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14 de julio de 2020

Marie Howe, La singularidad


Go back to where you came from, de Sarah Maple

LA SINGULARIDAD

(a la manera de Stephen Hawking)

¿Quieres a veces tomar conciencia de la singularidad
que fuimos una vez?

tan compacta que nadie
necesitaba una cama, ni comida ni dinero—

nadie se escondía en el baño de la escuela
o solo en casa

abriendo la gaveta
donde se guardan las pastillas.

Porque no hay un átomo de mi cuerpo
que no te pertenezca. ¿Recuerdas?

No había Naturaleza. No
ellos. No había pruebas

para determinar si el elefante
llora la muerte de su cría     o si

el arrecife de corales siente dolor.    Los océanos
arrasados no hablan inglés o farsi o francés;

eso a lo que podríamos abrir los ojos    lo que éramos
cuando éramos océano   y antes de eso

cuando el cielo era tierra, y el animal era energía, y la roca era
líquido y las estrellas eran espacio y el espacio no era

para nada – la nada
antes de que creyésemos que los humanos eran tan importantes

antes de esta soledad espantosa.
¿Pueden las moléculas traerlo a la memoria?
¿lo que era una vez?     ¿antes de que algo ocurriese?

Sin Yo, sin Nosotros, sin alguien. Sin era
Sin verbo    sin nombre
sólo una partícula diminuta rebosante de

es es es es es

Todo   todos   hogar

Traducción de Jorge García
Leído en LA MAJA DESNUDA


SINGULARITY

(after Stephen Hawking)

Do you sometimes want to wake up to the singularity
we once were?

so compact nobody
needed a bed, or food or money —

nobody hiding in the school bathroom
or home alone

pulling open the drawer
where the pills are kept.

For every atom belonging to me as good
Belongs to you.   Remember?

There was no   Nature.    No
them.   No tests

to determine if the elephant
grieves her calf    or if

the coral reef feels pain.    Trashed
oceans don’t speak English or Farsi or French;

would that we could wake up   to what we were
— when we were ocean    and before that

to when sky was earth, and animal was energy, and rock was
liquid and stars were space and space was not

at all — nothing

before we came to believe humans were so important
before this awful loneliness.

Can molecules recall it?
what once was?    before anything happened?

No I, no We, no one. No was
No verb      no noun
only a tiny tiny dot brimming with

is is is is is

All   everything   home

Copyright © 2019 by Marie Howe



Marie Howe 
(Rochester, Nueva York, EE.UU., 1950)
POETA
para leer MÁS
en WIKIPEDIA
en FACEBOOK
su WEB

24 de marzo de 2020

Rada Panchovska, Elegías cósmicas



Fotografía de Chiu Chih



ELEGÍAS CÓSMICAS

A Mihail Nedelchev

1.

Desde que empezaron a hablar sobre el fin del mundo
me quedé más tranquila.

Las alarmantes advertencias de los ecologistas
van cobrando sentido,
las predicciones bíblicas, Nostradamus, los círculos
en los cultivos, todo, va cobrando fuerza y sentido.

Es una pena por los historiadores, que
absortos en el pasado parece
que sin futuro algunos se quedan.


2.

Cosmos es caos 
pero no lo sabíamos o no alcanzamos a entenderlo.
Emilio José Pacheco

Siento pena por todo este universo que palpita de soledad
que arde horrorizado porque queda incomprendido,
¿Quién podrá entenderlo?

El caos de todos los extremos deviene
para quedarse.


3.

El universo agoniza. El tiempo se agota. Muy, muy
lentamente. Ya casi se ha agotado. Y después…
¿Qué?



КОСМИЧЕСКИ ЕЛЕГИИ

На Михаил Неделчев

1.

Откакто заговориха за края на света,
ми стана по-спокойно.

Тревожните известия на еколозите
набират смисъл,
библейските предсказвания, Нострадамус, житни
кръгове и всичко добива плътност и конкретен вид.

Най-жалко е за историците, които,
улисани по минало, изглежда, че
без бъдеще остават.


2.

Космосът е хаос, но не го знаехме
или не успявахме да го разберем.
Хосе Емилио Пачеко

Жал ми е за толкова вселена, зъзнеща от самота,
изгаряща от ужас, че остава неразбрана,
кой ли да я разбере.

Хаосът от всички краища настъпва
безотказно.


3.

Вселената умира. Времето приключва. Бавно,
много бавно. Вече е преполовено. И после…
Какво.





Rada Panchovska
(Oborishte, Bulgaria, 1949-2022)  
Reside en Sofía
POETA/TRADUCTORA/HISPANISTA/
EDITORA/ACADÉMICA
Traducción del búlgaro al español de Marco Vidal 
para leer MÁS

5 de enero de 2020

Cénix Callejo, El capitalismo es contrario a la vida


Berta Cáceres, COPINH (Honduras)
Collage extraído de 
Amnistía Internacional

EL CAPITALISMO ES CONTRARIO A LA VIDA

"mientras tengamos capitalismo este planeta no se va a salvar, porque el capitalismo es contrario a la vida, a la ecología, al ser humano, a las mujeres" Berta Cáceres

En el mundo del cuidado medioambiental y de fauna, es impensable la cantidad de profesionales de una calidad humana, ética y laboral inigualable que he podido conocer que han sido botadas del trabajo o que han sufrido unos niveles de mobbing extremos por señalar corrupción, por impedir violencias, por defender un cuidado real de la naturaleza y, en innumerables ocasiones, por defender y proteger a víctimas de agresiones de todo tipo (por no hablar de todas las que han cargado contra abusadores sexuales y sus encubridores y han sido apaleadas y denigradas por ello) ... o simplemente, de una u otra manera, por poner todo el corazón en mejorar el mundo, en crear un impacto real, positivo en el mundo.

Se me encoge mucho el corazón de pensar y comprobar tantos casos en que ganan intereses personales, económicos y de poder, por encima de la urgencia del cuidado de la vida, que solo puede ser colectivo y desde una ética de cuidados, de respeto y de apoyo mutuo. Porque somos pocos, y porque nos necesitamos.

El mundo se va a la mierda, pero somos cada vez menos porque en nombre de la conservación se continúan permitiendo y apoyando atrocidades, y porque se continúa echando a la calle, y en numerosas ocasiones a la cárcel, a quienes realmente están en esto por corazón. Porque son ell@s quienes ven mas allá y se rebelan contra lo injusto y lo corrupto, que lo llena (casi) todo.

Pienso en todas las compañeras (casi siempre son ellAs) que pueden tanto y que sin embargo están fuera de juego, y al límite en la vida, y me horroriza mirar al mundo y saber que, no habiendo tiempo ni manos que perder, han convertido el luchar por proteger la vida en una pantomima, en un teatro y un lavado de cara para el horror, y en una auténtica guerra para quienes aún luchan por algo real. Y cada vez mas en un privilegio con derecho de admisión en el que en la gran mayoría de los casos la ética y la conciencia social tienen prohibida la entrada.

Por tod@s l@s que, pudiendo tanto, viven apenas sin poder comer ni dar de comer a los suyos. Personas que nadie nombra, que no dan discursos para la posteridad porque el micrófono lo tienen sus agresores. Personas que han dado y dejado todo por hacer el mundo algo mas respirable y que han quedado de manos vacías, abandonadas por proyectos corruptos y hombres violentadores, hombres a los que siempre les sobra la chamba y que sí llenan los papers y las élites.

Por ellas, y por todo lo que el cuidado de la tierra cambia cuando ellas están. Por ellas y por la tierra misma que luchan por poder cuidar, algo tiene que cambiar.





Cénix C. Callejo
(Jerez de la Frontera, España, 1990
POETA/TRADUCTORA/CONSERVACIONISTA
su facebook: AD LIBITUM
su blog: HAMALY FATY
para leer MÁS

27 de agosto de 2017

Linda Hogan, Herencia (+2)

Obra de Tom Phillips
HERENCIA

De mi madre, el espejo antiguo
donde veo mi cara tomar sus líneas.
Ella me dejó el olor a pan horneado
para calentar los finos pelos de mi nariz,
ella me dejó grandes pechos blancos que
sobrecargan mi cuerpo.

De mi padre tomo sus ojos marrones,
la plaga de langostas que arrasó nuestras cosechas,
volaban en formación como buitres.

De mi tío la madera tallada
que traquetea como huesos
y es blanca
y huele a todas nuestras casas viejas
que ya no están. Él era el hombre
que me cantaba viejos coros, las palabras
que a mi padre le dijeron que no lo recordara.

De mi abuelo que nunca habló
aprendí a temer el silencio.
Aprendí a matar una serpiente
cuando estás rogando por lluvia.

Y abuela, mujer de ojos azules
cuya piel era morena,
ella usó rapé.
Cuando su lata café llena de saliva negra
se derramó sobre mí
fue como la nube marrón de saltamontes
que arrasó sus campos.
Fue la mancha marrón
que cubría mi camisa blanca,
mi blancura una vergüenza.
Ese dulce líquido negro como la comida
que masticaba y escupía en la boca de mi padre
cuando era un bebé.
Era la tierra marrón de Oklahoma
manchada con aceite.
Dijo que el tabaco limpiaría tu cuerpo de venenos.
Tiene más medicina que piedras y cuchillos
contra tus enemigos.

Ese tabaco es la noche oscura que me cubre.

Ella dijo que es prudente comer carne de ciervo
así serás rápido y viajarás muchas millas.
Ella me contó cómo nuestra tribu siempre ha seguido un palo
que apuntaba al oeste
que apuntaba al este.

De mi familia he aprendido los secretos
de no tener nunca un hogar.

HERITAGE

From my mother, the antique mirror
where I watch my face take on her lines.
She left me the smell of baking bread
to warm fine hairs in my nostrils,
she left the large white breasts that weigh down
my body.

From my father I take his brown eyes,
the plague of locusts that leveled our crops,
they flew in formation like buzzards.

From my uncle the whittled wood
that rattles like bones
and is white
and smells like all our old houses
that are no longer there. He was the man
 who sang old chants to me, the words
my father was told not to remember.

From my grandfather who never spoke
I learned to fear silence.
I learned to kill a snake
when you’re begging for rain.

And grandmother, blue-eyed woman
whose skin was brown,
she used snuff.
When her coffee can full of black saliva
spilled on me
it was like the brown cloud of grasshoppers
that leveled her fields.
It was the brown stain
that covered my white shirt,
my whiteness a shame.
That sweet black liquid like the food
she chewed up and spit into my father’s mouth
when he was an infant.
It was the brown earth of Oklahoma
stained with oil.
She said tobacco would purge your body of poisons.
It has more medicine than stones and knives
against your enemies.
That tobacco is the dark night that covers me.
She said it is wise to eat the flesh of deer
so you will be swift and travel over many miles.
She told me how our tribe has always followed a stick
that pointed west
that pointed east.

From my family I have learned the secrets
of never having a home.


LINDA DIXIT (x2)

Fotografía extraída de ACÁ

Hay una forma en que la naturaleza habla, esa tierra habla. La mayoría de las veces simplemente no somos lo suficientemente pacientes, lo suficientemente callados, para prestar atención a la historia.

There is a way that nature speaks, that land speaks. Most of the time we are simply not patient enough, quiet enough, to pay attention to the story.


*
"La cura para el alma perdida está en las brumas de la mañana, la hierba que creció un poco durante la noche, el primer calor de la luz del sol de esta mañana y el caminar humano en un mundo infundido con inteligencia y espíritu".

“The cure for soul loss is in the mists of morning, the grass that grew a little through the night, the first warmth of this morning’s sunlight, and the human walking in a world infused with intelligence and spirit.”

en The Radiant Life of Animals, Beacon Press, 2020




Linda Hogan 
Denver, Colorado, EE.UU., 1947)
Reside en Tishomingo, Oklahoma
POETA/ESCRITORA/ACADÉMICA/AMBIENTALISTA/
ASCENDENCIA NATIVA CHICKASAW
Premio Henry David Thoreau 2016
para leer + en POETRY FOUNDATION
su WEB





11 de mayo de 2017

Judith Wright, 1 poema y 2 frases 2


Fotografía de Amber Ortolano

FUEGOS DE OTOÑO

Brotes de flores caducas se convierten en tallos en otoño,
llenan el jardín, requieren
la disciplina de las podadoras.
Atragantado exceso, caos de malas hierbas,
frío amargor que estrangula telas de raíces;

lo apilo todo en un gran túmulo,
quebrada rama que olvida flor y fruto,
tallo espinoso demasiado duro para pudrirse,
os amontono en una alta pila para un rito postrero.

Cuando las ramas están listas y el fósforo prende
vuestra muerte estalla como vida, vuestro brillo
corona y consume el año que acaba.
La podredumbre se transforma en deseo
que abrasa el puro aire ondulante
y la muerte se eleva como una oración.

Traducción de José Luis Fernández Castillo


Fotografía de Amber Ortolano


Como la poesía tiene un público tan escaso, se ha extendido la noción de que ha sobrevivido como un formato que viene de tiempos más primitivos, una forma de comunicación que las personas en la modernidad yo no necesitan. El hecho es que las personas modernas son algo así como la supervivencia de la poesía, que alguna vez formó e interpretó nuestro mundo a través del lenguaje y la imaginación creativa. Cuando la poesía se marchita dentro de nosotros, la mayor parte de la experiencia y la realidad se marchitan también; y cuando esto sucede, vivimos en un mundo desolado de hechos, no de verdades; un mundo en el cual casi no vale la pena vivir.

(extraído de: Vivir agradecidos)


Since poetry has so small an audience, the notion has begun to grow up that is a kind of survival from more primitive times, a form of communication no longer needed by modern man. The fact is, rather, that modern man is something like a survival of poetry, which once shaped and interpreted his world through language and the creative imagination. When poetry withers in us, the greater part of experience and reality wither too; and when this happens, we live in a desolate world of facts, not of truth – a world scarcely worth the trouble of living in.

(extraído de: Fieldnotes&Footnotes)


*

Fotografía de Harry Gruyaert

¿Qué te hace sentir? 
¿Qué te emociona?



Judith Wright 
(Armidale, 1915- Camberra, Australia, 2000)
POETA/AMBIENTALISTA
para leer + en GENIUS
y + en POR FUERTES Y FRONTERAS



23 de febrero de 2015

Inger Christensen, 3 poemas 3 (+1)


Fotografía de Michael Kellenter
ALFABETO

Los alfabetos existen
la lluvia de los alfabetos
la lluvia que se cuela
la gracia, la luz
interespacios y formas
de las estrellas, de las piedras

el curso de los ríos
y las emociones del espíritu

las huellas de los animales
sus calles y caminos

la construcción de nidos
consuelo de los hombres

luz diurna en el aire
los signos del cernícalo

comunión del sol y del ojo
en el color

la manzanilla silvestre
en el umbral de las casas

el montón de nieve, el viento
la esquina de la casa, el gorrión

escribo como el viento
que escribe con la escritura
serena de las nubes

o rápidamente en el cielo
como con golondrinas
en trazos que desaparecen
escribo como el viento
que escribe en el agua
estilizada y monótonamente

o rueda con el pesado alfabeto
de las olas
sus hilos de espuma
escribo en el aire
como escriben las plantas
con tallos y hojas

o dando vueltas como con flores
en círculos y mechones
con puntos e hilos

escribo como el borde de la playa
escribe una orla
de crustáceos y algas

o delicadamente como con nácar
los pies de la estrella de mar
y la baba del mejillón

escribo como la primavera
temprana que escribe
el alfabeto común
de anémonas, de hayas
de violetas y de acederillas

escribo como el verano
infantil como el trueno
sobre las cúpulas de la linde del bosque
como blanco oro cuando maduran
el relámpago y el campo de trigo

escribo como un otoño
marcado por la muerte escribo
como esperanzas inquietas
como tormentas de luz
atravesando recuerdos brumosos

escribo como el invierno
escribo como la nieve
y el hielo y el frío
y la oscuridad y la muerte
escriben

escribo como el corazón
que late escribo
el silencio del esqueleto
y de las uñas y de los dientes
del pelo y del cráneo

escribo como el corazón
que late escribo
el susurro de las manos
de los pies, de los labios
de la piel y del sexo

escribo como el corazón
que late escribo
los sonidos de los pulmones
de los músculos
del rostro, del cerebro
y de los nervios

escribo como el corazón
el corazón que late
los gritos de la sangre y de las células
de las visiones, del llanto
y de la lengua. 

 (Alfabet, 1981)



Fotografía de Michael Kellenter


La bomba de cobalto existe
envuelta en su capa
de isótopos de cobalto 60

cuyo periodo de semidesintegración
garantiza un efecto
extremadamente dañino

al garantizar
que todo
puede ser transformado
en nada, perdemos
la capacidad de
pensar en nada, en ninguna de las cosas
del mundo como nosotros
decimos, cuando nosotros
simplemente existimos; no hay más
que decir; nosotros
garantizamos
que aniquilamos
todo, destruimos
todo, de manera que
a la primera nada
la decisiva
no se le dará permiso
para escribir poesía
como escribe el viento
en aire o agua
no hay más que
decir; matamos
más de lo que creemos
más de lo que sabemos
más de lo que sentimos;
no hay más que
decir
 odiamos;
no hay más

(Alfabet, 1981)







Fotografía de Michael Kellenter


5

el otoño existe; el regusto y la reflexión
existen; y el lugar retirado existe; los ángeles,
las viudas y el alce existen; las particularidades
existen, el recuerdo, la luz del recuerdo;
y el resplandor crepuscular existe, el roble y el olmo
existen, y el enebro, la semejanza, la soledad
existen; y el éider y la araña existen,
y el vinagre existe, y la posteridad, la posteridad

(Alfabet, 1981)

de AlfabetoEditorial Sexto Piso, Madrid, 2014
Traducción de Francisco J. Uriz 
Edición bilingüe



B O N U S  T R A C K 


Si estoy de pie
sola en la nieve
es lógico 
que yo sea un reloj

¿cómo iba si no la eternidad
a encontrar su camino?

(de Afinidades afectivas, Antología de poesía nórdica de Francisco J. Uriz)




Inger Christensen 
(Vejle, 1935 - Copenhague, Dinamarca, 2009)
para leer + en EL ESTABLO DE PEGASO 



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