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28 de agosto de 2023

Joy Harjo, Quizás el mundo termine aquí

QUIZÁS EL MUNDO TERMINE AQUÍ

El mundo comienza en la mesa de la cocina. No importa qué, debemos comer para vivir.

Los dones de la tierra son traídos y preparados, puestos en la mesa. Así ha sido desde la creación, y así seguirá.

Perseguimos pollos o perros, los alejamos de ella. Los bebés dientan en las esquinas. Se raspan las rodillas debajo de ella.

Es aquí donde los niños reciben instrucciones sobre lo que significa ser humano. Hacemos hombres en ella, hacemos mujeres.

En esta mesa intrigamos, recordamos enemigos y fantasmas de amantes.

Nuestros sueños beben café con nosotros mientras abrazan a nuestros hijos. Se ríen con nosotros ante nuestras pobres caídas, mientras de nuevo nos restauramos en la mesa.

Esta mesa ha sido una casa bajo la lluvia, una sombrilla bajo el sol.

Guerras han comenzado y terminado en esta mesa. Es un lugar para esconderse a la sombra del terror. Un lugar para celebrar la terrible victoria.

Hemos dado a luz en esta mesa, y aquí hemos preparado a nuestros padres para su entierro.

En esta mesa cantamos con alegría, con tristeza. Oramos por el sufrimiento y la contrición.

Damos gracias.

Quizás el mundo terminará en la mesa de la cocina, mientras reímos y lloramos, comiendo el último bocado dulce.

PERHAPS THE WORLD ENDS HERE

The world begins at a kitchen table. No matter what, we must eat to live.

The gifts of earth are brought and prepared, set on the table. So it has been since creation, and it will go on.

We chase chickens or dogs away from it. Babies teethe at the corners. They scrape their knees under it.

It is here that children are given instructions on what it means to be human. We make men at it, we make women.

At this table we gossip, recall enemies and the ghosts of lovers.

Our dreams drink coffee with us as they put their arms around our children. They laugh with us at our poor falling-down selves and as we put ourselves back together once again at the table.

This table has been a house in the rain, an umbrella in the sun.

Wars have begun and ended at this table. It is a place to hide in the shadow of terror. A place to celebrate the terrible victory.

We have given birth on this table, and have prepared our parents for burial here.

At this table we sing with joy, with sorrow. We pray of suffering and remorse. We give thanks.

Perhaps the world will end at the kitchen table, while we are laughing and crying, eating of the last sweet bite.

The Woman Who Fell From the Sky,
W.W. Norton, 1994

Joy Harjo

(Tulsa, Oklahoma, Nación Muskogee, EE.UU., 1951)

Reside en Albuquerque, Nuevo México

POETA/MÚSICA/NARRADORA

de The Woman Who Fell From the Sky, W.W. Norton, 1994

Traducción de Beverly Pérez-Rego

para leer + en EMMA GUNST

su WEB

26 de agosto de 2023

Joy Harjo, 4 poemas 4

Fotografía de Eliseo Miciu Nicolaevici

I. ELLA TENÍA UNOS CABALLOS

Ella tenía unos caballos.

Ella tenía caballos que eran cuerpos de arena.

Ella tenía caballos que eran mapas extraídos de sangre.

Ella tenía caballos que eran pieles de agua del océano.

Ella tenía caballos que eran el aire azul del cielo.

Ella tenía caballos que eran piel y dientes.

Ella tenía caballos que eran de arcilla y se rompían.

Ella tenía caballos que eran astillas de acantilados rojos.

Ella tenía unos caballos.

Ella tenía caballos con ojos de trenes.

Ella tenía caballos con gruesos muslos marrones.

Ella tenía caballos que se reían demasiado.

Ella tenía caballos que lanzaban piedras a las casas de cristal.

Ella tenía caballos que lamian cuchillas de afeitar.

Ella tenía unos caballos.

Ella tenía caballos que bailaban en los brazos de sus madres.

Ella tenía caballos que pensaban que eran el sol y su

cuerpos brillaban y ardía como estrellas.

Ella tenía caballos que bailaban el vals todas las noches en la luna.

Ella tenía caballos que eran demasiado tímidos, y quedaban quietos

en caballerizas de su propia hechura.

Ella tenía unos caballos.

Ella tenía caballos a los que les gustaban las canciones de Creek Stomp Dance.

Ella tenía caballos que lloraban en su cerveza.

Ella tenía caballos que escupían a las reinas masculinas que les hicieron

temerse a sí mismos.

Ella tenía caballos que decían que no tenían miedo.

Ella tenía caballos que mentían.

Ella tenía caballos que decían la verdad, que fueron despojados

de sus lenguas.

Ella tenía unos caballos.

Ella tenía caballos que se llamaban a sí mismos, "caballo".

Ella tenía caballos que se llamaban a sí mismos, "espíritu", y mantenían

sus voces secretas y solo para sí mismos.

Tenía caballos que no tenían nombres.

Tenía caballos que tenían libros de nombres.

Ella tenía unos caballos.

Tenía caballos que susurraban en la oscuridad, que tenían miedo de hablar.

Tenía caballos que gritaban por miedo al silencio, que

portaban cuchillos para protegerse de los fantasmas.

Tenía caballos que esperaban la destrucción.

Tenía caballos que esperaban la resurrección.

Tenía unos caballos.

Tenía caballos que se arrodillaban ante cualquier salvador.

Tenía caballos que pensaban que su alto precio los había salvado.

Tenía caballos que trataron de salvarla, que se subieron a su

cama por la noche y oraron mientras la violaban.

Ella tenía unos caballos.

Tenía unos caballos que amaba.

Tenía unos caballos que odiaba.

Eran los mismos caballos.

I. SHE HAD SOME HORSES

She had some horses.

She had horses who were bodies of sand.

She had horses who were maps drawn of blood.

She had horses who were skins of ocean water.

She had horses who were the blue air of sky.

She had horses who were fur and teeth.

She had horses who were clay and would break.

She had horses who were splintered red cliff.

She had some horses.

She had horses with eyes of trains.

She had horses with full, brown thighs.

She had horses who laughed too much.

She had horses who threw rocks at glass houses.

She had horses who licked razor blades.

She had some horses.

She had horses who danced in their mothers' arms.

She had horses who thought they were the sun and their

bodies shone and burned like stars.

She had horses who waltzed nightly on the moon.

She had horses who were much too shy, and kept quiet

in stalls of their own making.

She had some horses.

She had horses who liked Creek Stomp Dance songs.

She had horses who cried in their beer.

She had horses who spit at male queens who made

them afraid of themselves.

She had horses who said they weren't afraid.

She had horses who lied.

She had horses who told the truth, who were stripped

bare of their tongues.

She had some horses.

She had horses who called themselves, "horse."

She had horses who called themselves, "spirit," and kept

their voices secret and to themselves.

She had horses who had no names.

She had horses who had books of names.

She had some horses.

She had horses who whispered in the dark, who were afraid to speak.

She had horses who screamed out of fear of the silence, who

carried knives to protect themselves from ghosts.

She had horses who waited for destruction.

She had horses who waited for resurrection.

She had some horses.

She had horses who got down on their knees for any savior.

She had horses who thought their high price had saved them.

She had horses who tried to save her, who climbed in her

bed at night and prayed as they raped her.

She had some horses.

She had some horses she loved.

She had some horses she hated.

These were the same horses.

Fotografía de Eliseo Miciu Nicolaevici

II. DOS CABALLOS

Pensé que el sol irrumpiendo a través de las Montañas de Sangre

de Cristo era suficiente, y que

salvajes olores almizclados en mi cuerpo después de

largas noches de sueños podrían

desplegarme en mí misma.

Pensé que mi baile, sola a través de mundos,

planetas que nadie conocía, extraños y excéntricos,

me sostendría. Quiero decir

que aprendí a moverme

después de todo

y a reconocer voces que no eran las más familiares.

Pero debes haber surgido de

mil años de sueños

como nunca pude imaginarte.

Debes haber

surgido de otro cielo

al llegar hasta aquí, porque

ahora te veo como parte de millones de

universos que pensé jamás ocurrirían

en esta respiración.

Y te conozco como a mí misma, viajando.

Sólo en tus ojos hay colonias de estrellas

y algún otro movimiento planetario circular.

Y luego tus dedos, el dulce olor

del cabello, y

tu vientre suave y duro.

Mi corazón se ha hecho tuyo

y de estas mañanas, ya que soy un caballo corriendo hacia

un cielo agrietado donde hay incontables amaneceres

rompiendo al mismo tiempo.

Hay dos lunas en el horizonte

y por ti

he escapado.

II. TWO HORSES

I thought the sun breaking through Sangre de Cristo

Mountains was enough, and that

wild musky scents on my body after

long nights of dreaming could

unfold me to myself.

I thought my dance alone through worlds of

odd and eccentric planets that no one else knew

would sustain me. I mean

I did learn to move

after all

and how to recognize voices other than the most familiar.

But you must have grown out of

a thousand years dreaming

just like I could never imagine you.

You must have

broke open from another sky

to here, because

now I see you as a part of the millions of

other universes that I thought could never occur

in this breathing.

And I know you as myself, traveling.

In your eyes alone are many colonies of stars

and other circling planet motion.

And then your fingers, the sweet smell

of hair, and

your soft, tight belly.

My heart is taken by you

and these mornings since I am a horse running towards

a cracked sky where there are countless dawns

breaking simultaneously.

There are two moons on the horizon

and for you

I have broken loose.

Fotografía de Eliseo Miciu Nicolaevici

III. CABALLOS QUE SE AHOGAN

Ella dice que se va a

matar. Estoy a mil millas de distancia.

Escuchando.

Su voz en un océano de

ruido telefónico. Cielo gris

y casi atardecer. No le pregunto cómo.

Ya conozco sus armas:

un restaurante donde no querían servirle,

una risa más escueta, otro trago.

E incluso si no estuviera más cerca

del borde del acantilado del cable

del auricular, seguiría siendo otro espejo,

otro caballo que corre.

Su escape es el mío.

Le digo, sí. Sí. Cabalgamos

para respirar a lo largo de la distancia.

El aire nocturno se acerca, la galopante

otra-vida.

Ningún sonido.

III. DROWNING HORSES

She says she is going to kill

herself. I am a thousand miles away.

Listening.

To her voice in an ocean

of telephone sound. Grey sky

and nearly sundown; I don't ask her how.

I am already familiar with the weapons:

a restaurant that wouldn't serve her,

the thinnest laughter, another drink.

And even if I weren't closer

to the cliff edge of the talking

wire, I would still be another mirror,

another running horse.

Her escape is my own.

I tell her, yes. Yes. We ride

out for breath over the distance.

Night air approaches, the galloping

other-life.

No sound.

Fotografía de Eliseo Miciu Nicolaevici

IV. CABALLOS DE HIELO

Estos son los que escapan

después de que la última herida se vuelve hacia adentro;

son los más peligrosos.

Estos son los más ardientes,

pero son tan fríos que tu lengua se pega

a ellos y se desgarra porque se

congela en el movimiento de los cascos.

Estos son los que te cortan los muslos,

cuya sangre debes haber visto en los guantes

de las manos de goma del doctor. Son

los caballos que gemían como océanos, y

en uno de ellos gritaba una mujer joven;

ella era la única.

Estos son los que te han encontrado.

Estos son los que saltaron sobre tu barriga.

Persiguieron a los ciervos hasta sacarlos de tu vientre.

Estos son los caballos de hielo, los caballos

que entraron por tu cabeza,

y luego a tu corazón,

tu corazón golpeado.

Estos son los que te amaron.

Son los caballos que te han abrazado

tan fuerte que te has hecho

parte de ellos,

un caballo de hielo

galopando

hacia el fuego.

IV. ICE HORSES

These are the ones who escape

after the last hurt is turned inward;

they are the most dangerous ones.

These are the hottest ones,

but so cold that your tongue sticks

to them and is torn apart because it is

frozen to the motion of hooves.

These are the ones who cut your thighs,

whose blood you must have seen on the gloves

of the doctor's rubber hands. They are

the horses who moaned like oceans, and

one of them a young woman screamed aloud;

she was the only one.

These are the ones who have found you.

These are the ones who pranced on your belly.

They chased deer out of your womb.

These are the ice horses, horses

who entered through your head,

and then your heart,

your beaten heart.

These are the ones who loved you.

They are the horses who have held you

so close that you have become

a part of them,

an ice horse

galloping

into fire.

She Had Some Horses (1983)

Joy Harjo

(Tulsa, Oklahoma, Nación Muskogee, EE.UU., 1951)

Reside en Albuquerque, Nuevo México

POETA/MÚSICA/NARRADORA

de She Had Some Horses, W. W. Norton & Company, Inc., 1983

en Native American and chicano/a literature of the American southwest.

Intersections of indigenous literature, New York. Routledge, 1984

Traducción de Beverly Pérez-Rego

para leer + en EMMA GUNST

su WEB

11 de febrero de 2022

Gloria Bird, 2 poemas 2 (+1)

Collage de Shannon Rankin

LA RESILIENCIA DEL CORAZÓN

El sol matutino roza el aire frío y seco

calcina los ojos soñolientos arrancados del borde del sueño

mientras arañas construyen sus redes a través de nuestras puertas, grillos

entran por las grietas del alféizar de la ventana, y ratones bailan atrevidamente

en el pasillo que predice la llegada del temprano invierno.

Un campo de chamizos en la cercanía inmediata templa

el recuerdo empobrecido de la mano que retiene el desierto,

alimenta mi espíritu hambriento. El arroyo vacío de estelas de agua lluvia

se despierta con lagartos de buena suerte que dejan su impronta en la arena

arremolinada. Cactus guardan los parámetros de nuestra existencia, corren

la cerca. Los pináculos de formaciones de tierra suben al nivel del ojo

en la distancia, cambian nuestros sentidos.

He vuelto aquí veinte años más tarde con dos hijos jóvenes,

aún no un fragmento del recuerdo del nacimiento de mi hija en esta tierra,

cuya presencia sentimos aún como flores silvestres nativas que brotan libremente

ocupando cada campo de visión en amarillos abigarrados

contra la tierra siena, el color de sus pieles.

Temprano en la mañana, nos sentamos en nuestra terraza sobre ramas congeladas

frente al sol naciente, el aire pulverizado áspero con el polen. A nuestras espaldas

la vertiente occidental, surcada por lluvias oscuras y sombras de nubes lentas.

En algún lugar, casi escuchando un cachorro solitario que grita para que lo dejen entrar.

Olores de basura quemándose en el camino sobre el viento viviente.

Me planto a mí misma, yuca endurecida, para esta tierra milagrosa.

Mis hijos, como brotes, se inclinan ante el sol de la mañana para crecer, bendecidos con la juventud suficiente para tomar el camino de la resiliencia del corazón.

THE HEART'S RESILIENCE

Morning sun skims through the cool, dry air

sears the sleepy eyes torn from the rim of dream

as spiders build their webs across our doorways, crickets

come in through the cracks of windowsill, and mice dance boldly

in the hallway predicting the coming of an early winter.

A field of chamisal in the foreground tempers

the impoverished memory of the desert's withholding hand

feeds my hungry spirit. The arroyo empty of rainwater wakes

alive with good luck lizards leaving their imprint in swirled

sand. Cactus plants guard the parameters of our existence, run

the fenceline. The pinnacles of earth formations rise eyelevel

in the distance, shift our senses.

I am returned here twenty years later with two young sons

not yet a part of the memory of my daughter's birth in this land,

whose presence we feel still as native wildflowers bloom freely

occupying each field of vision in variegated yellows

against the sienna earth, the color of their skins.

In the early morning, we sit on our verandah on freezing benches

facing the rising sun, the powdered air rough with pollens. At our backs

the western slope is streaked by dark rains and slow cloud shadows.

Somewhere on the edge of hearing a lonely puppy yelps to be let in.

Whiffs of burning trash trail in on the living wind.

I plant myself, a toughened yucca, to this miraculous land.

My sons, like shoots, lean into the morning sun to grow, blessed

with youth enough to take the path of the heart's resilience.

de The River of History, Trask House Press, 1996/1997

Collage de Shannon Rankin

HISTORIA DE LA CREACIÓN

Despierto en la mañana sombría de principios de invierno

dentro del anhelo de lluvia de fuera de temporada,

pensamientos de ti miran desde el borde de una cueva

oscura. La pregunta es ¿descenderás?

¿Te inclinarás ante una mujer

que sueña tu lengua enterrada en el extendido

corazón del amor? Hoy soy irrazonable

y necesito impulso, cariño,

por favor perdóname.

Cuando el olor a almizcle se eleva desde el cuerpo cálido,

sé que es el ritmo de la desesperación del amor

que nos separa mediante una quemadura

y sólo la afirmación del cuerpo

puede juntar de nuevo las

piezas rotas. Y para mí,

digo, sólo tus palabras suaves pueden calmar

el frenesí de mi nueva enfermedad de sal.

Luego sucede. Te materializas

en la sala devastada, me cubres como piel.

Oh, bebé, este es el final del mundo

razonable, un quiebre psíquico, y las mil

millas rígidas entre el sentido y perderlo

para siempre significan nada.

La memoria del desierto ancestral fluye

por tus venas donde pequeñas cosas tienen que ser

arañadas desde la superficie de la tierra agrietada.

Mía es la montañosa maderera

invadida por fauna silvestre. Juntos, debemos

encontrar un terreno a salvo de hambre

y desperdicio, construir nuestra casa

de equilibrio en el mundo inclinado

donde incluso los fragmentos humeantes

arderán rojos en el ojo de Dios.

CREATION STORY

I awaken in the shadowed morning of early winter

within the yearning of unseasonal rain,

thoughts of you peering from the edge of a dim

cave. The question is, will you come down,

will you bend before a woman

who dreams your tongue buried in the spread

eagled heart of love? Today I am unreasonable

and need driven, sweetheart,

please forgive me.

When the musky scent rises from heated body,

I know it is the rhythm of love's desperation

that sears us apart, and that only the body's

affirmation can pull the broken pieces

back together again. And that for me,

I say, only your soft words can soothe

the frenzy of my new salt sickness.

Then it happens. You materialize

in the wasted room, cover me like skin.

Oh, baby, this is the end of the reasoning

world, a psychic break, and the thousand

rigid miles between sense and losing it

for good mean nothing.

The ancestral desert memory flows

in your veins where small things must be

scratched from the surface of cracked earth.

Mine is mountainous timberland

overrun with wildlife. Together, we must

find safe ground from both famine

and profusion, build our house

of balance in the tilted world

where even the smoldering fragments

will burn red in the eye of God.

anteriormente inédito

B O N U S T R A C K

Collage de Shannon Rankin

LO QUE DEBEMOS

La lluvia, que abanica su luz gris temprano sobre el cielo oriental, podría ser la cola de algún gran salmón en el río de la historia. El sol se eleva, brillante olvido. A veces la mente pervierte los ciclos naturales, se encierra alrededor de sus pequeñas negaciones y todas las cosas que nos negamos a traer al presente con nosotros. Freud conocía la consecuencia de la historia asordinada, no obstante continuó mintiendo al respecto, para disfrazar la única verdad que podría habernos liberado a todos. Sé lo que le debo a las mujeres cuyos dedos se pelaron excavando las raíces en alguna llanura noroccidental. Quizás estaban de huida o preparando el velorio ceremonial por los campos de camas que serían reemplazados en sus vidas por millas de trigo. La tierra allá carga nuestro dolor, y no hay limpieza, sólo severos rechazos como el río que se retrae desde la roca sobresaliente. En aquel entonces, yo no comprendía cómo los ancianos padecieron ese triste lugar a lo largo del Tshimakain, donde comían y contaban historias bajo los pinos. En un carnoso y tierno lugar llamado herencia, como una vieja herida cicatrizada sobre una piedrita, comienza esta larga comprensión, el camino, los huesos de elegantes animales que se alimentaban de generaciones que pertenecen al río y son devueltos a aquellos inicios líquidos que comunican nuestra necesidad a quienes viven allí. Hacia la tierra va el más interno corazón del corazón en el que la esencia de los ciervos se mezcla con la de nuestros antepasados en este continuo, donde lo que debemos, lo debemos, y lo transmitimos a nuestros niños.

WHAT WE OWE

Rain fanning its gray light early over an eastern sky could be the tail of some great salmon in the river of history. The sun comes up bright forgetfulness. Sometimes the mind perverts the natural cycles clamping shut around its petty denials and all things we refuse to bring into the present with us. Freud knew the consequence of muffled history, yet continued to lie about it, to disguise the one truth that might have liberated us all. I know what I owe to women whose fingers were rubbed raw digging roots on some northwestern plain. Maybe they were on-the-run or preparing the ceremonial wake for the camas fields that would be replaced in their lifetimes by miles of wheat. The land there bears our pain, and there is no cleansing only stark refusals like the river receding from jutting rock. Back then, I did not understand how the old people endured that sad place along the Tshimakain where they would eat and tell stories beneath the pine trees. In a tender fleshy place called inheritance, like an old wound healed over a small stone, begins this long understanding, the way the bones of sleek animals that fed generations belong to the river, are returned to those liquid beginnings to communicate our need to those living there. To the earth goes the innermost

heart of the heart in which the essence of deer mingle with that of our ancestors in this continuum where what we owe, we owe, and pass on to our children.

de The River of History, Trask House Press, 1996/1997

The River of History, Trask House Press, 1996/1997

Gloria Bird

(Valle Yakima, Washington, EE.UU., 1951)

Pertenece a la Nación Spokane

POETA/EDITORA/ACADÉMICA/MÁSTER EN LITERATURA

extraídos de WORLD POETRY MOVEMENT

en WIKIPEDIA

10 de noviembre de 2021

Louise Erdrich, Remedio para el amor (+2)

Fotografía de Gregory Crewdson

REMEDIO PARA EL AMOR

Para Lise

Aún sigue lloviznando

en Wahpeton. Las pickups

chisporrotean bajo la luz de neón

de las antimoscas de la heladería.

Theresa sale con una remerita verde y cadenas

que brillan en su garganta.

Esta libélula, mi hermana,

encaja mejor que yo

en esta noche de aguas crecientes.

El Río Rojo se agranda para tragarse el puente.

Ella se ríe y deja a su macho en el Dodge.

Él desatraca para buscarla

dejando un surco largo en la neblina.

Y más tarde, en la cresta de la inundación,

cuando los pilotes se arrancan de sus anclajes

y se tiran a la corriente,

ella tropieza contra los puñetazos de un hombre.

Se hunde en el pasto mojado

y una bota le planta su mueca

entre las arcadas de la cara.

Ahora va a tientas hacia su casa en la oscuridad.

El blanco violeta de los faroles de la calle

hierve de insectos,

y los árboles se inclinan doloridos y vacíos.

El río pega contra la estructura del dique, insistente.

La encuentro hecha un ovillo en las raíces de un álamo plateado.

La encuentro tendida en la plaza, donde toda la noche

los animales dan vueltas en sus jaulas.

La encuentro en una cuneta quemada, en un campo

que se atraganta con la lluvia,

ráfagas de lluvia barren de arriba abajo

hasta ese río aferrado al puente.

Vemos que ahora la masa de la luna se ha levantado y el agua,

tan profunda como puede fluir,

deja de crecer. Esperamos que la noche nos lleve adonde

cesa la lluvia. Hermana, no hay nada

que no me animaría a hacer.

en De la nieve, los pájaros: poesía de mujeres norteamericanas contemporáneas,

RiL Editores, 2010

Traducción de Lisa Rose Bradford

LOVE MEDICINE

For Lise

Still it is raining lightly

in Wahpeton. The pickup trucks

sizzle beneath the blue neon

bug traps of the dairy bar.

Theresa goes out in green halter and chains

that glitter at her throat.

This dragonfly, my sister,

she belongs more than I

to this night of rising water.

The Red River swell to take the bridge.

She laughs and leaves her man in his Dodge.

He shoves off to search her out.

He wears a long rut in the fog.

And later, at the crest of the flood,

when the pilings are jarred from their sockets

and pitch into the current,

she steps against the fistwork of a man.

She goes down in wet grass

and his boot plants its grin

among the arches of her face.

Now she feels her way home in the dark.

The white-violet bulbs of the streetlamps

are seething with insects,

and the trees lean down aching and empty.

The river slaps at the dike works, insistent.

I find her curled up in the roots of a cottonwood.

I find her stretched out in the park, where all night

the animals are turning in their cages.

I find her in a burnt-over ditch, in a field

that is gagging on rain,

sheets of rain sweep up down

to the river held tight against the bridge.

We see now that the moon is leavened and the water,

as deep as it will go,

stops rising. Where we wait for the night to take us

the rain ceases. Sister, there is nothing

I would not do.

de Jacklight, New York: Henry Holt and Company, 1984, 1990

B O N U S T R A C K

“What happens when you let an unsatisfactory

present go on long enough?

It becomes your entire history.”

en The Plague of Doves, 2009

LOUISE DIXIT

The Painted Drum, 2006

"La vida te romperá. Nadie puede protegerte de eso, ni el estar solo, porque la soledad también te destruirá con su deseo. Tienes que amarla. Tienes que sentir. Es la razón por la que estás aquí en la tierra. Tienes que arriesgar tu corazón. Estás aquí para ser tragado. Y cuando sucede que estás roto, o traicionado, o abandonado, o herido, o que la muerte se acerca demasiado, siéntate junto a un manzano y escucha las manzanas que caen a tu alrededor en montones, desperdiciando su dulzura. Dite a tí mismo que probaste todo lo que pudiste."

Life will break you. Nobody can protect you from that, and living alone won't either, for solitude will also break you with its yearning. You have to love. You have to feel. It is the reason you are here on earth. You are here to risk your heart. You are here to be swallowed up. And when it happens that you are broken, or betrayed, or left, or hurt, or death brushes near, let yourself sit by an apple tree and listen to the apples falling all around you in heaps, wasting their sweetness. Tell yourself you tasted as many as you could.

de The Painted Drum, 2006