Sirkka Turkka, Sólo el alboroto de la lluvia...

Fotografía de Katie Lionheart

Sólo el alboroto de la lluvia que acompaña a la tormenta
y encima de la tormenta de tus ojos: la de tus cabellos.
Nunca he encontrado unos pies más tristes
que los tuyos.
Todo es infinitamente penoso: los mechones de tu cabello,
las hojas amarillas, este otoño.
Es todo lo que poseemos.
Porque tú te vas de mí,
y yo de ti
Y no logro entender
qué es estar abatida por la pena
o qué ocurre cuando tus cabellos
se entremezclan con la lluvia
la lluvia de tus ojos.

Sirkka Turkka 
(Helsinki, Finlandia, 1939-2021)

POETA/LICENCIADA EN HUMANIDADES/

VETERINARIA/AGRICULTORA/BIBLIOTECARIA

en Poesía Finlandesa actual, Icara Editorial,  Barcelona, 1993
Traducción de Juana Ruíz  y Jarkko Sirén
para leer MÁS
+ en AIRES DE LIBERTAD

Sirkka Turkka, V

Fotografía de Elina Brotherus

V

El tiempo del vino y de las rosas
se acaba para ti
en el instante que la persona hermosa que tenías
a tu lado te deja.
Cuando te deja,
la rosa queda tan sola,
el vino queda en el vaso como una escultura

Fotografía de Elina Brotherus

Porque el amor es sólo un forastero.

Y envuelvo mi vacío

alrededor de ti como una segunda piel, mi propia oscuridad,

esa carga que late.

Viene el invierno y mira cómo Valentino

acaricia suavemente con su pequeña garra

de león de Rousseau, aquel agente de aduanas.

Y desde aquí, el país sombra de la muerte,

del país sombra de la nieve te grito,

no como se grita a Dios

sino a mi única, privada vida

a este cuerpo, campo de huesos, que esconde

en sus oquedades los órganos sombríos dormitando,

un corazón como una rosa atrapada.

Mira: la rosa se deshace,

se deshace

y su básico color rojo

ha soltado uno a uno sus pétalos.

Llegado el invierno

y llegada la muerte.

Fotografía de Elina Brotherus

Estoy acostada en el suelo.
Lame un perro mi rostro dolorido.
Una bestia que lame el rostro de otra bestia.
La lluvia anda por el camino
con el paso entristecido de un cortejo fúnebre.
La lluvia no cesa, la luz del cielo
nos ha sido arrebatada,
tu sonrisa me ha sido arrebatada
Me levanto y me sacudo,
comienzo a aullar,
a llamar a la oscuridad.
Sea pues bienvenida:
que imperen las tinieblas, que huya la claridad.
Que se vaya tu amor, su luz, todo lo tuyo.

Desciendo junto a mi rebaño:
lo permitido a Júpiter
no lo está para Tauro.
Se me caen los párpados,
la lluvia que no cesa,
quandoque bonus dormitat Homerus.

Leżę na podłodze.

Pies liże moją skaleczoną twarz.

Bestia wylizuje rany bestii.

Deszcz przesuwa się drogą

jak procesja żałobników.

Deszcz nigdy nie ustanie, światłość nieba

została nam odebrana.

Twój uśmiech został mi odebrany.

Wstaję, otrząsam się

i zaczynam wyć,

zwoływać ciemności.

Pokornie je zapraszam:

Niech przyjdzie ciemność, odejdzie światło.

Niech odejdzie twoja, jej światło, i wszystko co jej jest.

Zstępuję do mego stada:

nie otrzyma Byk,

co należy się Jowiszowi.

Powieki mi ciążą,

deszcz nigdy nie ustanie,

quandoque bonus dormitat Homerus.

(versión al polaco extraída de acá)

Sirkka Turkka 
(Helsinski, Finlandia, 1939-2021)

POETA/LICENCIADA EN HUMANIDADES/

VETERINARIA/AGRICULTORA/BIBLIOTECARIA

de Takaisin Tule, pikku Sheba /Vuelve, pequeña Sheba, 1986
en Poesía Finlandesa actual, Icara Editorial, Barcelona, 1993
Traducción de Juana Ruíz  y Jarkko Sirén
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+ en ENFOCARTE
para leer sobre su obra en POETRY INTERNATIONAL ROTTERDAM

Eeva-Liisa Manner, 2 poemas 2

Fotografía de Metin Demiralay (demiralaymetin@gmail.com)

MISERICORDIA  PARTE IV

¿Qué sucedió en su viaje al río?

¿Qué oyó?

Susurró

y un eco con múltiples bocas le contestó a lo lejos.

Se fue deslizando hacia su propia voz

sin saber lo que era.

Preguntó: ¿Dónde estoy? Y la pregunta

resonó siempre multiplicada.

Y continuó buscando a su interlocutor

sin saber que se buscaba a sí mismo.

¿Quién está ahí? Preguntó. Ahí, ahí

repitió el eco absurdo.

Finalmente él se despedazó

y cuando vio su imagen en el agua

se lanzó a abrazar al desconocido,

caminaron cogidos de la mano, entusiasmados,

hasta que se agarró a las hierbas acuáticas.

El silencio se apoderó del mundo bajo el agua

y le condujo a  la profundidad del río.

Por fin oyó el grito de un pájaro ordinario,

claro y melodioso bajo las aguas.

Quizás creyó que su madre le llamaba.

Quizás era su madre.

[CUANDO LEO, ALGUIEN PIENSA POR MÍ]

Cuando leo, alguien piensa por mí.

Cuando escribo, mi mano piensa por mí.

Cuando duermo no pregunto ¿existo?

Existo y sé que no soy libre,

no puedo engañarme: estoy en un sueño.

Eeva-Liisa Manner 

(Helsinski, Finlandia, 1921-1995)

en Poesía finlandesa actual, Icaria Editorial, 1993
Traducción de Juana Ruíz y Jarkko Sirén
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