Norman MacCaig, Sin opciones

Fotografía de Robin Macmillan

SIN OPCIONES

Pienso en ti
de tantas maneras como llega la lluvia.

(Estoy llegando, a medida que envejezco,
a odiar las metáforas: su precisión
y su insuficiencia).

A veces estos pensamientos son
una humedad que apenas cae, no hay
nada más suave:
a veces un chubasco que tamborilea, una
agitada limpieza profunda de la mente:
a veces, un aguacero que inunda.

Estoy llegando, a medida que envejezco,
a odiar la metáfora,
a amar la suavidad,
a temer los aguaceros.

Traducción de Mónica Mansour
en Poesía Escocesa en traducción. Una muestra,
Seminario Permanente de Traducción Literaria de la Facultad de Filosofía y Letras, UNAM, México

NO CHOICE

I think about you

in as many ways as rain comes.

(I am growing, as I get older,

to hate metaphors —their exactness

and their inadequacy.)

Sometimes these thoughts are

a moistness, hardly falling, than which

nothing is more gentle:

sometimes, a rattling shower, a

bustling Spring-cleaning of the mind:

sometimes, a drowning downpour.

I am growing, as I get older,

to hate metaphor,

to love gentleness,

to fear downpours.

en A Red Rose or a Satin Heart, An Antologhy of Scottish Love Poems,

Selección de Antonia Fraser, Canongate Books Ltd, 2002

NON C’È SCELTA  

Penso a te
nei vari modi in cui la pioggia scende.

(sempre di più, con l’età,
odio le metafore – la loro rigidità
la loro inadeguatezza.)

A volte questi pensieri sono
pioggerellina, appena percettibile, niente
di più leggero:
a volte uno scroscio battente, una
solerte pulizia primaverile della mente:
a volte, un terribile temporale.

Sempre di più, con l’età,
odio le metafore,
amo la leggerezza,
temo i temporali.

Traducción al italiano de Andrea Sirotti

inscripción en la pared del Parlamento Escocés,
Edimburgo, Escocia, Reino Unido

Norman MacCaig
(Edimburgo, Escocia, 1910-1996)
POETA/MAESTRO
para leer más en POETAS SIGLO XXI
y en SCOTTISH POETRY LIBRARY
en WIKIPEDIA

Vivian Lamarque, 2 poemas 2

Fotografía de Ryan McGinley

EL SEÑOR SOÑADO

Esplendorosa era la vida junto a él soñada,

en el sueño entre todas, predilecta la llamaba.

¿Y en la realidad?

La realidad no existía, había abdicado.

Esplendorosa reinaba la vida imaginada.

IL SIGNORE SOGNATO

Splendidissima era la vita accanto a lui sognata.

Nel sogno tra tutte prediletta la chiamava.

E nella realtà?

La realtà non c´era, era abdicata.

Splendidissima regnava la vita immaginata.

Fotografía de Robin Macmillan

EL SEÑOR TESORO

Sábado muy soleado, pero aquí no estaba el señor,

muchos kilómetros se habían interpuesto entre sus casas.

Ella tan atravesada de lejanías, sin buscarlo,

en todas partes lo buscaba.

Pero hacía ya tiempo que alguien había encontrado para siempre 

su tesoro, siguiendo aquel mapa detallado

que ella nunca había poseído.

IL SIGNOR TESORO

Solarissimo sabato, ma non qui era il signore,

Lontani chilometri essendosi frapposti tra le case.

Lei riempitissima di lontananza senza cercalo ovunque

Lo cercava.

Ma qualcun altro aveva da tempo per sempre trovato

Il suo tesoro, seguendo una precisa mappa da lei

Mai posseduta.

Vivian Lamarque
(Tesero, Trento, Italia, 1946)
POETA/TRADUCTORA

de Il Signore d’oro, Crocetti, 1986 e 1997
y de Il Signore degli Spaventati, Pegaso, 1992, Premio Montale

Traducción de Dolores Ramírez Almazán y Mercedes Arriaga Flórez
para leer + en REVISTA ALTAZOR

y en ATLAS DE POESÍA

Luisa Futoransky, Slow

Fotografía de Robin Macmillan

SLOW

Lo más atroz de la infancia es
la sumisión.

Casi al filo de lo irreparable.

SLOW

O mais atroz da infância

é a submissão.

Quase na margem do irreparável.

(Traducción al portugués de Spersivo)

ph Tamara Pinkus

Luisa Futoransky
(Buenos Aires, Argentina, 1939) 
Reside en París, Francia
POETA/ESCRITORA/TRADUCTORA
de París, desvelos y quebrantos, Pen Press
Nueva York, 2000
en WIKIPEDIA

p/ leer + en INTI REVISTA DE LITERATURA HISPÁNICA

y MÁS

su WEB

Carla Pravisani, 3 poemas 3 (+1)

s/d del autor de la fotografía

DEL DESEO DE LA FECUNDIDAD

Hace años una perra
–Pamela–
caminaba por el patio
barriendo el piso con las tetas.

Recuerdo mi burla
ante el diagnóstico de Fritz:
“Un embarazo imaginario”.

La pobre alistaba sus trapos sucios,
daba vueltas como una parturienta
esperando por fin el momento
de ver a sus cachorros.

¡Qué absurdos me parecían
aquellos síntomas!
¡Un sinsentido de la naturaleza!
Esa perra y su preñez ficticia.

Hoy la recuerdo nuevamente
tirada panza arriba para dar de mamar,
y quisiera volver el tiempo
para recostar
mi cabeza sobre su pecho
y escuchar –yo también–
esos latidos.

(de Apocalipsis Íntimo, Perro Azul 2010 / Germinal, 2012
Mención de Honor Luis Cardoza y Aragón 2010)
extraído de: AFINIDADES ELECTIVAS

Fotografía de Robin Macmillan

EL PESO DE LO INTANGIBLE

Les juro que antes yo era de roca.

Las turbulencias en los aviones me daban risa.

No les temía a los maleantes

(podía perseguirlos, insultarlos, escupirles).

No pensaba en desgracias, en seguros de vida, en coberturas médicas.

No me asustaban los resultados de laboratorio.

Ahora, en cambio me aterran los estornudos

las toses me dejan pálida.

Tiemblo apenas el cielo se pone un poquito oscuro.

Contrataría a un brujo a tiempo completo

para que me dijera si va a refrescar.

Tener un hijo lo cambió todo.

(de Apocalipsis Íntimo, Perro Azul 2010 / Germinal, 2012

Mención de Honor Luis Cardoza y Aragón 2010)

extraído de: AFINIDADES ELECTIVAS

1998-1999 campaign shot by karl lagerfeld

DE LA LOCURA DEL AMOR

Sé que puede
parecer una insanidad,
pero se puede:

Amar el vacío,
la concavidad
y los huecos.

Amar los pliegues,
las hendijas,
el silencio.

Amar la nada.

Se puede.
Pero es agotador.

Se convierte uno
en el espacio invisible
de las horas.

En cortina descorrida
por el viento.

En objeto empolvado.
En telaraña.

Amar así
es dejar de amar.
O es amar
a destiempo.

Es perder
la alegría y la ropa.

Es dejar al desnudo
la impotencia.

extraído de: REVISTA CONEXOS

DELLA FOLLIA DELL'AMORE

So che può

sembrare una follia

ma si può:

Amare il vuoto

la concavità

e i buchi.

Amare le pieghe,

le fenditure,

il silenzio.

Amare il nulla.

Si può

Ma è spossante.

Uno si trasforma

nello spazio invisibile

delle ore.

Nella tenda tirata

dal vento.

Nell’oggetto impolverato.

Nella ragnatela.

Amare così

è smettere d’amare.

O è amare

fuori luogo.

E’ perdere

l’allegria e la roba.

E’ lasciare allo scoperto

l’impotenza.

(Traducción del CCTM)

B O N U S  T R A C K

Fotografía de Marta Stokrotka

MAGIA

La vida es un enroque constante

Una superposición de anormalidades

que nos desangran y nos regeneran

Está todo ahí, solo hay que pisarlo

Hundirse en los propósitos

Curar el tiempo

extraído de su: FCB

La vita è un arroccamento continuo

Una sovrapposizione di anomalie

che ci dissanguano e ci rigenerano

E’ tutto lí, solo bisogna calpestarlo

Affondare nei propositi

Curare il tempo

(Traducción del CCTM)

© Daniel Mordzinsky

Carla Pravisani

(Eldorado, Misiones, Argentina, 1976)
Reside en Costa Rica desde 2002

POETA/ESCRITORA/PERIODISTA/DIRECTORA DE ARTE

para leer más en: ESCRITORES POR ESCRITORES
en: CÍRCULO DE POESÍA
y en: LETRA DE CAMBIO
en FACEBOOK

Marie Howe, Cómo pasó

Fotografía de Robin Macmillan

CÓMO PASÓ

Aun de niño, mi hermano tenía miedo de quedarse ciego—
                                                                                                 [ tanto
que en la mesa de la cocina volteaba los cuchillos


para que no lo miraran, decía.
Arrojaba una camisa sobre los seguros de la puerta del auto


y una vez desarmó una lámpara colgante
en medio de la noche mientras todos dormían. A la mañana
                                                                                            [ siguiente

encontramos una pila de cristales filosos y brillantes en la
                                                                                         [ sala.
Así que, entenderás, fue terrible

cuando le abrieron el ojo, y se lo sujetaron y le metieron una
                                                                          [ aguja por la mejilla
hacia arriba hasta dentro del ojo

y se la dejaron ahí todo un minuto antes de sacársela despacio
una vez por semana durante muchas semanas. Aprendió a
                                                                        [ reclinarse sobre ella,

a calmarse decía. Igual el ojo murió, ulcerado,
estalló verde en su cabeza, mientras el otro, aún azul,

muy abierto, miraba y miraba el reloj.

Después de que nuestro padre murió, mi hermano me
                                                                [ prometió que él no moriría.

Yendo a casa una Navidad, me agarró la mano en el tren y
                                                                        [ me regaló cinco años 

con la misma certeza con que una noche de otoño en
                                                                                      [ Nueva York
me había prometido que volvería a casa para desayunar. A las
                                                                        [ nueve, te lo prometo

—y regresó. Cinco años después me prometió otros cinco.
Tanto vale el valiente orgullo de la premonición,


la preocupación que no lo dejará pasar.
Sabes, siempre supe que moriría joven, dijo. Pero después me
                                                                                           [ enseriaba

y pensaba, bueno, no. Voy a llegar a los treinta y vivir hasta
                                                                                           [ ser viejo.
Y ahora resulta que me voy a morir. ¿No es gracioso?

—Un día pasa: lo que has temido toda tu vida,
lo insoportablemente especifico, exactamente eso. Sin
                                         [ importar lo que digas o lo que hagas

Mi hermano dijo: Ven, siéntate más cerca de la cama

para que pueda verte.

HOW SOME OF IT HAPPENED

My brother was afraid, even as a boy, of going blind—so

                                                                                      [ deeply

that he would turn the dinner knoves away from, looking at him,

he said, as they lay on the kitchen table.

He would throw a sweatshirt over those knobs that lock the

                                                                                   [ car door

from the inside, and once, he dismantled a chandelier in the

                                                                                      [ middle

of the night when everyone was sleeping.

We found the pile of sharp and shining crystals in the

                                                                            [ upstairs hall.

So you understand, it was terrible

when they clamped his one eye open and put the needle in

                                                                    [ through his cheek

 and up and into his eye from underneath

and left it therefor a full minute before they drew it slowly out

 once a week for many weeks. He learned to, lean into it,

to settle down he said, and still the eye went dead, ulcerated,

breaking up green in his head, as the other eye, still blue

and wide open, looked and looked at the clock.

My brother promised me he wouldn 't die after our father

                                                                                         [ died.

He shook my hand on a train going home one Christmas and

                                                                  [ gave me five years,

as clearly as he promised he'd be home for breakfast when I

                                                                            [ watched him

walk into that New York City autumn night. By nine, I 

                                                                           [promise,

and he was—he did come back. And five years later he

                                                       [ promised five years more.

So much for the brave pride of premonition,

the worry that won't let it happen.

You know, he said, I always knew I would die young. And

                                                                       [ then I got sober

and I thought, OK, I'm not. I'm going to see thirty and live to

                                                                         [ be an old man.

And now it turns out that I am going to die. Isn 't that funny?

—One day it happens: what you have feared all your life,

 the unendurably specific, the exact thing. No matter what

                                                                                 [ you say or do.

This is what my brother said: Here, sit closer to the bed

so I can see you.

Marie Howe 
(Nueva York, EE.UU., 1950)
de Lo que hacen los vivos, Ed. Luna Nueva, Caracas, 2002
Traducción de Mori Ponsowy
para leer + en REVISTA FÉNIX
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