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31 de marzo de 2020

Mariangela Gualtieri, 3 poemas 3


Fotografía de Hailey Heaton

Y NO LO SÉ DECIR

Estoy desgarrada, soy en pretérito perfecto
soy siempre cinco minutos atrás
mi decir está en quiebra
no soy nunca toda, nunca toda, pertenezco
al ser y no lo sé decir, no lo sé decir
yo pertenezco y no lo sé decir, no lo sé decir
pertenezco al ser, al ser y no lo sé decir

soy sin adjetivos, soy sin predicados
vuelvo débil la sintaxis, desgasto las palabras
no tengo palabras preñadas, no tengo palabras
tornasoladas, no tengo palabras cambiantes
no desarticulo, no tengo palabras perturbadoras
no tengo palabras bastantes, las palabras se me
gastan, no tengo palabras que revelen, no tengo
palabras que descansen
no tengo nunca bastantes palabras, nunca bastantes
palabras, nunca bastantes palabras
sólo tengo palabras corrientes, sólo tengo palabras en serie
sólo tengo palabras de mercado, sólo tengo palabras
en quiebra, sólo tengo palabras decepcionantes
sólo tengo palabras que me decepcionan,
mis palabras me decepcionan, siempre me decepcionan

siempre siempre me decepcionan, siempre me faltan
yo no soy nunca toda, nunca toda, pertenezco
al ser y no lo sé decir, no lo sé decir,
pertenezco al ser y no lo sé decir, no lo sé decir
pertenezco al ser, al ser y no lo sé decir.

E NON LO SO DIRE

Io sono spaccata, io sono nel passato prossimo,
io sono sempre cinque minuti fa, il mio dire è fallimentare,
io non sono mai tutta, mai tutta, io appartengo
all’essere e non lo so dire, non lo so dire
io appartengo e non lo so dire, non lo so dire
io appartengo all’essere, all’essere e non lo so dire

io sono senza aggettivi, io sono senza predicati,
io indebolisco la sintassi, io consumo le parole,
io non ho parole pregnanti, io non ho parole
cangianti, io non ho parole mutevoli,
non ho parole perturbanti,
io non ho abbastanza parole, le parole mi si
consumano, io non ho parole che svelino, io non ho
parole che puliscano, io non ho parole che riposino,
io non ho mai parole abbastanza, mai abbastanza
parole, mai abbastanza parole
ho solo parole correnti, ho solo parole di serie,
ho solo parole fallimentari, ho solo parole deludenti,
ho solo parole che mi deludono,
le mie parole mi deludono, sempre mi deludono

sempre sempre mi deludono, sempre mi mancano
io non sono mai tutta, mai tutta, io appartengo
all’essere e non lo so dire, non lo so dire io
appartengo all’essere e non lo so dire,
io appartengo all’essere, all’essere e non lo so dire.

de Fuoco centrale, 1995
y en Fuoco centrale e altre poesie per il teatro, Giulio Einaudi editore, 2003



Fotografía de Hailey Heaton


Juro por mis dientes de leche, juro
por la carrera y el sudor, por el agua
y la sed; por todos los besos de amor,
por los susurros en la noche,
por la risa estruendosa, por la palabra sí
y la palabra nunca y la ebriedad, por la alegría juro.

(...)

Juro que salvaré mi delicadeza,
la delicadeza de lo poco y la nada,
de lo muy poco, salvaré lo poco y la nada,
el color que se esfuma, la sombra pequeña
lo imperceptible que sale a la luz
la semilla dentro de la semilla, la nada
dentro de esa semilla. Porque de esa nada
nacen todos los frutos. De esa nada
viene todo.

Traducción de Alejandro Oliveros


Giuro per i miei denti da latte
giuro per il correre e per il sudare
giuro per l’acqua e per la sete
giuro per tutti per i baci d’amore
giuro per quando si parla piano la notte
giuro per quando si ride forte
giuro per la parola no
e giuro per la parola mai e per l’ebrezza giuro,
per la contentezza lo giuro.
Giuro che questa terra non sta per finire
giuro che io sento a volte una gioia così grande,
giuro che la gioia esiste, che esiste e io la sento,
e giuro che non mi lascerò intristire
da nessun piagnucoloso profeta,
da nessun artista che mercanteggia col dolore,
da nessuno che scorrazza nel sangue e me lo spiega
da nessun imbonitore con le sue parole soffocanti.
Giuro che io salverò la delicatezza mia
la delicatezza del poco e del niente
del poco poco,
salverò il poco e il niente il colore sfumato,
l’ombra piccola
l’impercettibile che viene alla luce
il seme dentro il seme,
il niente dentro quel seme.
Perché da quel niente nasce ogni frutto.
Da quel niente
tutto viene.

de Imparare è anche bruciare, 2003
en Senza polvere senza peso/Sin polvo sin pesoGiulio Einaudi editore, 2006



Fotografía de Hailey Heaton


Tal vez se muera hoy -sin morir.
El fuego agoniza en su corazón.
Sangran las banderas. La rendición es total.
Aquello que nazca hoy crecerá prisionero.
Resistan todavía puertas invisibles de la alianza
bastiones de la calma. Sostengan el bien
que se desgrana en migas en cartón.
El pueblo se ha disperso. Muy adentro a cada uno le crece
el débil recinto del miedo -la temible bestia.
A quién pedir ayuda? Todo es un desierto desolado.
Un paso adelante quien sabe hacer el pan.
Un paso adelante quien sabe crecer el trigo.
Comenzamos de aquí.

Versión de Gabriel Impaglione

Forse si muore oggi – senza morire.
Si spegne il fuoco al centro.
Sanguinano le bandiere. Generale è la resa.
Ciò che nasce ora crescerà in prigionia.
Reggete ancora porte invisibili dell’alleanza
bastioni di sereno. Puntellate il bene
che si sfalda in briciole in cartoni.
Il popolo è disperso. In seno ad ognuno cresce
il debole recinto della paura – la bestia spaventosa.
A chi chiedere aiuto? E’ desolato deserto il panorama.
Si faccia avanti chi sa fare il pane.
Si faccia avanti chi sa crescere il grano.
Cominciamo da qui.

de Bestia di gioia, Giulio Einaudi editore, 2010



Mariangela Gualtieri 
(Cesena, Romagna, Italia, 1951)
POETA/ESCRITORA/DRAMATURGA/ACTRIZ/ARQUITECTA
DIRECTORA DEL TEATRO VALDOCA
para leer una entrevista en RADAR LIBROS
para leer una nota en VIDA NUEVA DIGITAL
su página en FACEBOOK


21 de febrero de 2020

Agota Kristof, 2 poemas 2 (+1)


Fotografía de Iness Rychlik


LENTAMENTE, ÉL SE ACOSTUMBRABA…

Lentamente, él se acostumbraba a que ella dejara, olvidara cosas
en su casa.
Cerillos, un pañuelo cuando lloró, una
bufanda de sus hijos, sus guantes, sus anteojos a veces.
Él, en general, dormía cuando ella se iba, estaba cansado.
Sabía que ella se quedaba ahí, en su casa, fumando cigarrillos y
                                       [pensando en Dios sabe qué.
Por la mañana descubría los objetos olvidados.
Ella no dejaba de olvidar y dejar cosas en su casa.
Su brasier.
Sus cigarrillos.
Su encendedor, un libro para niños.
Su estuche de anteojos
Sus sandalias
(De seguro regresaba descalza)
Sus pañuelos
Su cabello, sobre todo su cabello
Estaba por todos lados, su cabello
En la almohada, en el cuarto de baño, en la cocina.
Una verdadera pesadilla.
Su cabello negro, en todas partes, en todo el departamento.
La última vez, olvidó sus manos.
Dos manos sin anillos, posadas sobre el borde de la mesa,
inmóviles, sangrando un poco en los puños donde ella las había
cercenado.


LENTEMENT, IL S'HABITUAIT…

Lentement, il s'habituait à ce qu'elle laissât, oubliât des choses
chez lui.
Des allumettes, un mouchoir quand elle avait pleuré, une
écharpe de ses enfants, ses gants, ses lunettes parfois.
Lui, en général, il dormait quand elle partait, il était fatigué.
Il savait qu'elle restait là, chez lui, à fumer des cigarettes et à
penser à Dieu sait quoi.
C’est le matin qu'il découvrait les objets oubliés.
Elle ne cessait pas d'oublier et de laisser ses affaires chez lui.
Son soutien-gorge.
Ses cigarettes.
Son briquet, un livre d'enfant,
Son étui à lunettes
Ses sandales
(Elle devait rentrer à pieds nus)
Ses mouchoirs
Ses cheveux, surtout ses cheveux
Il y en avait partout, de ses cheveux
Sur l'oreiller, dans la salle de bain, dans la cuisine.
Un véritable cauchemar.
Ses cheveux noirs, partout, dans tout l'appartement.
La dernière fois, elle avait oublié ses mains.
Deux mains sans bagues, posées sur le rebord de la table,
immobiles, saignant un peu aux poignets où elle les avait 
sectionnées.


LENTAMENTE, LUI SI ABITUAVA...

Lentamente, lui si abituava a questo: che lei lasciasse, dimenticasse cose da lui 
Dei fiammiferi, un fazzoletto quando aveva pianto, una scarpa dei suoi figli,
i suoi guanti, i suoi occhiali talvolta.
Lui, in generale, dormiva quando lei partiva, era stanco.
Sapeva che lei restava lì, da lui, a fumare sigarette e a pensare a Dio sa cosa.
Era al mattino che scopriva gli oggetti dimenticati.
Lei non smetteva di dimenticare e di lasciare le sue cose da lui.
Il suo reggiseno.
Le sue sigarette.
Il suo accendino, un libro per l’infanzia
Il suo astuccio per gli occhiali
I suoi sandali
(Sarà rientrata a piedi nudi)
I suoi fazzoletti
I suoi cappelli, soprattutto i suoi capelli
C’è n’erano dappertutto, di suoi capelli
Sul cuscino, nel bagno, in cucina.
Un vero e proprio incubo.
I suoi capelli neri, dappertutto, in tutto l’appartamento.
L’ultima volta, aveva dimenticato le sue mani.
Due mani senza anelli, posate sul bordo del tavolo,
immobili, sanguinanti un po’ ai polsi dove le aveva selezionate.

Traducción al italiano de Fabio Pusterla y Vera Gheno






Fotografía de Iness Rychlik
NO MORIR…

No morir
todavía no
demasiado pronto el cuchillo
el veneno, demasiado pronto
Todavía me amo
Amo mis manos que fuman
que escriben
Que sostienen el cigarrillo
La pluma
La copa.
Amo mis manos que tiemblan
que limpian a pesar de todo
que se mueven
Las uñas todavía crecen
mis manos
acomodan los anteojos en su sitio
para que yo escriba.

Traducción de Alejandro Oliveros

PAS MOURIR...

Pas mourir
pas encore
trop tôt le couteau
le poison, trop tôt
Je m'aime encore
J'aime mes mains qui fument
qui écrivent
Qui tiennent la cigarette
La plume
Le verre.
J'aime mes mains qui tremblent
qui nettoient malgré tout
qui bougent
Les ongles y poussent encore
mes mains
remettent les lunettes en place
pour que j’écrive

NON MORIRE

Non morire
non ancora
troppo presto il coltello
il veleno, troppo presto
Mi ancora
Amo le mie mani che fumano
che scrivono
Che tengono la sigaretta
La penna
Il bicchiere.
Amo le mie mani che tremano
che puliscono nonostante tutto
che si muovono.
Le unghie vi crescono ancora
le mie mani
rimettono a posto gli occhiali
affinché io scriva.

Traducción al italiano de Fabio Pusterla y Vera Gheno




de Chiodi, Edizioni Casagrande, Bellinzona, 2018



B O N U S  T R A C K 



"En primer lugar, hay que escribir, naturalmente. Luego, hay que seguir escribiendo. Incluso cuando no le interese a nadie, incluso cuando tenemos la impresión de que nunca interesará a nadie. Incluso cuando los manuscritos se acumulan en los cajones y los olvidamos para escribir otros. Al llegar a Suiza mis esperanzas de convertirme en escritora eran casi nulas. Es verdad que publiqué algunos poemas en una revista literaria húngara, pero las posibilidades de publicar mi obra se quedaron allí. Y cuando, tras varios años de impaciencia, por fin conseguí acabar dos obras de teatro en francés, no sabía exactamente qué tenía que hacer, dónde enviarlas, a quién enviarlas.
(...) 
Empiezo a escribir relatos breves sobre mis recuerdos de infancia. Ni se me ocurre que algún día esos textos breves se convertirán en un libro. Sin embargo, dos años más tarde, tengo encima de mi escritorio un cuaderno que contiene una historia coherente, con un principio y un final, como una novela de verdad. Todavía falta pasarla a máquina, corregirla, pasarla de nuevo a máquina, eliminar lo que sobra, corregir aún más, hasta que considere que el texto es presentable. En este punto tampoco sé muy bien qué he de hacer con el manuscrito. ¿A quién he de enviarlo? ¿A quién he de dárselo? No conozco a ningún editor, a nadie que pudiera conocer a uno. 
(...)
En Berlín, por la noche, tenemos una velada de lectura. La gente viene para verme, para escucharme, para preguntarme cosas. Sobre mis libros, sobre mi vida, sobre mi trayectoria como escritora. He aquí la respuesta a la pregunta: uno se hace escritor escribiendo con paciencia y obstinación, sin perder nunca la fe en lo que escribe."



de L´analphabète, 2004
AnalfabetaUn relato autobiográfico, Ediciones Obelisco, 2006
Traducción de Juli Peradejordi





Agota Kristof 
(Csikvánd, Hungría, 1935 - Neuchâtel, Suiza, 2011)
Escribió toda su obra en francés
Poemas leídos en LUVINA
para leer una nota en INFOBAE
para leer tres poemas en italiano en LE PAROLE E LE COSE
y otros en GIORGIO LINGUAGLOSSA
para leer MAS


24 de abril de 2017

Alida Airaghi, Despertar (+1)


Ilustración de Andrea Ucini 

DESPERTAR

f r a g m e n t o 

Y esto es lo indecible, que sin nosotros
no hay conciencia ni alma,
y sin un mundo alrededor
la nada existe. Y existirá:
será una lombriz, un halcón,
una estrella binaria; la nada
hecha cosa, esencia y todo.
Rosa espléndida que esperas
en el florero a que me despierte,
cuando abra el balcón y seas, tu sola,
la primera en saludarme. Perfumada
rosa que te abres en la mañana
para cuidarme desde el agua
y feliz de ti, tan orgullosa
te enfrentas a la nada trágica,
a la inútil nada, majestuosa, delicada.
certeza.

RISVEGLI

Ed ecco l’indicibile, che senza noi
non c’è coscienza o anima,
e senza mondo intorno
il niente esiste. Ancora esisterà:
sarà un lombrico, un falco,
una stella binaria; il niente
fatto cosa, essenza e tutto.
Splendida rosa che aspetti
nel vaso il mio risveglio, quando
aprirò il balcone, tu prima
a salutarmi, e sola. Aulentissima
rosa che ti schiudi al mattino
alla mia cura all’acqua
e felice di te, così orgogliosa
ti opponi al nulla tragico,
all’inutile nulla, regale delicata
certezza.

Fragmento del poema Risvegli



B O N U S  T R A C K 


Ilustración de Andrea Ucini 


La herida que permanece 
si no la tocas se sana sola.  
En el silencio está la cura: 
desconfía, desconfía de la palabra.

La ferita che dura
se non la tocchi guarisce da sola.
Nel silenzio e la cura:
diffida, diffida de la parola.




Alida Airaghi 
(Verona, Italia, 1953)
Reside en Garda
POETA/ GRADUADA EN LITERATURAS CLÁSICAS/DOCENTE
de Elegie del risveglio, Sigismundus, Ascoli Piceno, 2016
Leídos en el artículo de Alejandro Oliveros para PRODAVINCI
su WEB
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