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| Fotografía de Ruth Huimerind |
JARDINERÍA CERO
Un árbol se muere
y nadie lo entierra.
Su único hueso queda ahí
desnudo todo el año.
Le crecen flores abajo
como si alguien las hubiera puesto.
Estas cosas pasan en mi patio.
Las plantas más fuertes sobreviven.
Las miro con cariño
y espero que comprendan
que no estoy para nadie,
tampoco para ellas.
Pero si una planta,
por lo general tranquila,
intenta una noche suicidarse
lanzando al vacío su maceta,
eso no sé cómo tomarlo. Sólo sé
que todo jardín es una herencia;
también este patio en el que llueve.
(de El vino de la casa, VOX, 2007)
te tiré los galgos, vos echaste fli
pero estos perros ni siquiera se mosquean:
animales fuertes, obstinados
hasta llegar a vos, insisten
ni un hueso, ni una rama;
tan sólo que les toques cabeza
un poco de cariño vale mucho
mis perros románticos son libres
ingenuos, no están muy entrenados
esa pelotita chiquitita que les das
no sé si saben que tienen que buscarla
por eso está en tus manos la expulsión,
la caricia, el desconcierto, lo que quieras
no te olvides nada más de que estas bestias
son capaces de ladrar toda la noche
despertar ladrando al barrio entero
antes de volver ya resignadas
a las duras pistas de su naturaleza
(de Fuego chico, Nulú Bonsai Editora, 2009)
LEO DE ESPALDAS al auto chocado que está en el jardín.
Me borro, me arranco del paisaje. Vos no, vos hablás
con un tipo igual a Norman Bates pero sin madre
que cuenta las tragedias de la curva en que chocamos
y no le alcanzan, dice, los dedos de las manos
y le falta un dedo
y se ríe.
(en Un libro oscuro -105 POEMAS NEGROS -
Selección y prólogo de Florencia Castellano
BAJOLALUNAPOESÍA, 2012)
(Buenos Aires, Argentina, 1977)
