuando haya quitado el polvo de los muebles
Cuando haya hecho la colada
Cuando haya terminado
         saldré a la terraza
         a restregar el cepillo
         en la cara de la luna
         A ella no se ha enviado hasta ahora
         a ninguna mujer
         con la bayeta
         todavía no

ÓÐUR TIL MÁNANS

Þegar ég er búin að vaska upp

Þegar ég er búin að fara út með ruslið

Þegar ég er búin að skúra eldhúsgólfið

Þegar ég er búin að bóna gangana

Þegar ég er búin að ryksuga

Þegar ég er búin að þurrka af

Þegar ég er búin að þvo

Þegar ég er búin

ætla ég út á svalir

að steyta skrúbbinn

raman í mánann

 þangað hefur engin kona

verið send með

KARKLÚTINN

ekki enn.

Vilborg Dagbjartsdóttir 
(Seyðisfjörður, Islandia, 1930 - 2021)
POETA/TRADUCTORA/FEMINISTA/PEDAGOGA
extraídos de STROKKUR REVISTA
para leer MÁS

Liliana Campazzo, 4 poemas 4

Fotografía de Anka Zhuravleva

I

La casa brilla de ausencias, no suena ni voz ni ruido

menuda pena arrastra la escoba cuando de limpiar se trata

nada hay en tu sitio

desanda soledad la bruma de unos ojos en la ventana

en pasado cada verbo desde hoy

una mujer cerca de la montaña tentará las manos en el piano

otra observará un péndulo de acero

en el otro barrio, marcela se fuma infinitas marihuanas

otra deshoja una tarde en libretas de almacén

ludmila acarrea voces en una caja tecnológica

la rubia fuma en la ruta 23

todas escriben

yo

paso la escoba.

Fotografía de Sarah Ann Loreth

III

Cada palabra escrita sobre el vidrio dura sólo lo que dura

el amor también

las escobas duran mas

barren arrastran crujen

siempre queda algo de una escoba

de los vidrios quedan las astillas

de lo otro mejor no hablar.

Fotografía de Anja Niemi

VI

Escritos en el vidrio los nombres

de todas las mujeres de esta casa

de los lugares donde ellas fueron

de los hombres que las amaron

de los hijos que no tuvieron

                                        en los vidrios

                                        para siempre

la escritura en el agua

la escritura

el pezón

la escoba

escritos en el vidrio 

                                        todos los adioses

escritos para siempre.

Fotografía de Sarah Ann Loreth

XIII

Sylvia Plath escribía un poema para el cumpleaños

decía que no era mas que boca,

                                        / que su corazón un geranio detenido

que sé yo las cosas que decía

ella no está acá para explicarme nada

sin embargo

cuando mi cabeza se metió al horno

tuve que pedirle

un rincón tranquilo

Ella escribía sobre un vidrio mejor

en su vientre un caballo

ella paria cachorros

trazaba mapas

comía lámparas

podía recordar la lengua sobre el pezón

gritaba sylvia plath y era lengua dentro de la boca

                                                                                 / de su madre

apenas rastro de un dedo sobre una ventana empañada soy

una araña olvidada sobre una maceta

soy la que barre

mientras mi perro olisquea mis plantas.

Liliana Campazzo 

(Buenos Aires, Argentina, 1959) 

Reside en El Cóndor, Río Negro

de Escritos en el vidrio, llantodemudo poesía, Córdoba, 2009

en FACEBOOK

para leer + en AUTOREXUS

Cristina Peri Rossi, 3 poemas 3

s/d del autor de la fotografía

LECTURA DEL DICCIONARIO

De pequeña, creía que el diccionario

era un arca inmensa y de papel

donde se guardaban todos los objetos

de este mundo

a escala reducida

Y rebuscando, podía encontrar

el arcón en el fondo de la A

la báscula en la B

la moneda en la M

Ahora

en los días melancólicos

de tu ausencia

busco en el diccionario

no ya los objetos

que nos pertenecieron

(el faro de Eduardo Sanz

la entrada de cine con vale para una almuerzo

en Pans & Company

los vasos de vidrio tallado que compraste en

la última tienda de vidrio soplado, calle Valencia

de Barcelona)

sino el nombre del perfil

que dibuja la lluvia en mi ventana

(lluvia de abril, lluvia de mayo)

garduño, mamífero carnicero

de cabeza pequeña que busca

alimento durante la noche

en las crías de otros animales

origen incierto de la palabra garete

nuestro amor se fue al

origen incierto o

desconcierto:

quiere decir que aquella partitura

ya es en realidad un soliloquio

la soledad de un loco

que mata sus recuerdos

con palabras

o todo lo contrario:

los alimenta, los cultiva,

como el garduño, pequeño mamífero

que se alimenta de las crías de los otros.

Obra de Claude Verlinde (lapocalyse par le papier)

NOCTURNO URBANO

Extraña civilización ésta

en la cual, a las dos de la mañana

de cualquier martes,

de cualquier jueves,

o domingo

dieciocho mil tipos y tipas

según los cálculos del ordenador

están enganchados a pasatiempos infantiles

("disponga las figuras en sus huecos respectivos"),

cincuenta y seis mil

a guerra de marcianitos,

ochenta mil a simulacros de fútbol,

en lugar de hacer el amor

digo hacer el amor, no digo follar,

atención, los de la Academia:

follar, follan los perros, los jabalíes,

las marsopas, las moscas, los elefantes

y los rinocerontes.

Extraña civilización ésta

en la cual, a las dos de la mañana

de cualquier martes,

de cualquier jueves,

o domingo

cientos de miles de personas

están circulando por la red

con mensajes abreviados

en lugar de tocarse,

mamarse, lamerse, acariciarse.

Como un regreso a la infancia.

Lugar que quizás nunca abandonaron.

Fotografía de Anja Niemi

VIRUS

Un virus ha entrado en mi ordenador

a través de un e-mail

igual que ocurre con una epidemia

o pandemonia.

No deja de ser extraño

que el amor de un mensaje

destruya mi sistema informático.

Me lo merezco

por permitir que el amor viaje por cable

en lugar de viajar por mi piel.

Cristina Peri Rossi 
(Montevideo, Uruguay, 1941) 

Reside en España
ESCRITORA/POETA/LICENCIADA EN LITERATURA COMPARADA/PERIODISTA/TRADUCTORA

de Habitación de hotel,  XI Premio de Poesía de Ciudad de Torrevieja, 

Random House Mondadori / Plaza Janés, 2007

su BLOG

para leer MÁS

Verónica Andrea Ruscio, 3 poemas 3

Fotografía de Anja Niemi 

RING
                  El estadio es una hoguera.
                                   Osvaldo Principi


De los fornidos cuerpos, caen las batas.
¡Señoras y señores, toca la campana!
Él en un rincón y ella en el otro.
Se miden, dan unos pasos, arman círculo.
Se han dicho tantas cosas en la semana.
Te voy a partir la cara el sábado.
Te voy a ver arrodillada pidiendo más.
La tensión está en el aire.
Los contrincantes se huelen y se acercan.
Ella alarga el brazo.
Él hace un juego de cintura
que ni Nicolino Locche.
No tienen ni un pelo de miedo los muchachos.
Se desafían igual que en la semana.
El silencio lo ha invadido todo.
Lo único que cuenta es este cuadrilátero.
Y, de un momento a otro,
comenzará el ataque.
Ella amaga ir a la boca, pero va al pecho.
Él aguanta el duro golpe y va girando.
Baja la mirada. Encuentra un punto flaco
y va con fuerza con la derecha.
Seguramente le valdrá unos buenos puntos.
Las piernas bailan
se entrecruzan, van y vienen.
Los músculos firmes se marcan en la lucha.
El cuerpo entero, bañado de sudor.
La respiración, agitada.
La carne de una choca
contra la del otro.
Los embates son cada vez más duros.
Qué gancho, por favor.
¡La sangre hierve!
Él mueve una vez más la cintura.
Entra y sale, sus descargas
no se detienen.
Ella se viene. ¿Podrá el morocho?
Pero qué golpe mortal, señores.
Miren las piernas de ella,
son tan fuertes.
Qué buena parada tiene la campeona.
¡Quema, quema, quema!
Pero atención, señores,
¡que ambos pugilistas han caído!
Han quedado tendidos en la lona.
El final es inminente.
Gran suspenso.
Pasan uno, cinco, ocho segundos.
¡Acaba, acaba!
¡Se termina!
¡Diez segundos! ¡Diez segundos!
Ninguno de los cuerpos ya se mueve.
¡Nocaut, señores, nocaut!
¡Nocaut doble!
¡Y qué magnífica pelea!

(poema inédito)

Obra de Mariel Clayton

ASESINA

En la heladera de la asesina,

hay una cabeza

el hombre que amó

junto al frasco de mayonesa.

Esa noche

cita de velas y sahumerio por toda la casa

noche de jazz y trompetas

y platos gourmet.

Él cortó el hielo

dijo que amaba a otra.

Ella cortó el hielo de cuajo

y lo llevó a la heladera.

Y ahora

qué hacer con ese corazón

que aún bombea.

(del poemario inédito Hembrario)

ASSASSINA

Nel frigorifero dell’assassina
c’è una testa
l’uomo che l’amò
vicino al barattolo della maionese.
Questa notte
appuntamento di candele e incenso per tutta la casa
notte jazz e trombe
e piatti gourmet.
Lui tagliò il gelo
disse che amava un’altra.
Lei tagliò il gelo con calma
e lo mise nel frigo.
E adesso
che fare con questo cuore
che ancora batte.

Fotografía de Patricia Villanueva

MUJER

yo era hombre
tenía diez años ese día
sentí el vacío encarnado en el vientre doloroso
la gravedad curvó los pechos lácteos y rotundos
un cuchillo mordió la fruta de mis labios
y liberó su jugo
ahora soy Mujer

(de Cuarto oscuro, Ediciones El Mono Armado, 2013)

DONNA

io ero un uomo

avevo dieci anni quel giorno

ho sentito il vuoto incarnato nel ventre doloroso

la gravità curvò i seni lattei e rotondi

un coltello morse il frutto delle mie labbra

e libero il suo succo

adesso sono Donna

(Traducción del CCTM)

Verónica Andrea Ruscio 
(Buenos Aires, Argentina, 1978)
su blog POESÍA ES REVELACIÓN
su blog de fotografía UMBRATIL
para leer MÁS

Virginie Despentes, Acostarse con el enemigo

Fotografía de Anja Niemi "The wife"

ACOSTARSE CON EL ENEMIGO

Hacer lo que no se hace: pedir dinero por lo que debe seguir siendo gratuito. La decisión no
le pertenece a la mujer adulta, el colectivo impone sus leyes. Las prostitutas conforman el único proletariado cuya condición conmueve como lo hace a la burguesía. Hasta el punto que, muchas veces, mujeres a quienes nunca les faltó nada están convencidas de esta evidencia: no debe ser legalizado. Los tipos de trabajos que las mujeres no pudientes ejercen, los sueldos miserables por los que venden su tiempo no interesan a nadie. Es la suerte que les toca por haber nacido mujer y pobre, a eso la gente se acostumbra sin problema. Dormir afuera con cuarenta años no está prohibido por ninguna legislación. El que te conviertan en un “sin techo” es una degradación tolerable. El trabajo es otra. Pero eso sí, vender sexo, eso concierne a todos y las mujeres «respetables» tienen algo que decir. Me pasó a menudo, durante estos últimos diez años, estar en un lindo salón junto a señoras que siempre fueron mantenidas vía el contrato marital, muchas veces mujeres divorciadas que habían obtenido pensiones dignas de llevar este nombre, y que me explican, a mí, sin sombra de duda, que la prostitución es en sí algo malo para las mujeres. Saben, intuitivamente, que este trabajo es más degradante que otro. Intrínsecamente. No practicado en circunstancias muy particulares, sino en sí. La afirmación es categórica, escasas veces combinada con matices, tales como «si las chicas no consienten», o «cuando no cobran ni un centavo de lo que hacen», o «cuando están obligadas a trabajar afuera en la periferia de las ciudades». Ya sean putas de lujo, ocasionales, callejeras, viejas, jóvenes, bien dotadas, dominadoras, toxicómanas o madres de familia a priori no hace ninguna diferencia. Intercambiar un servicio sexual por dinero, hasta en buenas condiciones, e inclusive de buen grado, va en contra de la dignidad de la mujer.
Prueba de ello: si pudieran elegir, las prostitutas no lo harían. Vaya retórica... Como si la
depiladora de la cadena Yves Rocher41 pusiera cera o apretara puntos negros por pura vocación estética. La mayoría de la gente que trabaja no lo haría si pudiera, ¡obviamente! Sin embargo en ciertos ámbitos repiten a porfía que el problema no es sacar la prostitución de la periferia de las ciudades donde las prostitutas están expuestas a todo tipo de agresiones (condiciones en las que hasta vender pan vendría a ser como practicar un deporte extremo), ni obtener marcos legales tales como los reclaman las trabajadoras sexuales, sino prohibir la prostitución. Resulta difícil no pensar que lo que no dicen las mujeres respetables, cuando se preocupan por la suerte de las putas, es que en el fondo temen su competencia. Desleal, por ser demasiado adecuada y directa.
Si la prostituta hace su negocio en condiciones decentes, lo mismo que la esteticista o la
psiquiatra, si a su actividad le quitan todas las presiones legales que se conocen actualmente, la posición de mujer casada de repente se vuelve menos atractiva. Porque si el contrato
prostitucional se vuelve común, el contrato marital aparece más claramente como lo que es: un trato en el que la mujer se compromete a realizar cierta cantidad de faenas que aseguran el confort del hombre por tarifas que resisten toda competencia. Particularmente las tareas sexuales.

(fragmento)

Virginie Despentes 
(Nancy , Meurthe-et-Moselle,  Francia, 1969)
de King Kong Théorie, Edicions Grasset&Fasquelle, 2006
de Teoría King Kong, Editorial Melusina, S.L., 2007
Traducción de Marlène Bondil
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Dorianne Laux, Tan cerca

Fotografía de Anja Niemi

TAN CERCA

En la habitación donde nos acostamos
hay manchas de luz amarilla en las persianas cerradas
transpiramos uno sobre otro, trepamos
con nuestros dedos resbaladizos escalando las costillas
donde sea que nos toquemos, la carne
cobra vida. Cabeza y necesidad como animales
invisibles, muerde mi pecho, el suave
interior de los muslos. Lo que quiero
me acerco y simplemente lo tomo, ya sin delicadeza, 
como con las manos llenas el oscuro pan humano 
a puñados golosos. Los ojos, los dedos, la boca, 
sanguijuelas dulces del deseo. Mujer loca, 
cerebro lleno de abejas, mirá cómo se enroscan las palmas
en puños y golpean la almohada sin sentido. 
Y cuando, finalmente, mi cuerpo se entrega  
después saca de sí una sustancia salada
y arqueada con el dolor final, 
soy agradecida, y te daría cualquier cosa, lo que sea.
Si te hubiese amado estando tan cerca me hubiera matado.

THIS CLOSE 

In the room where we lie,

light stains the drawn shades yellow.

We sweat and pull at each other, climb

with our fingers the slippery ladders of rib.

Wherever our bodies touch, the flesh

comes alive. Head and need, like invisible

animals, gnaw at my breast, the soft

insides of your thighs. What I want

I simply reach out and take, no delicacy now,

the dark human bread I eat handful

by greedy handful. Eyes, fingers, mouths,

sweet leeches of desire. Crazy woman,

her brain full of bees, see how her palms curl

into fists and beat the pillow senseless.

And when my body finally gives in to it

then pulls itself away, salt-laced

and arched with its final ache, I am

so grateful I would give you anything, anything.

If I loved you, being this close would kill me.

Dorianne Laux 
(Augusta, Maine, Estados Unidos, 1952)
Traducción de Noelia Palma
Propuesta de traducción de Emma Gunst
para leer MÁS
su WEB

Sol Aguirre, 2 poemas 2

Fotografía de Andreas Larsson

LA HORA EN QUE NO SÉ

Esos espacios
tan míos
seguirán siendo míos
en apacibles recuerdos.
Sé de la gratitud
en el momento justo.
Sé retirarme
a tiempo y con decencia
donde mi mano ya no corresponde.

Sé guardarme
mis miradas feroces
y trasformarlas en patria
de nuevas raíces.
Sé resbalar en el pedal
y no darme contra el caño.
Sé convertir este insomnio
en mi último insomnio
de desvelo sin sentido.

Sé dejar que esto decante
hasta la más impune inexistencia.
Sé leer en las sonrisas
los guiños de las sombras.
Sé meterme los dedos
en la tráquea de las ausencias
para elegir qué vomitar
cuándo y cómo.
Sé aplaudir las ironías
de pie y con entereza.
Sé estrujar los dolores
que causan las mochilas con culpas ajenas
y hacer con esos restos
huellas para no seguir.
Pero en realidad
justo a esta hora
soy experta
en todo aquello
que no sé.

No sé hacer malabares
con las reacciones letales
sino más bien
sé tomar distancia.
A veces
la distancia
puede ser escuela.

No sé traer mi cuerpo invicto
de donde alguna vez
lo puse entero.

No sé borrar las delgadas líneas
ni desatar los nudos
que traen.
No sé sacar el impacto
de un atrevimiento
que caló huesos
poros
memoria.
No sé salar heridas
ni mirarlas de reojo.
Más bien
sé sumergirme en ellas
en las noches
en que decido reinventarme
hasta convertir lo inhabitable
en apacibles recuerdos.

Fotografía de Anja Niemi

ME DIRÉ

Cuando hasta mi sombra me pese

volveré a alguna esperanza que haya habido

al nombrarme.

Me diré:

recuérdate, Sol

recuérdate Sol.

Sol Aguirre 
(Chazón, Córdoba, Argentina, 1986)
su BLOG