María Inmaculada Barrios, 12 poemas 12

Fotografía de Katerina Plotnikova

Mi dolor y yo nos levantamos temprano.
Lo tomé en brazos como a un recién nacido,
lo mecí lentamente.
Balbuceamos tu nombre ¿nos oíste?

Desire, fotografía de Jason Langer, 2001

Acércate a mi causa, mora en ella, haz que no naufrague

el deseo.

Fotografía de Laurence Demaison

Me alimento de una certeza. 
Tu presencia detrás de la

humareda.

Fotografía de Jacob Robert Price, Untitled (2014) 

Ya no es posible conocer mi paradero

aquí en la niebla,

dame al menos la certidumbre de tu amor.

s/d del autor de la fotografía

Se desató el rostro de la lluvia, mis duendes cabalgaron

por sierras y lagunas.

Todo te anuncia y sin embargo sigues en silencio,

indescifrable.

Fotografía de Ines Rehberger

Te sé detenido en mis bordes pulsando la penumbra.

Hay frío y las ideas se quiebran como cáscaras.

Entra pronto y cobíjame.

Fotografía de Adara Sánchez Anguiano

Tu amor cambió mi geografía

(de Plegarias, Alfadil Ediciones, Caracas, 1987)

B O N U S  T R A C K (x2)

Fotografía de Frank Vic

Gracias a los que de una u otra forma me maltrataron.

Gracias a los que se burlaron de mis afectos.

Gracias a los que sabiéndome pobre y sola me ignoraron.

Gracias los que nunca quisieron escucharme.

Gracias a los que me abandonaron.

Gracias a ustedes la despedida es fácil

(de Isabel, Ediciones La Draga y el Dragón, Mérida, Venezuela, 1982)

Fotografía de Isa Marcelli

– Estás atado con sogas de miedo
– ¿Miedo a qué? – Responde él
– A qué se rompa tu historia

(de Materia Incierta, Colección Orinoco, Alfadil Ediciones, Caracas, Venezuela, 1987)

Fotografía de Ines Rehberger

Señor,

el espíritu que busca emigrar de su encierro, 

la necesidad que suspira por una nueva forma,

están hechos de rebeldía, de nostalgia de Ti.

(de Huésped de la neblina, Grupo Editor Derrelieve, 1994)

'What Ever Happened to Baby Jane?' Joan Crawford, 1962 

Dentro de mi hay abandono, mudanzas; no sé cuál será el destino de las cosas que me pueblan. Todo sucedió el día que decidí instalarte adentro y fue necesario hacer espacio.

Fotografía de Mona Y. Lee

A mi me gusta el camino de tierra,
el tránsito más largo.
Explorar las montañas y sus pliegues,
llegar por la vía alterna.

María Inmaculada Barrios

(Venezuela, 1947-2006)

POETA/ESCRITORA/TERAPEUTA

para leer + en LETRAMUERTAED

y en ÁGORA

Margherita Guidacci, 2 poemas 2

Fotografía de Melvin Sokolsky

MADAME X

Yo no soy mi cuerpo.
Me es extranjero, enemigo.
Aún peor es el alma,
y ni en ella me reconozco.

Observo desde lejos
las torpes acrobacias de esta pareja,
con  frialdad, ironía -
con náusea, a veces.

Y mientras pienso que su ausencia
sería  más ventajosa que el dolor,
eso y algo más... Pero mientras  pienso,
¿quién y dónde soy?

MADAME X

Io non sono il mio corpo.

Mi è straniero, nemico.

Ancora peggio è l’anima,

e neppure con essa m’identifico.

Osservo da lontano

le rozze acrobazie di questa coppia,

con distacco, ironia –

con disgusto talvolta.

E intanto penso che la loro assenza

sarebbe più guadagno che dolore:

questa e altre cose... Ma mentre le penso,

io chi sono, e dove?

Fotografía de Isa Marcelli

LA CARACOLA

No te pertenezco, a pesar de que en la palma
de tu mano ahora reposo, caminante;
ni a la arena de la que me recogiste,
donde yacía largamente antes
de que a tus ojos se ofreciera mi forma admirable.
Yo, compañera de ágiles peces y algas,
cobré vida en el seno de las libres olas.
Y no el odio, ni el olvido, 
sino la amarga tempestad me separó de ellas.
Por eso se lamenta en mí la antigua patria y murmura
asiduamente y suspira mi alma marinera,
mientras mantienes en tu mano mi secreto,
y asombrado acercas tu oído extranjero.

LA CONCHIGLIA

Non a te appartengo, sebbene nel cavo

Della tua mano ora riposi, viandante;

Né alla sabbia di cui mi raccogliesti

E dove giacqui lungamente prima

Che al tuo sguardo si ofrisse la mia forma mirabile.

Io compagna d’agili pesci e d’alghe

Ebbi vita dal grembo delle libere  onde.

E non odio né oblio ma l’amara tempesta me ne divise.

Perciò si duole in me l’antica patria e rimormora

Assiduamente e ne sospira la mia anima marina.

Mentre tu reggi  il mio segreto sulla tua palma

E stupito vi pieghi il tuo orecchio straniero.

(de Paglia e polvere, Padova, Rebellato, 1961)

Margherita Guidacci 
(Florencia, 1921 - Roma, Italia, 1992) 
ESCRITORA/POETA/TRADUCTORA/ENSAYISTA

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez

para leer más en: POESIA IN RETE

en L'OMBRA DELLE PAROLE

y en VIA SOLE
su WEB

Carmen Verde Arocha, Aljibe

Fotografía de Isa Marcelli

ALJIBE

A Estefania Arocha

Escríbeme por dentro. Le pedí a mi abuela
la última vez que bebía del río,
el agua entraba en el cuerpo, se le contraían los
[músculos,
el aliento comenzaba a evaporarse;

¿Cómo pudo vivir tantos años en un río tan caudaloso?

Es lo que cada mañana me pregunto, tratando
de que el recuerdo describa sus facciones.

Un día vi que caminaba
de la mano de un hombre por la casa.

Deja que llueva, logró decirle
y el varón le dejaba ver sus ojos
a través del agua de tilo que sostenía en las manos.

En las tardes
se recostaba sobre la almohada a revisar en su memoria
cómo había sido el último beso,

a veces yo trato de encontrárselo. Es difícil
hallar un beso
debajo de tantos recuerdos.

Hay una esfera dentro y lejos del mundo.
Es un elefante que camina a pasos gigantescos por la
[casa,
así es el amor, pienso.
Busco en el baúl de la abuela
los restos de alimentos,
las voces de la infancia
que nunca más utilizó.

Ella se acercaba con su sombrero inclinado,
hacia el mismo sitio donde había nacido.

Tenía pensado perpetuarse,
crecer
hasta que el crujido de los resortes se confundieran con
[la maleza.

Quedó muda durante años,
cansada de llevar la misma montura en los dientes:

Tener dentadura es bueno, aunque sólo sea un
pedazo de yeso.

Era su voz que se oía en el cielo.

Cerraba sus labios
cuando la oruga venía a comerse las hojas de tabaco,
los aviones cercanos arrasaban con las naranjas viejas.

Todos vamos envejeciendo

y nos alargábamos en la pared
como si quisiéramos dormir con nuestras sombras.

La abuela se aleja con los hombros vacíos,
tararea:

Acuéstense temprano, mañana llegarán tarde al colegio.

Aún me veo buscando en su baúl,
aquella sombra que era de mi madre, de su abuela y
[bisabuela,

que ocultó durante muchos años;

también es bueno mirarse en los ojos de la abuela
sobre todo en estos momentos
en que el amor llega por los cuatro puntos cardinales,

me da miedo recibirlo,

pero lo llevo dentro, susurrándole al oído
que le enseñe a nadar a comer despacio.

Carmen Verde Arocha 
(Caracas, Venezuela, 1967)
POETA/DIRECTORA DE LA EDITORIAL ECLEPSIDRA
de Mieles, Poesía reunida, Monte Ávila Editores Latinoamericana, 
Caracas, 2005, Colección Altazor - Prólogo de Santos López
para leer MÁS 
y en EL CAUTIVO

Enrique Symns, Una mujer (+1)

Fotografía de Isa Marcelli

UNA MUJER

He visto frágiles niñas extraviadas,
que se ocultan tras el paisaje invernal del rostro de una mujer
que solo aspira a envejecer serenamente.

Me he enamorado de la desesperación de una mirada,
En los ojos de una mujer dormida
que soñaba con las miserias cotidianas de estar siempre acompañada.

Cuando miro a una mujer comprendo la dolorosa incertidumbre
del cosmos...
Ese desnudo despertar de la nada,
que oscurece la razón del existir.

He soñado desde niño con ese beso
que ya he recibido.
El beso de una promesa que jamás
podrá cumplirse.

Un beso que no tiene labios ni lengua,
sino el ansia de dos almas desgarradas
por la piel de la memoria.

Qué es una mujer?
Sino la estupefacta verificación
de que no estamos.
Que somos un sueño olvidado
en el espejo del tiempo...
Flotando como fantasmas
entre las preguntas de la carne abandonada.

para M.A, Club de Cultura Plasma, 2005

B O N U S  T R A C K

PREOCUPADO

Qué pasará mañana

si esta tarde

no me ocupé de mi futuro,

si no me ocupé de mi imagen

ni de mi bolsillo

si no me ocupé de nada ni de nadie

por importante que fuera

  Qué pasará mañana si esta tarde

fui feliz

Enrique Symns 
(Lanús, Buenos Aires, Argentina, 1946 - 2023)
ESCRITOR/PERIODISTA/ACTOR
para leer + en POLÍTICAMENTEHABLAN2
+ en EMMA GUNST

notas en ORSAI
en WIKIPEDIA

Małgorzata Hillar, 2 poemas 2

(*)

ACERCA DE ÉL

Es muy bueno

con ella

En el tren repleto

siempre encuentra un lugar

junto a la ventanilla

Él se queda en el pasillo

balanceándose sobre el diario

Cuando llueve

le da su impermeable

Dice

No me va a pasar nada

Le daría

su sueño

sus ojos

Es muy bueno

con ella

dicen

Qué más quiere ella

Pero ella no quiere nada

Le sonríe

y llora

O NIM

Jest dla niej

bardzo dobry

W pociągu pełnym ludzi

zawsze znajdzie miejsce

przy oknie

Sam w korytarzu stoi

nad gazetą się kołysze

Kiedy deszcz pada

swój płaszcz jej oddaje

Mówi

Nic mi nie będzie

Oddałby jej

swój sen

swoje oczy

Jest dla niej

bardzo dobry

mówią

Czego ona jeszcze chce

A ona nic nie chce

Uśmiecha się do niego

i płacze

Fotografías de Isa Marcelli

EL PESO

Si no me deshago

del peso de aquellos días

que sigo soportando

Si no quiebro el silencio

que me agarrota la garganta

como los dedos del torturador

que exige un falso testimonio

Si no comienzo a hablar

en voz alta

en la calle en el tranvía

Si no lanzo una carcajada

aunque fuere una vez

simple alegremente

Ya no escribiré ningún verso

sobre el pájaro rojo

sobre las cerezas

sobre el amor

Małgorzata Hillar 
-Janina Krystyna Helena Hillar- 

(Piesienicy, 1926- Varsovia, Polonia, 1995)

Traducción de Bárbara Gill

para leer MÁS

Marialuz Albuja Bayas, 2 poemas 2 (II)

Fotografía de Isa Marcelli

Te arrojaré al cielo más sucio.
Serás un papel arrugado 
en esta isla de rascacielos
donde perdimos el hilo.
Serás un cartón de jugo
bajo la rueda del autobús.
Intentaré recogerte del polvo
y besaré tus heridas una por una.
Seré Magdalena, Verónica,
la que tu quieras.
Imprimirás en mis manos tu mano desierta
y creeré que te has ido.

Obra de Hogret

CUERPO DESTERRADO

       VI 

Fantasma que me acaricias la cara y te vas.

Esta noche no huyas de mí.

No te lleves el cuerpo que ansía la brevedad

la ligera noción de tocarme.

Déjame lo que me pertenece

la desnuda manzana en que habito

la piel

que perdida en el aire

desea arrastrase y al fin existir.

Marialuz Albuja Bayas 
(Quito, Ecuador,1972)
ESCRITORA/TRADUCTORA
para leer MÁS

Mariela Laudecina, 3 poemas 3

Fotografía de Isa Marcelli

Australiano, 40 pirulos.
Ojos azules y piel dorada.
Lo conocí pidiéndole una lapicera
Se hospedaba en el hotel de la esquina de casa
Me invitó a salir como pudo
Sabía poco castellano y yo poco inglés
Pero nos entendimos; teníamos ganas de entendernos
Fuimos a bailar; bailaba bien
Nos besamos
A las seis nos fuimos a desayunar
y después lo acompañé al hotel
Me invitó a subir, y subimos; pero a la terraza.
Esperaba sexo
Erré
Me masajeó los pies un largo rato sin hablar
Permanecí callada
hasta que repitió que quería conocer el Himalaya
Andá, le dije
Al otro día me dejó flores con mamá
y una tarjeta con un poema
que hablaba del viento en mi pelo
Fue el primero y el único ramo que recibí en mi vida.

Fotografía de Isa Marcelli

Espero el invierno

para tomar café

coñac

sopa

y apichonarme

Anhelo el frío

como si fuera

lo único importante

en el ardor del verano.

Fotografía de Isa Marcelli

Me pongo el vestido nuevo 
porque lo que se toca
o se mira por primera vez
da escalofríos
cosquillas en la panza
Como el amor o aquello que se le parece
El estreno
más allá de los órganos, de la piel
interrumpe
Será mejor no verte otra vez.

Mariela Laudecina 
(Guaymallén, Mendoza, Argentina, 1974 - 2021)
ARTISTA/POETA/LIBRERA

de Tomo las decisiones con los pies, Ediciones Llantodemudo, 2011
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