Audre Lorde, Estaciones

Ilustración de Heo Jiseon

ESTACIONES

Hay mujeres que aman
esperar
una vida            un anillo
en la luz de junio        una caricia
que les desate las manos
ponga palabras en sus bocas
formen sus pasajes               otra durmiente
que recuerde        su pasado     su futuro.

Algunas mujeres quieren el tren
correcto         en la estación equivocada
que haga bajar la noche
los gritos de la luna
en los callejones de la mañana.

Hay mujeres que esperan
que el amor se levante
hijo que les fue prometido
recoger de la tierra
lo que no siembran
reclamar dolor a la labor
una punta de flecha       con que apuntar
al corazón del ahora
pero nunca se clava.

Algunas mujeres esperan visiones
que no regresan
             que se repitan
invitaciones a lugares
que siempre quisieron
visitar
donde no eran bienvenidas
desnudas.

Algunas mujeres se esperan a sí mismas
al girar la siguiente esquina
y llaman paz al espacio vacío
pero lo opuesto a vivir
es sólo no hacerlo
y a las estrellas les importa un bledo.

Hay mujeres que esperan
que algo cambie          pero
nada cambia
así que se cambian
a sí mismas.

STATIONS

Some women love

to wait

for life for a ring

in the June light for a touch

of the sun to heal them for another

woman’s voice to make them whole

to untie their hands

put words in their mouths

form to their passages sound

to their screams for some other sleeper

to remember their future their past.

Some women wait for their right

train in the wrong station

in the alleys of morning

for the noon to holler

the night come down.

Some women wait for love

to rise up

the child of their promise

to gather from earth

what they do not plant

to claim pain for labor

to become

the tip of an arrow to aim

at the heart of now

but it never stays.

Some women wait for visions

That do not return

Where they were not welcome

Naked

For invitations to places

They always wanted

To visit

To be repeated.

Some women wait for themselves

Around the next corner

And call the empty spot peace

But the opposite of living

Is only not living

And the stars do not care.

Some women wait for something

To change and nothing

Does change

So they change

Themselves.

Audre Geraldine Lorde

(Harlem, Nueva York, EE.UU., 1934 - 1992)

ESCRITORA/POETA/ACTIVISTA

de Our Dead Behind Us, 1986

en Entre nosotras Una antología, Editorial Visor, 2020

Colección Visor de Poesía

Edición de Michel Lobelle (Redactor, Colaborador, Traductor)

para leer + y una reseña (por Juan Pablo Roa) en ANIMAL SOSPECHOSO

en ZENDA LIBROS

y MÁS

May Ayim, 5 poemas 5 (+1)

Doodle 27/02/2018
Ilustración de Laura Breiling

INFORME
.....
mi país
es hoy
el espacio entre
ayer y mañana
el silencio
delante y detrás
de las palabras
la vida
entre las sillas

leído en La Jornada Semanal

BLUES EN BLANCO Y NEGRO

mientras una y otra vez

algunos

somos divididos y exiliados y despedazados

los otros

que siempre son y han sido y

deben seguir siendo los otros

se declaran a sí mismos una y otra vez

como los únicos verdaderos

y nos declaran

una y otra vez

los realmente otros

la guerra

es un blues en blanco y negro

1/3 del mundo

se baila

los otros

2/3

ellos bailan de blanco

nosotros sufrimos en negro

es un blues en blanco y negro

es un blues

la alemania reunida

otra vez festeja 1990

sin inmigrantes, refugiados, judíos

ni negros

festeja en círculo íntimo

festeja de blanco

pero es un blues en blanco y negro

es un blues

la alemania unida, la europa unida

los estados unidos

festejan 1992

500 años de Colón

500 años de exilio, esclavitud y

genocidio

en las américas

y en asia

y en áfrica

1/3 del mundo se une

contra los otros 2/3

en ritmo de racismo, sexismo y antisemitismo

nos quieren aislar, nuestra historia borrar

o hacerla irreconocible

de tanto mistificar

es un blues en blanco y negro

es un blues

pero nosotros sabemos, lo sabemos:

1/3 de la humanidad festeja de blanco

2/3 de la humanidad no se alegra/

no participa

no se divierte

leído en el facebook de Jan Villa

RETROSPECTIVA

......
la vida es
como un largo
doloroso
beso
respirar
entre
labios entreabiertos
la lengua
entre
nacimiento y muerte
......
(25 de febrero de 1995)

leído en La Nave de los Locos

ASUNTO: SOLICITUD

me llamo

así y asá

vengo de aquí y allá y

trabajo en ésto y aquéllo

......

adjunto

certificados

completos sobre blablabla

.......

si tuviese aún preguntas

o acaso le

faltase algo

diríjase

a cualquiera

por favor

en ningún lugar

......

muchas gracias

......

1993

(para Doris y Erika)

leído en La Jornada Semanal

Katharina Oguntoye, Audre Lorde, May Ayim (Ph de Dagmar Shultz)

VISIÓN

alguna vez
en algún lugar
un día
un himno colectivo
cantado
bailado

en algún lugar
alguna vez
un día
un poema sentido
traducido
resonado

alguna vez
en algún lugar
un día
manos con manos aplaudiendo
labios sobre bocas besándose
uno en otro entrelazados
ojos con ojos mirándose
escuchando
entender comprendiendo

(1992)
para Gloria

VISION

irgendwann

irgendwo

eines tages

ein gemeinsames lied

gesungen

tanzend

irgendwo

irgendwann

eines tages

ein gedicht empfunden

weitergetragen

nachgeklungen

irgendwann

irgendwo

eines tages

hände in hände geklatscht

lippen auf münder geküßt

ineinander gefaltet

augen in augen gesehen

lauschend

verstehen verstanden

(1992)

für Gloria

B O N U S  T R A C K 

(...) cuando tradujo los poemas de May Ayim. ¿Por qué deseaba que esta poeta fuera conocida en castellano?

Desde que vivo en Berlín me interesa la literatura alemana que no forma parte del canon, de lo que se espera que sea alemán fuera de Alemania. May Ayim es una autora alemana de otro color. Habla de estar en dos mundos, aunque no viene de otro idioma. Tampoco viene de otra cultura porque fue educada en la cultura alemana. Descubrió muy tarde quién era su padre, lo encontró en Ghana y trató de recuperar sus raíces africanas. Pero eran las raíces de su padre, no las de ella. Había nacido aquí, pero como su color era otro, todos los días le preguntaban: “¿De dónde vienes?” “¿Cuánto tiempo te quedas?” “¿Cuándo te vas?” Ese desgarro permanente lo contó en sus poemas de forma maravillosa.

Fragmento de la entrevista realizada a Esther Andradi 
(narradora, ensayista, poeta argentina y traductora al castellano de la obra de May Ayim) 
por Laura Haber para Goethe-Institut Kolumbien (abril 2017)
para leerla completa en Goethe Institut Argentinien

May Ayim - Sylvia Brigitte Gertrud Opitz
(Hamburgo, 1960 - Berlín, Alemania, 1996)
POETA/PEDAGOGA/ACTIVISTA/INTELECTUAL 
FUNDADORA DEL MOVIMIENTO AFROALEMÁN
de blues en blanco y negro / Aus: blues in schwarz weiss
Orlanda Frauen Verlag, 1995
Traducción al castellano de Esther Andradi
para escuchar un programa dedicado a May en BLACK RADIO BERLIN
para leer más en CAMINOS DE ACERO
y en MUJERES CON VALOR

Audre Lorde, No hay poemas honestos sobre mujeres muertas (+2)

s/d del autor

NO HAY POEMAS HONESTOS SOBRE MUJERES MUERTAS

Qué queremos unas de otras 
después de haber contado nuestras historias
Queremos
ser curadas queremos 
una musgosa calma que crezca sobre nuestras
cicatrices
queremos
la hermana todopoderosa que no asuste 
que hará que el dolor se vaya
que el pasado no sea así.

(f r a g m e n t o)
citado por Adrienne Rich en el ensayo Nacemos de Mujer, 1986
Traducción de Gabriela Adelstein

THERE ARE NO HONEST POEMS ABOUT DEAD WOMEN

What do we want from each other

after we have told our stories

do we want

to be healed do we want

mossy quiet stealing over our scars

do we want

the powerful unfrightening sister

who will make the pain go away

mother’s voice in the hallway

you’ve done it right

the first time darling

you will never need

to do it again.

Thunder grumbles on the horizon

I buy time with another story

a pale blister of air

cadences of dead flesh

obscure the vowels.

de Our Dead Behind Us, New York: Norton, 1986

B O N U S  T R A C K 

Foto de Eye for Ebony en Unsplash

Nos hemos escogido como compañeras
para compartir el filo de nuestras batallas,
la guerra es sólo una,
si la perdemos
llegará el día en que la sangre de las mujeres
cubrirá, reseca, un planeta muerto.
Si vencemos,
ya sabéis que buscamos
más allá de la historia
una relación nueva y mejor.

de La hermana, la extranjera, (1982 - 2002), 
Editorial Horas y horas, Madrid, 2002

We have chosen each other

and the edge of each others battles

the war is the same

if we lose

someday women’s blood will congeal

upon a dead planet

if we win

there is no telling

we seek beyond history

for a new and more possible meeting.

(1980)

de Sister Outsider, Crossing Press, CA. 1984

HABLA UNA MUJER

Por la luna marcada y por el sol tocada
aunque mi magia no está escrita
cuando el mar dé media vuelta
Dejará tras de sí mi forma.
No busco ningún favor
intocada por la sangre
implacable como la maldición del amor
permanente como mis errores
o mi orgullo
no mezclo
amor con pena
ni odio con desprecio
y si me conocieras
mira en las entrañas de Urano
donde bate el incansable océano.

No habito
mi nacimiento ni mis divinidades
soy intemporal y a medio hacer
y busco aún
a mis hermanas
brujas en Dahomey
que me lleven en sus telas enroscadas
como hacía nuestra madre
en duelo.

He sido mujer
largo tiempo
cuídate de mi sonrisa
traiciono con magia antigua
y la furia nueva del mediodía
con todos tus amplios futuros
prometidos
yo soy
mujer
y no blanca.

en El unicornio negro, Ediciones Torremozas, 2019
Traducción de Jimena Jiménez Real

copyright Dagmar Schultz

Audre Geraldine Lorde
(Harlem, NY, EE.UU., 1934-1992)
ESCRITORA/POETA/ACTIVISTA
para leer MÁS

Audre Lorde, 2 poemas 2

Fotografía de Melodie McDaniel

HABLA UNA MUJER

Marcada de la luna y tocada del sol
mi magia no está escrita
pero cuando el mar retroceda
dejaré atrás mi forma.
No busco favores
intocada por la sangre
implacable como la maldición del amor
permanente como mis errores
de orgullo.
No mezclo
amor con compasión
ni odio con desprecio
y si quieres conocerme
asómate a las entrañas de Urano
donde golpea sin sosiego el mar.

Yo no habito
dentro de mi nacimiento o mis divinidades
no tengo edad y todavía a medio crecer
sigo buscando a
mis hermanas
brujas en Dahomey
que me lucen dentro de sus ropajes recogidos en nudos
tal como llevaba el luto
nuestra madre.

Llevo mucho tiempo
siendo una mujer
más vale que te cuides de mi sonrisa
soy traicionera con magia antigua
y la nueva furia del mediodía
con todos tus holgados futuros
prometidos
Soy 
mujer
y no soy blanca. 

A WOMAN SPEAKS

Moon marked and touched by sun

my magic is unwritten

but when the sea turns back

it will leave my shape behind.

I seek no favor

untouched by blood

unrelenting as the curse of love

permanent as my errors

or my pride

I do not mix

love with pity

nor hate with scorn

and if you would know me

look into the entrails of Uranus

where the restless oceans pound.

I do not dwell

within my birth nor my divinities

who am ageless and half-grown

and still seeking

my sisters

witches in Dahomey

wear me inside their coiled cloths

as our mother did

mourning.

I have been woman

for a long time

beware my smile

I am treacherous with old magic

and the noon’s new fury

with all your wide futures

promised

I am

woman

and not white.

(de The Black Unicorn, 1978

en The Collected Poems of Audre Lorde,

W. W. Norton&Company, 1997/2000)

s/d del/la autor/a de la fotografía

AQUÍ ENTRE NOS

Solía ser que cuando entraba en cualquier estancia
mis ojos buscaban las una o dos caras negras
para tener un punto de contacto, garantía o señal
de que no estaba sola
Ahora cuando penetro en cuartos repletos de caras negras
que me destruirían por cualquier diferencia
¿dónde mirarán mis ojos?
Solía ser fácil saber
quiénes eran mi gente.

Si nos despojaban de toda pretensión
a nuestra fuerza
y nos rebanaban la carne
el sol decoloraba todos nuestros huesos
a blanco
así como el rostro de mi madre negra
fue blanqueado por el oro
o por Orishala (1)
¿y la forma como esto sucedió
no dará mi talla?

Yo no creo
que nuestras carencias hayan hecho todas nuestras mentiras
sagradas.

Bajo el sol a orillas de Elimina (2)
un hombre negro vendió a la mujer que cargaba
a mi abuela en su vientre
Le pagaron con monedas doradas relucientes
que fulgían bajo el sol poniente
y en los rostros de sus hijos e hijas.
cuando veo a ese hermano detrás de mis ojos
sus iris no tienen ni sangre ni color
su lengua chasquea como monedas amarillas
arrojadas hasta esta orilla
donde compartimos el mismo rincón
de un cielo extranjero y corrompido
Y cuando intento tragarme
las palabras
de la negritud fácil como una salvación
me saben al color
de la primera traición de mi abuela.
Yo no creo
que nuestras carencias
hayan hecho nuestras mentiras
sagradas.

Pero yo no silbo su nombre ante el altar de Shopana
no descargo sobre él los jugos rosados de la muerte
ni olvido que a Orishala
lo llaman el dios de la blancura
que labora sobre los vientres oscuros de la noche
creando las formas que toda la gente usamos
para que hasta las personas inválidas y enanas y albinas
sean adoradoras sagradas
cuando el maíz hervido sea ofrendado.

La humildad yace
en el rostro de la historia
Me he perdonado
en nombre de él
por la carne blanca
que todos consumimos en secreto
antes de haber nacido
compartimos el mismo alimento
cuando me empalas
sobre tus lanzas de angosta negrura
antes de que escuches hablar a mi corazón
llora sobre tu sangre prestada
sobre tus propias visiones prestadas.

No confundas mi sangre con el enemigo
no escribas en el polvo mi nombre
delante del altar del dios de la viruela
porque todos somos vástagos de Eshu
dios del azar y de lo impredecible
y cada una de nosotras lleva muchas mudas
dentro de sus pieles.

Con cicatrices como armaduras
sanadas
en muchos colores diversos
contemplo mis propios rostros
como la hija de Eshu llorando
si no dejamos de matar
al otro en nuestro propio ser
ese ser que odiamos
en los demás
pronto yaceremos todos
en la misma dirección
y los sacerdotes de Eshidale estarán desbordados
porque ellos son los únicos que pueden enterrar
a todos quienes persiguen su propia muerte
saltando desde la tierra
para aterrizar sobre sus cabezas.

1. Orishala: otro nombre para Obatala, Yoruba dios de la creación. 
Los adoradores de Obatala deben usar ropa blanca y comer alimentos blancos.
2. Elimina: población portuaria al sur de Ghana, fundada por comerciantes portugueses.

BETWEEN OURSELVES

Once when I walked into a room

my eyes would seek out the one or two black faces
for contact or reassurance or a sign
I was not alone
now walking into rooms full of black faces
that would destroy me for any difference
where shall my eyes look?
Once it was easy to know
who were my people.

If we were stripped of all pretense
to our strength
and our flesh was cut away
the sun would bleach all our bones
as white
as the face of my black mother
was bleached white by gold
or Orishala
and how
does not measure me?

I do not believe
our wants have made all our lies
holy.

Under the sun on the shores of Elimina
a black man sold the woman who carried
my grandmother in her belly
he was paid with bright yellow coins
that shone in the evening sun
and in the faces of her sons and daughters.
When I see that brother behind my eyes
his irises are bloodless and without colour
his tongue clicks like yellow coins
tossed up on this shore
where we share the same corner
of an alien and corrupted heaven
and whenever I try to eat
the words
of easy blackness as salvation
I taste the colour
of my grandmother’s first betrayal.

I do not believe
our wants
have made our lies
holy.

But I do not whistle his name at the shrine of Shopana
I do not bring down the rosy juices of death upon him
nor forget Orishala
is called the god of whiteness
who works in the dark wombs of night
forming the shapes we all wear
so that even the cripples and dwarfs and albinos
are sacred worshipers
when the boiled corn is offered.

Humility lies
in the face of history
I have forgiven myself
for him
for the white meat
we all consumed in secret
before we were born
we shared the same meal
when you impale me
upon your lances of narrow blackness
before you hear my heart speak
mourn your own borrowed blood
your own borrowed visions.

Do not mistake my flesh for the enemy
do not write my name in the dust
before the shrine of the god of smallpox
for we are all children of Eshu
god of chance and unpredictable
and we each wear many changes
inside our skin.

Armed with scars
healed
in many different colors
I look in my own faces
as Eshu’s daughter crying
if we do not stop killing
the other in ourselves
the self that we hate
in others
soon we shall all lie
in the same direction
and Eshidale’s priests will be very busy
they who alone can bury
all those who seek their own death
by jumping up from the ground
and landing upon their heads.

(de Between Ourselves, 1976

en The Collected Poems of Audre Lorde,

W. W. Norton&Company, 1997/2000)

1. Orishala: another name for Obatala, Yoruba god of creation.

The worshipers of Obatala must wear white clothes and eat white food.

2. Elimina; seaport town in Southern Ghana, founded by Portuguese traders.

Audre Geraldine Lorde
(Harlem, NY, EE.UU., 1934-1992)
ESCRITORA/POETA/ACTIVISTA
Versión de la poeta y traductora Anabel Torres
Propuesta de traducción de Emma Gunst
para leer + en LA TRIBU
y MÁS