Silvia Spinazzola, 2 poemas 2

Fotografía de Bruce Mozert

JAQUE MATE

Había un ajedrez sobre la mesa 

sin movimiento ni partida

sólo el eco de un "jaque" 

en sus miradas.

Se encontraron perdidos

y abandonaron

por temor 

                 a no poder jugarse.

Mario Sorrenti para Jil Sander

OLVIDO

Si me matás

ahora

nunca vas a saber

qué es el olvido.

Yo te maté ayer.

Silvia Spinazzola/Silsh 
(Buenos Aires, Argentina, 1958)
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Silvia Spinazzola, No preguntes por mí

Fotografía de Karrah Kobus

NO PREGUNTES POR MÍ

En las fronteras donde el agua juega a hacer canales con las sombras, he percibido la caricia salada de tus playas. Liban su piel escrita a mordiscones hasta arañarse de dudas inconclusas. Un pedazo de pan flota en pantanos, nos mira hasta medirnos el calor de la entrega.

Nunca te has ido, siempre lo supe. En cada tarde gris, cuando moría el grito, mojé con tinta de jazmines estos dedos. Escribí para tus ojos sobre paredes blancas, sabiendo de estas notas empeñadas en continuar arqueando cielos. Puse un beso en el aire para sellar reclamos de tus párpados, mientras las lluvias azotaron su ritual sobre almohadas amanecidas en insomnios.


Siempre has estado, siempre lo supe cuando olía a piedra-barro-arena-margaritas. Cuando las aves ataron con sus hilos de luna, el rumor del otoño, al demorar escarchas sobre mis balcones. O ante el naufragio ronco desde donde pude acariciar los surcos que te habitan, esos mismos que me construyen-destruyen la impotencia de saberme sin tenerme.


Claro que no pregunto. No, no es necesario, porque los círculos de humo dibujan tus manos en el hueco fatal de este misterio.

Silvia Spinazzola/Silsh 
(Buenos Aires, Argentina, 1958)
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Silvia Spinazzola, Que no me nombre

Fotografía de Jiri Ruzek

Que no me nombre

que estoy cansada

de masticar sus manos

que corté sus orejas

para que no me advierta

que le arranqué los ojos

por renunciar a ellos

y disolví en la lluvia

promesas de esta piel.

Que no me nombre

que no puedo

acercarme a su boca

para no respirarlo

ni morderle

los labios febriles

ni devorar su lengua

porque temo olvidar

que olvidé.

Che non mi nomini

che sono stanca

di masticare le sue mani

che ho tagliato le sue orecchie

perché non mi senta

che gli ho strappato gli occhi

per lasciarli

e ho sciolto nella pioggia

le promesse di questa pelle

Che non mi nomini

che non posso

avvicinarmi alla sua bocca

per non respirarlo

né mordergli

le labbra febbrili

né divorare la sua lingua

perché temo dimenticare

quello che ho dimenticato

(Traducción al italiano del CCTM)

Silvia Spinazzola / Silsh

(Buenos Aires, Argentina, 1958)

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Silvia Spinazzola, No es que no quiera

Fotografía de Javier Dolfi

NO ES QUE NO QUIERA

Cerca del equilibrio, se esconde la línea que separa lo que espero

y lo que esperás de esta razón, de apenas dos seres que se esperan.

Hay un rastro para marcar las calles por las que nuestros pies dividen territorio.

Los miedos se sientan en su trono al borde de la mesa y busco remendarme las palabras por horas que le robo a tu deseo.

No es que no quiera acurrucarme en tu camisa, ni me fastidia que me entregues tu ternura.

No. Es esta rara necesidad de la distancia que necesito para volar sin tiempos.

Estar sin estar plena, quedarme al partir, dejarme sin entregas.

No es que no quiera, no.

Es que apresuro los pasos al silbarle a la luna cuando teje su cuarto menguante desde la sisa hasta los puños.

Es esa ambigüedad que llevo en la mochila que me parte en negro y blanco en cada despertar de porcelanas sobre el mantel de hilo.

No es que no quiera dejar que la mañana trasponga los límites de los atardeceres cuando me sabés nueva.

Un claro que diluye entre mis sombras.

Es esta cómplice atadura que guardo detrás de las paredes que me alejan.

No es que no quiera quererte; no.

Es simplemente el miedo de saberte necesario.

Silvia Spinazzola / Silsh 
(Buenos Aires, Argentina, 1958)
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