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26 de mayo de 2014

Francisca Aguirre, 2 poemas 2


Fotografía de Norman Parkinson
MEDITACIÓN

Amor de mis amores
mira que resulta raro esto de
no haber tenido más que un hombre en mi vida.
Y todavía más raro
con la cantidad de mujeres que ha habido en la tuya...
Pues ya ves cómo son las cosas
como decía Gerardo Diego:
"Las naves por el mar,
tú por tu sueño".
No sé si este verso
tiene algo que ver con nosotros
pero ¿a que resulta bonito?
Sí amor mío
después de tanto y tanto
hemos acabado como al principio:
tú cuidando de una niña huérfana
y yo cuidando de un niño que no sabía cómo querer a su madre.
Y como la vida es tan rara
pues aprendimos a vivir
con lo que éramos.
Y ya no nos asusta la vida
y estamos a punto de que
tampoco nos asuste la muerte.





Fotografía de Norman Parkinson

AVENTURA

El compañero de mi vida lee un libro sobre Kafka.
Al cruzar el pasillo yo lo miro de refilón:
tiene su rostro la expresión de un niño,
ese gesto que teníamos cuando leíamos tebeos,
lee como si el libro fuera un libro de aventuras.
Y algo en mí rie para adentro,
algo se pone alegre, muy alegre.
Me bebo un vaso de agua
y brindo por la dicha que me espera.




Francisca Aguirre 
(Alicante, España, 1930-2019)
de Historia de una anatomía, Colección Poesía Hiperión, 
Número 604, abril 2010
Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández-
Comunidad Valenciana 2010
para leer MÁS

22 de mayo de 2011

Francisca Aguirre, Una mala disposición


Fotografía de Akif Hakan Celebi 
UNA MALA DISPOSICIÓN

Quizás tuvo la culpa
una mala disposición de mi esqueleto.
                                        Seguramente me falló la osamenta.
Debo tener la tráquea demasiado estrecha
y cualquier cosa le molesta
se irrita y trago mal.
El caso es que aquel hombre
estaba hecho una furia y todo le estorbaba:
los mendigos, los chinos, los rumanos.
Estaba hasta los pelos de las quejas de las mujeres.
Y se puso a decir que
lo que hacía falta era una mano dura como antes.

Y a mí me dio por toser
y terminé escupiéndole.





Francisca Aguirre 
(Alicante, España, 1930-2019)
de Historia de una anatomía, Madrid, Hiperión, 2010
Premio Internacional Miguel Hernández 
Comunidad Valenciana 2010
para leer MÁS

28 de marzo de 2011

Francisca Aguirre, La boca


Fotografía de Sonya Jach
LA BOCA

¡Ah de la vida! Nadie me responde.
                   Francisco de Quevedo

Esta boca no quiere decir nada.
Esta boca  no acaba de entender
lo que esta boca dice cuando dice
lo que esta boca expulsa desde sitios
que llevan una vida muy distinta
al sonido que sale de esta boca.
Esta boca lo tiene muy difícil
se echaría a rezar si eso sirviera
pero Dios se ha escondido en su galaxia
y a esta boca le faltan logaritmos
ecuaciones que le expliquen algo.
Mejor dejar las cosas como están
mejor no abrir la boca.

Total nadie nos iba a contestar.



Francisca Aguirre 
(Alicante, España, 1930-2019)
de Historia de una anatomía, Madrid, Hiperión,  2010
Premio Internacional Miguel Hernández – Comunidad Valenciana 2010
para leer MÁS

16 de diciembre de 2009

Francisca Aguirre, Nadie sabe qué son

Parker Fritz Artwork
NADIE SABE QUÉ SON

Bajan, atravesando el firmamento,
vienen sin ser llamados.
Nadie sabe qué son ni a dónde pertenecen.
Descienden, mágicos y ajenos,
iluminan sin luz, cantan sin música.

Llegan, definitivamente llegan;
nos invaden
y algo que no entendemos sobreviene
quemándonos sin fuego.
De donde no sabemos, vuelven.
Traen en su aparecer, en su deshora,
la desazón profunda de lo incierto.
No calientan ni hielan,
sólo inquietan. Y huelen
como la luna sobre el mar. Cantan
como el color vibrante de las flores.
Nadie sabe qué son ni a dónde pertenecen,
pero la sangre se acelera,
la memoria tirita como un náufrago.

Bajan, atravesando el firmamento,
suben desde el abismo y la nostalgia,
iluminan sin luz, cantan sin música.
Dios mío, cantan, cómo cantan.





Francisca Aguirre 
(Alicante, España, 1930-2019)
de Pavana del desasosiego, Ediciones Torremozas
Prólogo de Andrés Sorel
I Premio María Isabel Fernández-Simal
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