Mostrando entradas con la etiqueta stéphane chaumet. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta stéphane chaumet. Mostrar todas las entradas

3 de julio de 2015

Stéphane Chaumet, 2 poemas 2


Fotografía de Büşra Kırmacı

A RONA

gestos gitanos
gestos lascivos
juego grave
juego sagrado
terriblemente fuego
terriblemente tierra
danzas y es la dicha la que danza
la dicha en el fuego
la dicha que estalla en la boca
jugo que desborda del fruto
tus piernas tus caderas tus dedos danzan
tus muñecas tu cuello danzan tu pelvis tus rodillas tu culo
danzan tu corazón danzan tus pies tus tobillos
tus hombros tus pestañas tu sangre
tu falda que me abre el cielo
todo vibra en ti
del espíritu a la punta de los senos
todo en ti en el instante me toca me penetra
esta sed de la que ignoro la fuente
que haces subir a mis labios mis músculos mi cabeza afiebrada
de todo aquello que danza en ti y que eres tú
tus ojos tu sudor
tu olor tus cabellos la humedad de tu sexo
tu sonrisa que desborda mi cara
y me da la certidumbre indecible
efímera de comprender un poco mejor
por qué vivimos sobre esta tierra.


Á RONA

gestes gitans
gestes lascifs
jeu grave
jeu sacré
terriblement feu
terriblement terre
tu danses et c’est la joie qui danse
la joie dans le feu du corps
la joie qui éclate dans la bouche
jus qui déborde du fruit
tes jambes tes hanches tes doigts dansants
tes poignets ton cou dansants ton bassin tes genoux ton cul
dansants ton cœur dansants tes pieds tes chevilles
tes épaules tes cils ton sang
ta jupe qui m’ouvre le ciel
tout vibre en toi
de l’esprit à la pointe des seins
tout en toi dans l’instant me touche me pénètre
cette soif dont j’ignore la source
que tu fais monter à mes lèvres à mes muscles à ma tête fiévreuse
de tout ce qui danse en toi et qui est toi
tes yeux ta sueur
ton odeur tes cheveux ta mouille
ton sourire qui déborde mon visage
et me donne la certitude indicible
éphémère de comprendre un peu mieux
pourquoi on vit sur cette terre

(de Urbaines miniatures, L'Oreille du Loup, París 2007) 



Fotografía de Hedi Slimane


A LI QINGZHAO

nosotros también bebemos
los ojos brindando
y es en ella en quien de súbito pienso
el alfiler que resbala de los cabellos en el abrazo
la transpiración ligera que moja su vestido
esta voz frágil en el agua del tiempo
y los rumores guerreros
la fuerza siempre vulnerable de la primavera que uno otea
en lucha con la nieve
el sollozo de las ruedas trazando la fisura sobre el camino que lleva
al éxodo al duelo la sacudida mirada que pende de la amarga nostalgia
una flor que pierde el fulgor de su rojo
como rojo borrado de los labios en la violencia de un beso
acuérdate 
en la pérdida en la gloria de las horas robadas
por la intensidad el don de un instante
de una ebriedad, aquella del vino que ella tanto ha amado
y de mucho más que del vino
dame tus ojos
hundámonos juntos como ella canta en esta copa
ese vuelco que nos retarda del paciente abismo

à Li Qingzhao

nous aussi nous buvons
les yeux trinquant
et c’est à elle soudain que je pense
l’épingle qui glisse des cheveux dans l’étreinte
la transpiration légère qui mouille sa robe
cette voix fragile dans l’eau du temps
et les rumeurs guerrières
la force toujours vulnérable du printemps qu’on guette
en lutte avec la neige
le sanglot des roues traçant la fêlure sur le chemin qui mène
à l’exode au deuil le regard qui cahote pendu à l’amère nostalgie
une fleur qui perd le vif de son rouge
comme du rouge effacé des lèvres dans la violence d’un baiser
souviens-toi
à la perte à la gloire des heures volées
pour l’intensité le don d’un instant
d’une ivresse celle du vin qu’elle a tant aimé
et de beaucoup plus que du vin
donne-moi tes yeux
plongeons ensemble comme elle chante dans cette coupe
ce renversement qui nous retarde le gouffre patient

(de La traversée de l'errance/La travesía de la errancia, La Cabra, México, 2010)



Foto de Ulf Andersen
Stéphane Chaumet 
(Dunkerque, Francia, 1971)
POETA/TRADUCTOR 
Traducción de Myriam Montoya
su blog SEULE LA VOIX DEMEURE
para leer sus traducciones en EMMA GUNST
para leer más en PANORAMA CULTURAL

26 de julio de 2011

Martha Kornblith, 2 poemas 2


Fotografía de Masha Sardari

Por eso dedicamos nuestros libros
a los muertos.
Porque tenemos la vana convicción
de que nos escuchan.
Nosotros, cómplices de oficios
menos inocentes,
creemos que seremos dioses
en otros mundos
porque pensamos que la felicidad
es la distancia del milagro
cuando soñamos con una palabra,
cuando vemos alzarse los aviones.

Por eso me volví poeta
porque pasa lento el tiempo en soledad.
¿No es apenas un peligroso instante
lo que sostiene nuestra cordura?
¿No depende la locura
de nuestra única, frágil, cuerda?
¿No pende ella de un solo término,
del preciso término
aquel que nos salva
o nos condena?

C’est pour ça que nous dédions nos livres
aux morts.
Parce qu’on a la vaine conviction
qu’ils nous écoutent.
Nous, complices de fonctions
moins innocentes,
croyons que nous serons des dieux
dans un autre monde
parce qu’on pense que le bonheur
est la distance du miracle
quand on rêve avec un mot,
quand on voit s’élever les avions.

C’est pour ça que je suis devenue poète
parce que lentement le temps passe en solitude.
N’est-ce pas à peine un dangereux instant
ce qui soutient notre raison?
La folie ne dépend-elle pas
de notre unique et fragile corde?
N’est-elle pas suspendue à un seul terme,
au terme précis
qui nous sauve
ou nous condamne?

(Traducción al francés de Stéphane Chaumet)



URSS, 1970 s/d del autor de la fotografía

NO HAY NADA QUE ME DUELA MÁS

No hay nada que me duela más
que el dolor de mis padres
por sus padres muertos.
Cuando brindan calladamente en su memoria,
en un almuerzo frente a su niña linda viva.
Cuando mi mamá le lleva flores
a su mamá en el cementerio.
Yo me veo frente a su tumba
llorando algún día.
Porque ya no la tengo,
y ella ya no tiene a su niña linda.
Me acordaré que me contaba
cuentos sobre su mamá que a mí me aburrían
como una forma de dejar un atisbo
de su memoria.
Yo estaré alerta de rescatar que:
a mi papá de niño sólo le podían dar un penny
para ir a jugar a
Coney Island.
Que mi mamá se estrujó toda la vida
entre sentimientos de culpa
porque en su época no existía
el confort de los psiquiatras.




Martha Kornblith 
(Lima, Perú, 1959 - Caracas, Venezuela, 1997)
de Oraciones para un dios ausente, Monte Ávila Editores, 1995 
para leer MÁS

1 de noviembre de 2010

Rosario Castellanos, Retorno

fotografía de Danielle Voirin
RETORNO

Has muerto tantas veces; nos hemos despedido
en cada muelle,
en cada andén de los desgarramientos,
amor mío, y regresas
con otra faz de flor recién abierta
que no te reconozco hasta que palpo
dentro de mí la antigua cicatriz
en la que deletreo arduamente tu nombre.

Tu es mort tant de fois ; on s’est dit adieu
sur tous les embarcadères,
sur tous les quais de déchirures,
mon amour, et tu reviens
avec un autre visage de fleur fraîchement ouverte
sans que je puisse te reconnaître avant de palper
en moi la vieille cicatrice
où j’épelle durement ton nom.

(Traducción al francés de Stéphane Chaumet)



Rosario Castellanos 
(México, 1925 – Tel Aviv, Israel, 1974)
POETA/ESCRITORA/PERIODISTA/DIPLOMÁTICA
para leer MÁS
Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...