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25 de mayo de 2020

Maria Wine, No la que tú crees


San Francisco, 1989
NO LA QUE TÚ CREES

Yo no soy obviamente la
que tú crees que soy
Soy una luciérnaga angustiada
que no alcanza su propia luz
Soy un negro caracol del bosque
mi casa es una mancha de baba de brillo diamantino
y la lluvia despeja siempre mi camino
Soy un cachorro de gato
que ha huido a lo alto de una frondosa copa
y no baja
mientras la sombra de un pastor alemán
ande dando pasos de lobo al pie del árbol
Soy la intrépida miedosa
la alegre triste
y hago como tú
me engaño con verdades a medias.
Soy aceptablemente imposible en todas partes

No,
no soy realmente la
que tú crees que soy
Soy dos manos tendidas
que piden misericordia
Soy un ratoncillo
que roe el queso que he hecho en casa
Soy una trinitaria
de aterciopelada nostalgia
Soy un pequeño pensador
que se aturulla de ideas vertiginosas
pero que nunca logra sacar a la luz ni siquiera
una chispa de ellas
Tengo la espalda derecha como una reina
y en mi interior se quejan los pequeños hijos de puta
del orgullo

Soy un obstáculo para mí misma
y para otros
pero también un gran salto
que hace que otros salten
Soy un balón
que se niega a que lo metan en la portería a patadas
Soy un gorrión
que atesora migas de pan para una comida de cisne
¡Yo soy eso en mi interior
que nunca surge de tu interior!


Poesía Nórdica, Ediciones de la Torre,
Biblioteca Nórdica, 1999




Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912-2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
de Svårmodets mod, 1977
en Poesía Nórdica, Ediciones de la Torre, Biblioteca Nórdica, 1999
Traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS



28 de mayo de 2013

Maria Wine, Bendita sea la ira


Obra de Catrin Weiss Stein

BENDITA SEA LA IRA

En los confines del templo,
se oye cortar bambú:
lluvia fina en la noche
Kuroyanagi Shôha

Bendita sea la ira
la pálida ira silenciosa
que tiembla igual que un arco demasiado tenso
o la ira colérica
que grita con voz resonante
y la oscura ira abismal
que retumba en la campana de alarma de la tormenta

Bendita sea la ira
que con su guadaña de luz
despierta al indiferente
y con su fuego
oscurece la sonrisa del tramposo-
la ira que desenmascara
al ostentosamente dadivoso
y al que acepta con avidez

Maldita sea la ira
que habla con la lengua del odio
sólo para extender más odio
Huye de esta ira engañosa
como si de una serpiente venenosa huyeras

Pero no huyas de la ira
que embriagada de furor
tropieza con sus palabras
préstale
la oreja redonda de la paciencia
Y tu propia ira contenida
que se retuerce como un sacacorchos
en tu corazón
o susurra como una abeja
encerrada en tu mano:
libérala
reparte contigo mismo
las frutas de tu ira

Bendita sea la ira
que con su discurso brillante
agudiza y se yergue
haciendo huir a la maldad
al igual que las sombras
huyen de la luz-
Bendita sea la ira que lucha
por más vida en la vida
más amor en el amor
más justicia en la justicia






Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 
Estocolmo, Suecia, 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco

en Antología, Plaza & Janés (Selecciones de Poesía Universal), 
Barcelona, 1977
Versión de Justo Jorge Padrón
para leer MÁS

1 de febrero de 2012

Maria Wine, En algún lugar


(*) s/d del autor de la imagen


EN ALGÚN LUGAR

En algún lugar
tiene que haber un rayo de luz
que disipe las tinieblas del futuro
una esperanza
que no se deje matar por el desencanto
y una fe
que no pierda inmediatamente la fe en sí misma

En algún lugar
tiene que haber un niño inocente
al que los demonios no han conquistado aún
un frescor de vida
que no espire putrefacción
y una felicidad
que no se base en las desgracias de los demás.

En algún lugar
tiene que haber un despertador de la sensatez
que avise el peligro de los juegos autoaniquiladores
una gravedad
que se atreva a tomarse en serio
y una bondad
cuya raíz no sea simplemente maldad frenada.

En algún lugar
tiene que haber una belleza
que siga siendo belleza
una conciencia pura
que no oculte un crimen apartado
tiene que haber
un amor a la vida
que no hable con lengua equívoca
y una libertad
que no se base en la opresión de los demás.




Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
de La incierta nave del quizá, Editorial Libros del Innombrable, 2002
Traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS

18 de enero de 2012

Maria Wine, Ámame


s/d del autor de la fotografía

ÁMAME

Ámame
pero no te acerques demasiado
deja espacio para que el amor
se ría de la felicidad,
deja siempre que un fuego de mi rubio cabello
sea libre.                           

1947   


LOVE ME

Love me
but do not come too near
leave room for love
to laugh at its happiness
always let some of my blond hair
be free

1947

(Traducido del sueco por Nadia Christensen)


Poesía Nórdica, Ediciones de la Torre,
Biblioteca Nórdica, 1999



Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
de Poesía Nórdica, Ediciones de la Torre, 1999
traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS

14 de enero de 2012

Maria Wine, Una extrañeza


"Flutter",  Ana Bagayan



UNA EXTRAÑEZA

Breves encuentros en el cruce de caminos
Luego los hombres se van por un lado
y las mujeres por el otro
por amor a la libertad y a su autorrealización.

Los niños a quienes se ha despojado de sus alas
demasiado pronto
se quedan en el mismísimo cruce de caminos
mirando fijamente con una bizca añoranza
a las diferentes direcciones por las que se han ido sus padres.

¿Adónde en nombre de la libertad
van a dirigirse los niños sin alas?





           
Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
para leer MÁS

9 de enero de 2012

Maria Wine, Desolación


"Timeless", Fotografía de Katerina Lomonosov
DESOLACIÓN

Ella siguió viviendo su vida
en la habitación donde él había muerto
para seguir respirando siempre
sus últimos suspiros
reflexionar sobre las últimas
ideas que él pensó-
Se metía en sus ropas
se sentaba en su sillón
y leía una y otra vez
el último libro que él había leído
pero nunca pasaba de la página
a la que él había llegado-

Llevaba en la muñeca
el reloj de pulsera de él
que había hecho tic-tac a la velocidad de su pulso vivo
y ahora lo hacía débilmente al compás
del pulso renuente y triste de ella
Comía con los cubiertos de él
bebía de su taza favorita
Se peinaba con el peine de él
delante de su espejo
Se quedaba largo ratos mirando
al espejo buscando inquisitiva
como si esperase que la profundidad
le fuera a devolver por compasión
el rostro de él.

Con dedos llorosos
rompió
cartas que seguían martirizándolo
y todas las cartas que pretendían consolarla
Se hablaba a sí misma
pero con las sabias palabras de él
y solía meter sus solitarias
manos en la oscuridad de los guantes de él

Dormía en su cama
se ponía su pijama
apoyaba la cabeza en su almohada
en el hoyo que él había dejado allí
y antes de entregarse a la noche
pedía soñar los sueños de él
y que se la llevasen con ellos volando—



Maria Wine 
-Karla Marie Lundkvist - Karla Marie Petersen-
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo,  
y escribió toda su obra en sueco
de Minnena vakar, Albert Bonnier, 1994
en La incierta nave del quizá, Editorial Libros del Innombrable, 2002
Traducción de  Francisco J. Uriz
para leer MÁS
y + en VERBICLARA

8 de enero de 2012

Maria Wine, Árbol y poema


Fotografía de Raluca Deca (Rumania, 1983)


ÁRBOL Y POEMA

Aquí hay un árbol:
el viento canta poemas sin palabras
en su amplia copa.
que el destino del árbol es convertirse en papel:
un papel con ansias de palabras
de una palabra con ansias de plasmarse en el papel
de una palabra con ansias de empezar un poema
de un poema no escrito que ansía su primera palabra
de un poema que ansía su poeta
Pero sé también
que el poeta sufre
cuando se tala el árbol para hacerlo papel.







Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco 
de Nattlandia, 1975
en Antología, Plaza & Janés (Selecciones de Poesía Universal), 

Barcelona, 1977
Traducción de Justo Jorge Padrón
para leer MÁS


3 de diciembre de 2011

Maria Wine, Dentro de cada poema


Obra de Joan Brossa




Dentro de cada poema
brilla una lamparita

En el espacio y en el tiempo
en el mar y en la tierra
en el hombre y el animal
en todo lo creado
por la Naturaleza y por la mano del hombre
hay un poema
que brilla como una lámpara

Si buscas con detención
quizás descubras también una lámpara
dentro de tu oscuridad más profunda.







Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912-2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
de La fuente de piedra, 1954
en Antología, Plaza & Janés (Selecciones de Poesía Universal), 

Barcelona, 1977
Traducción de Justo Jorge Padrón
para leer MÁS

15 de agosto de 2011

Maria Wine, Abandonada por su pie

Fotografía de Andrea Hübner




Abandonada por su pie
queda la huella sola
con su vacío interrogante.
Tú puedes verla en todas partes:
En el bosque
en los caminos rurales
en los senderos nevados
o congelada en el hielo.
En todas partes llama tu atención
Se te presenta con su leve profundidad
De oscuridad y vacío.
Me da pena de la huella
que añora su pie
porque ningún pie añora
volver a su huella.





Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912- Suecia, 2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
en Antología, Plaza & Janés (Selecciones de Poesía Universal), 

Barcelona, 1977
Traducción de Justo Jorge Padrón
para leer MÁS

9 de agosto de 2011

Maria Wine, Expedición de descubrimiento

Fotografía de Akos Major

EXPEDICIÓN DE DESCUBRIMIENTO

Si no tuvieras
tantísima prisa
(a tu muerte llegarás en todo caso a tiempo)
podrías darte cuenta de muchas más cosas.
Podrías por ejemplo descubrir
que la yema de tu dedo
tiene la misma forma abovedada
que un grano de uva
que su piel tiene el mismo dibujo
de pequeñas estrías acanaladas
que la piel de la uva
y que cuando aprietas la yema de un dedo sobre otra
la sensación de blanda dureza es la misma
que cuando la aprietas sobre la uva

Descubrirías
que los párpados de los ancianos
bien están toscamente arrugados como piel de higos
bien tenues y transparentes
como la película del ojo de un pájaro
Tendrías tiempo de ver
que en el esmalte brilla una sonrisa
que el cuchillo en realidad es un rayo capturado
y que la caballa ha sido asada a la parrila por la sombra

Descubrirías que
a menudo una piedra dura protege
un secreto blando
y tendrías tiempo de escuchar la melodía
que suena dentro de cada pelo
Podrías leer el mensaje de la escarcha
en el cristal de tu ventana
y asombrado descubrirías
lo difícil que es llorar
bajo un sol deslumbrante
así como que se necesita coraje para atreverse a reír
en la oscuridad nocturna

Si fueras un hombre
descubrirías
que la mujer que llevas dentro ansía
permiso para echarse a llorar
y si fueras mujer
que el hombre que llevas dentro ansía
permiso para dar cuenta
de tu malgastada debilidad
Descubrirías
que casi todo lo que les reprochas a otros
es un reproche que has evitado hacerte

Si te dieras tiempo para contemplar
la alfombra del paisaje que has tejido con tu vida
podrías descubrir muchos senderos que te has saltado
a los que nunca podrás volver
Y quizá gracias a tu descubrimiento
dejarías de saltarte el día
para alcanzar rápidamente la noche
dejarías de saltarte el invierno
para llegar rápidamente al verano
y con este conocimiento
alargarías tu vida considerablemente.

SPEDIZIONE DI SCOPERTA

Se non hai
tanta fretta
(alla tua morte giungerai comunque in tempo)
potresti renderti conto di molte più cose.
Potresti per esempio scoprire
che la punta del tuo dito
ha la stessa forma arcuata
di un acino d’uva
che la sua pelle ha lo stesso schema
di piccole scanalature rigate
della buccia dell’uva
e che quando premi la punta di un dito su un altro
la sensazione di morbida durezza è la stessa
di quando la premi sull’uva.

Scopriresti
che le palpebre degli anziani
sono grezzamente rugose come la buccia dei fichi
ma sottili e trasparenti
come la pellicola dell’occhio di un uccello
Avresti il tempo di vedere
che nello smalto brilla un sorriso
che il coltello in realtà è un raggio catturato
e che lo sgombro è stato cotto alla griglia dall’ombra

Scopriresti che
spesso una pietra dura protegge
un soffice segreto
e avresti il tempo di ascoltare la melodia
che risuona dentro ogni capello
Potresti leggere il messaggio della brina
sul vetro della tua finestra
e stupito scopriresti
quanto è difficile piangere
sotto un sole abbagliante
così come ci vuole coraggio per ridere
nel buio della notte

Se sei un uomo
scopriresti
che la donna che porti dentro sogna
di poter mettersi a piangere
e se sei una donna
che l’uomo che porti dentro sogna
di poter rendere conto
della tua fragilità sprecata 
Scopriresti
che quasi tutto quello che rimproveri agli altri
è un rimprovero che hai evitato di farti

Se ti dessi il tempo di contemplare
il tappeto del paesaggio che hai tessuto con la tua vita
potresti scoprire molti sentieri che hai saltato
ai quali non potrai tornare
E forse grazie alla tua scoperta
smetteresti di far correre il giorno
per raggiungere velocemente la notte
smetteresti di scavalcare l’inverno
per arrivare in fretta all’estate
e con questo sapere
allungheresti in modo considerevole la tua vita.

(Versión al italiano extraída de acá)




Maria Wine 
(Copenhague, Dinamarca, 1912-2003)
Desde su juventud vivió en Estocolmo, Suecia 
y escribió toda su obra en sueco
Traducción de Francisco J. Uriz
para leer MÁS
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